Была Оля как-то на вручении одной литпремии.

– Вручили (рассказала Оля) каким-то дедушкам, которых никто не читал и не знает.

– Может, они вообще ничего не пишут? (Начала я издеваться.)

Оля не поняла:

– А может, и так. Во всяком случае, никто их никогда не читал и даже в глаза не видел…

– Ха-ха-ха!

– Что ты смеешься? Ну, может, они что-то пишут?

– Ой, не могу! Может, пишут, а может, и не пишут!

Оля на полном серьезе:

– Ну, там одному из них надо было долг отдавать, он кредитов понабрал…

– Ой, не могу! Кредитов! Но он точно – поэт?

– Ну, в каком-то смысле, наверно, поэт…

– В широком? Или в том смысле, что стихи для бухгалтерии пишет к 8 Марта?

Оля опять на полном серьезе:

– Вот как раз к 8 Марта он не смог зарифмовать: с ним одна женщина работала, мне рассказывала. (!!!) Но дело даже не в этом: ужас в том, что в конце церемонии, на фуршете, эти дедушки сильно подрались: один, который для бухгалтерии пытался писать, набил морду другому: потому что он вторую премию получил, а тот, другой, – первую.

– А тот, кто первую – он умеет к 8 Марта?

– Вот разве что к Восьмому и умеет…