Чарльз Буковски.
Макулатура
Плохой литературе посвящается
1
Я сидел в своем кабинете, аренда кончилась, и Маккелви уже начал процедуру выселения. Стояла адская жара, кондиционер не работал. По моему столу ползла муха. Я протянул руку и ладонью выключил ее из игры. Вытер руку о штанину, и тут зазвонил телефон. Я взял трубку.
— Да?
— Селина читали? — спросил женский голос. Он звучал чувственно. У меня давно никого не было. Годы.
— Селин, — сказал я. — Хм-м.
— Я разыскиваю Селина, — сказала она. — Он мне нужен.
Такой чувственный голос, меня прямо разбирало.
— Селин? — сказал я. — Дайте мне какие-нибудь сведения. Поговорите со мной, леди. Не молчите…
— Застегнитесь, — сказала она.
Я посмотрел на брюки.
— Как вы узнали? — спросил я.
— Неважно. Мне нужен Селин.
— Он умер.
— Нет. Найдите мне его. Он мне нужен.
— А если я найду только кости?
— Нет, дурак, он жив!
— Где?
— В Голливуде. Я слышала, что он крутится возле книжного магазина Реда Колдовски.
— Так почему вы сами его не найдете?
— Во-первых, я должна быть уверена, что это в самом деле Селин. Я должна знать это наверняка.
— Но почему вы обратились ко мне? В городе сотни детективов.
— Вас рекомендовал Джон Бартон.
— А-а, Бартон, ну да. Послушайте. Мне нужен какой-нибудь аванс. И я должен встретиться с вами лично.
— Буду у вас через несколько минут, — сказала она.
Она повесила трубку. Я застегнул ширинку.
И ждал.
