— Ну и куда же подевался наш финансист? — спросил густым басом Михаил Фаддеевич Юдин, развалясь в кресле перед камином, в котором весело потрескивало пламя. — После того как он с помощью своего человека… как бишь его… нашел воровской общак, его следы резко затерялись на просторах Европы. Меня лично это неприятно поразило. Так Дела не делаются, мягко говоря… Вы так не считаете, Анатолий Игнатьевич?

Этот разговор происходил на старой государственной даче в закрытом подмосковном поселке, где еще с конца 30-х годов по указанию Сталина начали возводить особняки для высокопоставленных чиновников советского государства. В последующие десятилетия поселок разрастался, дачи перестраивались, количество привилегированных чиновников увеличивалось; и, наконец, некогда небольшой, домов на двадцать, поселок превратился в закрытый городок на окраине столицы. И теперь, когда советского государства уже десять лет как не было, старые и новые обитатели этого поселка представляли собой как бы высшую касту российских небожителей, вершивших судьбы миллионов россиян и самой тысячелетней России.

Во всяком случае, три человека, собравшиеся сегодня вечером в гостиной старой дачи, с полным правом могли считать себя судьбоносными гражданами страны. Михаил Фаддеевич Юдин, Андрей Парамонович Толстунов и Анатолий Игнатьевич Черемин, когда-то всевластные генералы Комитета государственной безопасности, хотя давно отошли отдел, по-прежнему сохраняли все рычаги влияния на политику. Это были те могучие старики, чьи имена никогда не упоминались в сводках новостей, но без участия которых многих событий в жизни великой страны просто не было бы…

Весь прошлый год, когда Москву и особенно ближнее Подмосковье сотрясали самые невероятные слухи и домыслы относительно судьбы тогдашнего престарелого президента и сценария предстоящих новых выборов, они выстраивали сложную политическую конструкцию, поддавшись на лестные уговоры и вкусные обещания Алика Сапрыкина, сумевшего втравить трех стариков в свои политические интриги… Ту игру, правда, он проиграл вчистую: когда Дед под самый Новый год внезапно объявил о своей отставке, прозвучало имя преемника, о котором Алик никогда не думал как о серьезном противнике. И вся его конструкция полетела к черту… Но он продолжал трепыхаться, потому что, как намекнул им Сапрыкин, у него проклюнулся доступ к очень большим деньгам. Он даже упомянул вскользь, что порядок цифр сопоставим с бюджетом страны. Тогда-то они и придумали ему шутливое прозвище «наш финансист».

Поняв, что Алик немного темнит, Анатолий Игнатьевич по своим каналам узнал, что Сапрыкин через своего верного помощника Николая Ивановича Соколова, или Колю, сумел раскопать офшорные счета, на которых хранились деньги не только концерна «Госснабвооружение» и куда выводились многомиллионные средства, вырученные за поставки вооружений в страны ближнего и дальнего зарубежья, но и деньги воровского общака, собиравшиеся смотрящими со всей территории России. Сведения эти заслуживали доверия, потому что, как выяснил Анатолий Игнатьевич, всей коммерцией в концерне фактически занимался заместитель директора Владислав Игнатов — крупный криминальный авторитет по кличке Варяг, хранитель российской воровской казны. И очень даже было похоже на то, что на этик самых тайных офшорных счетах «Госснабвооружения» как раз и хранился воровской общак… Наведя далее справки, Черемин узнал, что Игнатов попал на столь высокую должность не просто так, с улицы, а его, сначала отмазав от всех уголовных дел, туда посадили доброхоты, давно сотрудничавшие с Варягом и с его помощью намеревавшиеся решить важные политические вопросы. Мелькнула фамилия депутата Шелехова, убитого за несколько месяцев до начала избирательной кампании…

— Не делаются, — кивнул Анатолий Игнатьевич. — Исчез он и впрямь слишком внезапно. Как говорится, даже записки не оставил.

— Ну так что мы будем делать? — несколько раздраженно спросил Михаил Фаддеевич. — Неужели так и оставим? Этот сопляк нас фактически обвел вокруг пальца!

Анатолий Игнатьевич усмехнулся:

— Ну уж! Мы ж ему ни копейки не дали. Другое дело, что он, похоже, решил самолично этими деньгами воспользоваться. Но если правда то, что я слышал… Там же миллиарды долларов! — Он даже понизил голос. — Куда ему столько? Не подавится?'

