53
Без четверти одиннадцать.
У снайпера онемели руки, ноги и поясница. От неудобной позы затекла спина. Прежнее оживление сменилось апатией. Он несколько раз хотел все бросить и уехать. Внутренний голос подсказывал: Гриссел не приедет, там что-то случилось. Два раза он чуть не выстрелил в темноволосых водителей, отдаленно напоминающих детектива. Он слишком спешил, ему хотелось поскорее навести прицел на переднее колесо. Хорошо, что успел вовремя остановиться.
Он назначил себе крайний срок: полночь. И все, потом он уедет!
Потом он услышал шум мотора. Машина очутилась в его «мертвой зоне», она ехала с востока на запад по Вринде-стрит.
Снайпер быстро протер правый глаз, схватил винтовку и посмотрел в прицел. Белый БМВ. Машина пронеслась мимо. Не в фокусе — слишком близко. У съезда к воротам загорелись тормозные фонари. Зажегся и погас свет в салоне. Машина остановилась. Снайпер посмотрел в перекрестие прицела на водителя. Увидел волосы и глаза.
Гриссел!
Уровень адреналина снова повысился. Снайпер успокаивал себя. Надо убедиться наверняка. Времени у него достаточно, почти полминуты. Он снова заставил себя посмотреть на водителя. Точно ли перед ним Гриссел?
Точно!
Он прицелился в правое переднее колесо.
Гриссел механически порылся в кармане куртки в поисках пульта дистанционного управления. Голова у него уже не соображала. Вытащил пульт, направил на ворота. Створка медленно, словно нехотя, поползла в сторону.
Послышался хлопок, машину качнуло.
Гриссел выругался. Мелькнула смутная мысль: передняя покрышка. Наверное, напоролся на гвоздь. Очень не хотелось думать о последствиях. Не хватало ему только менять покрышку среди ночи!
Еще один хлопок. Только тогда все стало на свои места. Кто-то в него стреляет!
Окошко справа от него взорвалось градом осколков.
Снайпер выстрелил в последний раз, убрал упор, винтовку уронил на поддон.
Рывком поднял шторку, отделяющую салон от кабины, перебрался за руль.
БМВ совсем рядом, метрах в сорока… На тротуаре блестят осколки. Гриссел сидит опустив голову.
Боже! Он его убил.
Он повернул ключ в замке зажигания. Мотор судорожно закашлял, не желая заводиться.
Ему показалось, что у него сейчас остановится сердце.
Он нажал на акселератор, еще раз повернул ключ.
Мотор жалобно взвыл, но заводиться отказался.
Краем глаза он уловил движение и повернул голову направо.
Гриссел распахнул дверцу и выскочил на тротуар.
Он снова повернул ключ, непроизвольно подавшись вперед в страхе и тревоге.
Гриссел бежал к нему, на бегу засовывая руку под куртку.
Завелся!
В руке детектива блеснул пистолет.
Снайпера охватила паника.
Он включил передачу.
Оглушительный выстрел; сухой щелчок. Окошко разлетелось вдребезги. Снайпер в страхе втянул голову в плечи, прибавил газу, рванул с места. Он отчаянно крутил руль, стараясь поскорее убраться с парковки. И все же он действовал недостаточно быстро.
Гриссел догнал «чану», ударил кулаком по борту. Он что-то кричал. Наконец снайперу удалось выехать с парковки. Уже поворачивая на Скунер-стриг, он услышал еще один выстрел, и сразу же правую руку ожгло острой болью. В зеркало заднего вида он видел, как Гриссел несется за ним. Хлопают полы незастегнутой куртки, он целится в «чану» из пистолета… Когда Гриссел снова выстрелил, снайпер инстинктивно пригнулся.
Неужели уже поворот на Миртл-стрит? Ах ты… Надо было притормозить… Поздно! Фургон заносит, он ударяет правым бортом какую-то машину. Слышит металлический скрежет. Вдавливает в пол педаль газа. Мотор снова глохнет, надсадно кашляет, фургон вибрирует, дрожит.
Его охватывает страх. Он визжит — громко, пронзительно. Слышит еще выстрел, но не смотрит, куда попала пуля.
Неожиданно машина заводится, и он несется по Миртл-стрит. Мельком смотрит на правую руку.
Мизинца нет — остался только окровавленный обрубок.