— Вряд ли. Алик не настолько дурак, чтобы просто их подгрести под себя. Он же должен отдавать себе отчет, что за присвоение таких денег — тем более воровских денег — его просто убьют! — возразил Андрей Парамонович, до этого момента сохранявший глубокомысленное молчание. — Но у меня есть предложение. Один мой старый приятель, тоже из нашего ведомства, давно уже, как и я, в отставке, занимается крупным бизнесом.

— Нефть? — перебил Юдин, саркастически улыбнувшись.

— Лучше! Лучше, любезный! Чистые якутские алмазы!.. Так вот, я ему грешным делом рассказал как-то еще в прошлом году про нашего Алика, про его дела, и он, знаете ли, заинтересовался. Больше того, он связался кое с кем и установил за Сапрыкиным наблюдение. Он держал его на коротком поводке весь последний год. Не удивлюсь, если ему теперь известно местонахождение нашего финансиста…

— Зачем же вы выложили ему такую важную информацию? — недовольно скривился Михаил Фаддеевич. — Я, кажется, знаю, о ком вы толкуете. Очень ненадежный типус. Очень ненадежный. Это Неустроев! — И по лицу Андрея Парамоновича поняв, что попал в самую точку, продолжал несколько раздраженно: — Нет, милейший, так дело не пойдет. Неустроев и его гоп-компания — я знаю эту публику, — они будут божиться родной мамой, партией Ленина — Сталина, а сами без зазрения совести вас вокруг пальца обведут, потому что нет у них никакой совести!

Он встал и в волнении прошелся по комнате.

— Вот что я вам скажу, Андрей Парамонович, — продолжал он. — Коль вы решили разыграть партию Неустроева, не посоветовавшись со мной… с нами… то ладно, продолжайте, но с условием: вы выведаете у Неустроева местопребывание Сапрыкина и, как только нам это станет известно, в дело вступит наш человек…

— Позвольте полюбопытствовать, какой человек? — встрял в разговор немногословный Черемин.

— Вы его прекрасно знаете, Анатолий Игнатьевич! — усмехнувшись, ответил Юдин. — Это Антон Козлов.

— Из спецгруппы «Бета»? — удивился Черемин.

Юдин махнул рукой:

— А! «Альфа», «Дельта», «Бета»!.. Напридумывали черт знает чего…. Все в подражание америкашкам. Да, из так называемой группы «Бета», а по-нашему, по-старому, из спецподразделения «девятки». Из спецбатальона наружного наблюдения — этих ребят надрессировали вести свой объект до койки или до сортира — и оставаться при этом незамеченными. Антоша — лучший из лучших.

— Ему можно доверять? — с сомнением спросил Черемин.

— Можно, — отрезал Юдин. — Я об этом позабочусь.

Международный аэропорт Шереметьево-2 гудел, как потревоженный улей…

Именно эта дурацкая фраза пришла на ум подполковнику Алексею Васильевичу Кортикову, когда он выскочил из черной «Волги» и, вбежав в зал прилетов, сразу утонул в гомонящем водовороте возбужденных пассажиров, озабоченных встречающих и наигранно вежливых крепышей с пластиковыми карточками «ТАКСИ» на рубашках. Пока он пробирался сквозь толпу, ему раз пять ткнули в глаза цветочными букетами, разок заехали по скуле табличкой «Симпозиум урологов — гостиница «Метрополь» и пятнадцать раз предложили «такси до центра недорого».

Уныло матерясь сквозь зубы, подполковник направился прямехонько в правое крыло, к неприметной двери без опознавательных знаков в закутке возле перманентно запертого общественного сортира. Он со знанием дела толкнул дверь и оказался в небольшой комнатушке без окон. Посреди комнатушки стоял обшарпанный стол, заваленный бумагами и толстыми папками-скоросшивателями. За столом со скучающим видом восседал высокий мужчина с седыми висками.

— Ну ты, этот… мужик! — с жаром возмутился он. — Куда ты лезешь? Без стука, без приглашения… Ты хоть знаешь, куда ты вперся? Это же САБ! Служба авиационной безопасности!

Кортиков, не обращая внимания на негостеприимный прием, молча помахал перед лицом грубияна красной книжечкой.

— Мне нужна информация о пассажире, вылетевшем отсюда позавчера то ли в Испанию, то ли во Францию. Он прошел через паспортный контроль по чужому документу. Есть его фотография. Да… а с кем я имею честь?.. — Он презрительно сощурился, доставая фотографию Владислава Игнатова, которую ему вчера вечером вручил Урусов.

Тот, внимательно ознакомившись с продемонстрированной ему ксивой, сразу преобразился. На его лице нарисовалось выражение угодливо-суетливого участия.

— Бардовский Виталий Семенович. Полковник в отставке. Начальник службы безопасности аэропорта. Алексей Васильевич, чем смогу — помогу… — с этими словами Бардовский сорвал с аппарата телефонную трубку. Его лицо вновь изменило выражение: брови сомкнулись на переносице, взгляд посуровел, губы властно поджались. — Петрович! Ну-ка глянь, кто у нас в какие дни на прошлой неделе был на границе за начальника смены! — Ожидая ответа, Виталий Семенович скроил сладкую улыбку и поднял руку: мол, сию секунду! — Да! Ах, Силищев, Сазонов и Логинов? Они сегодня здесь? Ну так пусть срочно найдут меня. Я буду на паспортном контроле. И еще скажи мне, сколько у нас было рейсов в Испанию и Францию. Только чартерные? Нет, все давай. Весь список. Ладно-ть…

Барковский вскочил, выбежал из-за стола и большими шагами рванул к двери.

— Ну вот, сейчас принесут полный список. Там их немало. Около сорока рейсов наберется. Ну да ничего. Давайте пройдем в зону — там поговорим с начальниками смен. Сейчас всех найдем. А кого нет, из дома доставим мигом. Мы им всем уже на пейджер сбросили информацию. Что-нибудь выкристаллизуется! — выкрикнул он и ринулся сквозь толпу, по-страусиному выбрасывая вперед длинные ноги и обоими локтями рассекая стайки людей.

Они приблизились к ряду стеклянных будок, в которых сидели суровые, но симпатичные девушки-пограничницы. Барковский вынул из кармана белую пластиковую карточку и по-хозяйски вошел в боковую дверь рядом с будками. Кортиков устремился следом.

— Ну, ты вот… — обратился Барковский к моложавому капитану пограничной службы. — Это Алексей Васильевич… из… — Барковский бросил неуверенный взгляд на Кортикова и осекся, поняв, что сейчас сморозит лишнее. — Словом, неважно-ть… Его интересует один пассажир, который на этой неделе вылетел то ли в Испанию, то ли во Францию. Можно помочь?

Капитан сделал удивленные глаза:

— Виталий Семеныч, у нас же сами видите что творится — сумасшедший дом… Ну, давайте хоть фамилию, имя, номер рейса… А то Испания! Франция! Там же тысячи пассажиров, сами понимаете!

Барковский заволновался:

— Ты, этот, мужик, не это самое… не умничай! Если б я знал номер рейса и фамилию, стал бы я к тебе обращаться! Где Логинов? Где Силищев? Мне сказали, они сейчас должны сюда подойти! А Сазонов где?

— Ща! Бежит и падает! — насмешливо отозвался капитан. — Он же сегодня дома, отдыхает. Ну что вы, в самом деле! Вы бы, Виталий Семеныч, лучше у себя в службе безопасности искали бомбы в багаже. Как мы вам найдем человека, если вы о нем ничего не знаете?

— Знаю! Вот фото есть! — нахмурился Барковский.

По всему было видно, что он и сам осознавал всю бессмысленность своей просьбы и страшно комплексовал по поводу собственной бестолковости. Кортиков сжалился над ним. Он сунул под нос моложавому капитану-пограничнику свою красную книжечку, потом предъявил фотографию Игнатова и сурово поинтересовался, как они вообще со своей техникой отслеживают граждан, проходящих паспортный контроль по подложным документам.

— Да никак не отслеживаем! — весело объяснил капитан. — Если паспорт левый или паленый — у нас в компьютере выскакивает отметочка. Если чистый — проходит как нож сквозь масло. Вот и вся техника.

— Погоди! — сообразил вдруг Кортиков. — А в вашем компьютере фотографии имеются?

— Имеются, — кивнул капитан. — Те, что вклеены в паспорт при получении. А толку-то? Вчера в Испанию, например, было восемь чартеров. Там тысячи две человек было, если не все три. Их всех проверять — суток не хватит.

— Придется проверить! — не терпящим возражения голосом заявил Барковский и нервно оглянулся. — Где же ваш Логинов? И Силищев?

Капитан усмехнулся и отрезал:

— Если мне будет указание сверху — проверим. А так — извиняйте!

Взгляд Барковского заполыхал.

— Ты, этот, капитан, забываесся! Но этот вопрос я подниму в другом месте. А пока что выполняй мое указание — начальника САБ. Надо установить личность пассажира, вылетевшего в… — Барковский замялся, — в Испанию или Францию.

Пограничник, ни слова не говоря, повернулся на каблуках и подсел к громадному компьютеру.

— Давайте вашу фотографию! — мрачно буркнул он, зацокав пальцами по клавишам.

… Через три часа взмыленный капитан устало откинулся на спинку вертящегося кресла.

— Не было никакого Игнатова. Ничего похожего… Вы точно уверены, что он улетел через наш аэропорт?

Барковский вопросительно взглянул на Кортикова. Тот скривил губы и отрицательно покачал головой.

Похоже, снова полный облом! Похоже, придется возвращаться в Москву ни с чем. А Урусов снова будет разоряться…

Он уже собрался уходить, но на всякий случай спросил:

— А не мог Игнатов вылететь через другой какой терминал?

— Через Ша-один? — усмехнулся утомленный от трехчасового сидения за компьютером капитан. — Ну разве что в Ригу. Или в Бишкек.

— Погоди! — ? просиял Барковский. — А через цэ-дэ-а он разве не мог? Ну-ка ты, мужик, свяжись с тамошним погранотрядом и уточни!

Капитан пожал плечами и снял трубку с телефонного аппарата без кнопок.

— Алла! Это Гуськов. Скажи, на неделе у вас не было рейсов в Испанию или Францию? Да ну?!! — он чуть не подпрыгнул в своем кресле. — Вот спасибо. Слушай, сейчас к тебе подъедет Виталий Семеныч с одним человеком… Они все объяснят. Окажи им содействие. — Капитан положил трубку и вяло улыбнулся. — Вам повезло. Был позавчера спецрейс в Барселону. Семья из трех человек.

Кортиков воспрял духом.

— Как туда можно добраться?

— Я вас доберу! — оживился Барковский. — В моей машине поедем. Это недалеко — на первом терминале.

И впрямь — через пятнадцать минут Алексей Васильевич в сопровождении вездесущего Барковского уже сидел за стойкой бара в зале Центра деловой авиации и демонстрировал быстроглазой барменше Алле фотографию Варяга.

— Ну да, — узнала его Алла. — Точно он. С женой и дочкой. Их еще какой-то высокий дядька провожал. Пожилой.

Но относительно пожилого дядьки Кортикову никаких инструкций дано не было, и он пропустил замечание барменши мимо ушей.

— А случайно фамилию его вы не запомнили? — спросил он и тут же понял, что сморозил глупость.

— Так я клиентам отпускаю виски и кофе не по паспорту, а так… За наличные, — насмешливо отреагировала Алла.

Кортиков устремил на нее потяжелевший взгляд, но ничего не сказал.

— Еще кто-нибудь позавчера с вами работал?

— Да. Наш менеджер по продажам. Дима. Вон он у витрины с парфюмерией стоит.

Алексей Васильевич двинулся было к высокому, худому как жердь пареньку, но Барковский опередил его.

— Э, ты, мужик, подь сюда! — Он поманил Диму пальцем. И, обращаясь к Кортикову, добавил: — Дима Покос. Менеджер.

Кортиков хмуро кивнул.

— Вам знаком этот человек? — Фотография взлетела перед глазами Покоса. — Он позавчера у вас тут вылетал в Барселону.

— Натюрлих! — на полном серьезе ответил менеджер и, щелкнув каблуками, вытянулся по стойке «смирно», выставив вперед острый подбородок.

«Ну что, блин, за шуты гороховые! — подумал подполковник. — Что этот Бермудский, что эта барменша, что этот Покос…»

— А ничего особенного в нем не заметил? — почему-то спросил Александр Васильевич, не слишком надеясь получить внятный ответ. И ошибся.

— Заметил. Позади него двое клиентов выбирали подарочную коробку конфет — все не могли выбрать, то ли «Крейсер «Варяг», то ли сундучок Коркунова брать. Так он на «Варяга» сразу дернулся — напрягся весь, резко оглянулся… Точно его током ударило.

— Да? — изумился Кортиков. — Так, может, ты и фамилию его заметил?

— Яволь! Натюрлих! — Дима Покос щелкнул каблуками. — Сучков. Кажется, Сергей Петрович…

— И откуда же это тебе известно?

— А я ему паспорт вернул с погранконтроля… Ну и ненароком заметил фамилию…

«Вот это удача так удача! — восхищенно думал подполковник Кортиков. — Что ж, теперь можно докладывать Женьке Урусову о выполненном задании». Кортиков повеселел и хлопнул менеджера по плечу:

— На слово «Варяг», говоришь, дернулся? И фамилию в паспорте подглядел? Ишь ты какой глазастый и ушастый. Ты случаем не менеджер в штатском? Не у Виталия ли Семеныча внештатно подрабатываешь? — И Алексей Васильевич хитро подмигнул осклабившемуся Барковскому.

— Это еще почему? — удивился Дима Покос.

— Да чекистская у тебя наблюдалка — вот почему!

Менеджер по продажам смущенно улыбнулся и вдруг заторопился.

— Вы извините, у нас сейчас очень важные «випы» вылетают в Будапешт, так что я вас покину..

И его как ветром сдуло — в следующее мгновение он уже увивался вокруг трех мужчин в элегантных черных костюмах. Кортикову показалось, что один из них, плотный, коренастый брюнет с проседью на висках, слишком внимательно его изучает. Алексей Васильевич поднял бровь, как бы в немом недоумении, и ответил тяжелым взглядом исподлобья. Коренастый брюнет неспешно отвел глаза. Определенно подполковник где-то его видел — ему как бы вспомнилась эта крепкая посадка головы, эта могучая шея, эти седые виски… Но убей бог, он не мог вспомнить, где встречался с ним…

Тем временем троица «випов» в черном, увлекаемая куртуазным менеджером Димой Покосом, отправилась осматривать витрину злитных спиртных напитков и сигар. Кортиков увидел, что любопытный брюнет наклонился к своему спутнику, лысеющему шатену в очках без оправы, и что-то зашептал ему на ухо, еле заметно мотнув головой в сторону Кортикова. Плешивый быстро окинул подполковника взглядом и глубокомысленно кивнул. Третий пассажир-«вип» — высокий, статный здоровяк с чапаевскими усами — тоже бросил на него взгляд, но никаких эмоций не выказал. Алексею Васильевичу все это страшно не понравилось, но времени на осмысление странного поведения троицы в черном не было.

Он вышел из Центра деловой авиации, поблагодарил Барковского за содействие и попросил подбросить его обратно ко второму терминалу, где он оставил на стоянке свою «Волгу».

— А ты не обознался, Аркадий Ильич? — густым басом поинтересовался лысеющий шатен в очках без оправы, уютно расположившись в мягком кожаном кресле минилайнера, который двадцать пять минут назад взмыл в воздух и лег на курс до Будапешта.

— Нет, Петр Петрович, — уверенно заявил брюнет с седыми висками, обнюхивая пузатую рюмку с коньяком. — Да-а, «Хенесси-экс-о» — это серьезный напиток. Обожаю… Нет, Петр Петрович, не обознался. Я этого деятеля очень хорошо знаю. По Чечне. По первой кампании. Он там крепко подзалетел на нефтяных делишках… — Аркадий Ильич неторопливо влил коньяк себе в рот и блаженно зажмурился.

— А с чего это он в вип-зале околачивался? — лениво спросил, не отрывая взгляда от иллюминатора, третий пассажир — усатый здоровяк.

— Хрен его знает! — Аркадий Ильич поставил пустую рюмку на стол. — Похоже, чего-то он там вынюхивал.

— Надеюсь, не по нашему делу? — недобро усмехнулся усатый.

— Ну разве что он на товарища Сапрыкина тоже выезжает, но с другого фланга… — рассмеялся Петр Петрович и, аккуратно взяв бутылку коньяка в форме виноградной грозди, разлил янтарную жидкость по трем рюмкам. — Давай-ка, Феденька, за успех нашего будапештского предприятия.

— За успех нельзя пить! — возразил усатый Феденька.

— Вспомнил! — вдруг пробасил Аркадий Ильич и звонко ударил ладонью по столу, так что стоящие на нем тарелки й вазы с деликатесами жалобно забренчали. — Вспомнил! Кортиков его фамилия! Алексей Васильевич Кортиков. Я же на него телегу в Москву писал в девяносто шестом… А отмазывал его Урусов — тот еще прохиндей! Он теперь при чинах на Мытной сидит. Генералишка, как я слышал.

Все трое чокнулись и, ахая и вздыхая, вкусили очередную порцию «Хенесси».

— Да нет, навряд ли этот Кортиков по душу Сапрыкина намылился… — рассеянно пробормотал Аркадий Ильич, с опозданием отреагировав на реплику Петра Петровича. — А если даже и так, то Будапешт — город маленький, не потеряемся. Худо придется Кортикову, коли он нам поперек дороги удумает встать… Мы его «кортик» быстро поломаем.

— Да и другану его, Урусову, не поздоровится, я полагаю, — хмуро напророчествовал усатый и зевнул.