18
- Ну, пора… Кофе выпьем там.
- Да я же потону в этих штанах!
- Не страшно.
Через Марсово поле они почти бежали.
Камиллу поразили оживление и деловая атмосфера на кухне.
Ее мгновенно кинуло в жар…
- Вот, шеф. Маленький свежеиспеченный помощник.
Шеф что-то буркнул в ответ и отослал их, махнув рукой. Франк познакомил ее с высоким заспанным парнем:
- Вот, это Себастьян. Он буфетчик. На сегодняшний вечер Себастьян твой царь, бог и полководец, идет?
- Очень рада.
- Мммм…
- Но дело ты будешь иметь не с ним, а с его помощником… Как зовут парня? - спросил он у Себастьяна.
- Марк.
- Он здесь?
- В холодильных камерах…
- Ладно, доверяю ее тебе…
- Что она умеет?
- Ничего. Но она справится, сам увидишь. И Франк отправился переодеваться.
- Он объяснил насчет каштанов?
- Да.
- Тогда приступай… - Себастьян кивнул на огромную кучу каштанов на столе.
- Я могу сесть?
- Нет.
- Почему?
- На кухне вопросов не задают, а только отвечают: «Да, мсье» или «Да, шеф».
- Да, шеф.
Ну и придурок. Зачем только она согласилась на эту работу? Дело пошло бы гораздо быстрее, работай она сидя…
К счастью, кофеварка уже забулькала. Она поставила кружку на этажерку и принялась за работу.
Четверть часа спустя - у нее уже болели руки - кто-то окликнул ее:
- Все в порядке?
Она подняла голову и обомлела.
Она его не узнала. Классные брюки, безупречно отглаженная куртка с двумя рядами круглых пуговиц, на кармане синим шелком вышито его имя, на шее пижонский платочек, фартук, ослепляющий белизной, на голове ловко сидит накрахмаленный колпак. Камилла всегда видела его одетым на босяцкий манер, и он показался ей очень красивым.
- В чем дело?
- Ни в чем. Ты так красив.
И вот тут он - этот кретинский кретин, этот воображала, этот бахвал, этот маленький провинциальный матадор-горлопан, души не чающий в своем огромном мотоцикле, - да-да, он покраснел.
- Униформа - великое дело, - добавила она, улыбаясь, чтобы успокоить его.
- Ну да… Вообще-то, ты права…
И он ушел, пихнув попавшегося ему на пути члена команды, а заодно и обругав его.
Никто не произносил ни слова. Ножи с чавканьем крошили продукты, звякали тарелки, хлопали створки дверей, каждые пять минут в кабинете шефа звонил телефон.
Завороженная Камилла разрывалась между стремлением сосредоточиться на работе, чтобы кто-нибудь тут же не обложил ее крутой бранью, - и желанием не упустить ни одной детали действа. В отдалении маячила спина Франка. Он выглядел выше и спокойнее, чем обычно. Ей показалось, что она его совсем не знает.
Она тихо спросила компаньона по лущению каштанов:
- А Франк, чем он занимается?
- Кто это?
- Лестафье.
- Он отвечает за соусы и мясо…
- Это сложно?
Прыщавый поднял глаза к потолку.
- Ужасно! Это самая сложная работа. После шефа и первого помощника он номер третий в команде…
- Он так хорош?
- Как сказать… Он придурок, но силен. Я бы даже сказал, он супер. Кстати, сама увидишь - шеф всегда обращается к нему, а не к заму. За ним он приглядывает, а на Лестафье только изредка посматривает…
- Но…
- Шшш…
Когда шеф хлопнул в ладоши, объявляя перерыв, она подняла голову, и лицо ее перекосилось от боли. У нее болел затылок, спина, запястья, руки, ноги, ступни и бог знает что еще - она не могла вспомнить названия этих частей тела.
- Поешь с нами? - спросил ее Франк.
- А это обязательно?
- Нет.
- Тогда я, пожалуй, выйду пройтись…
- Как хочешь… Все в порядке?
- Да. Тяжеловато, конечно… Но вы здорово работаете…
- Смеешься? Да там и делать-то нечего… Даже клиентов нет!
- Ну…
- Вернешься через час?
- А то…
- Сразу не выскакивай, остынь хоть чуть-чуть, не то простудишься…
- Ладно.
- Хочешь, чтобы я пошел с тобой?
- Нет-нет. Хочу побыть одна…
- Ты должна что-нибудь съесть, обязательно.
- Конечно, папочка. Он пожал плечами.
- Тссс…
Она заказала сэндвич в кафе, куда ходят одни только туристы, и села на скамью у подножия Эйфелевой башни.
Она соскучилась по Филиберу.
Достала сотовый и набрала номер замка.
- Добрый день, у аппарата Альенор де ла Дурбельер, - произнес детский голос. - С кем имею честь?
Камилла растерялась.
- Э-э-э… Я… Могу я поговорить с Филибером?
- Мы сейчас обедаем. Хотите что-нибудь передать?
- Его нет?
- Он дома, но мы обедаем. Я ведь объяснила…
- А… Ну да, конечно… Нет, передавать ничего не нужно, просто скажите, что я его целую и желаю счастливого Нового года…
- Не могли бы вы напомнить ваше имя?
- Камилла.
- Просто Камилла?
- Да.
- Очень хорошо. До свидания, мадам Простокамилла.
До свидания, маленькая соплячка.
Черт, да что все это значит? Что за выкрутасы?
Бедный Филибер…
- В пяти разных водах?
- Да.
- Он будет просто стерильным!
- Именно так…
Камилла потратила на салат чертову прорву времени. Каждый лист следовало перевернуть, отсортировать по размеру и чуть ли не под лупой разглядеть. Она никогда не видела такого разнообразия размеров, форм и цветов.
- А вот это что такое?
- Портулак.
- А это?
- Шпинат.
- А это?
- Сурепка.
- А это?
- Ледяная голова.
- Красивое название…
- Откуда ты такая взялась? - спросил ее сосед.
Она прекратила допрос.
Потом она вымыла специи и высушила их в специальной гигроскопичной бумаге. Травки следовало разложить по кастрюлькам из нержавейки и старательно перебрать, прежде чем украшать ими холодные закуски. Она колола грецкие орехи и фундук, чистила инжир, очистила гору лисичек и наделала кучу масляных шариков двумя ребристыми шпателями. Следовало быть очень внимательной и положить на каждое блюдечко один шарик из сладкого масла, другой - из соленого. В какой-то момент она засомневалась, и ей пришлось попробовать масло, подцепив кусочек кончиком ножа. Бррр, гадость! Она терпеть не могла масло и стала вдвое внимательнее. Официанты продолжали разносить кофе посетителям, напряжение в воздухе росло с каждой минутой.
Кое-кто работал молча, другие потихоньку матерились, а шеф изображал говорящие часы:
- Семнадцать часов двадцать восемь минут, господа… Восемнадцать часов три минуты, господа… Восемнадцать часов семнадцать минут, господа… - Он как будто решил довести их до безумия.
Делать ей было больше нечего, и она стояла, опираясь руками о свой рабочий стол и поднимая то одну ногу, то другую, чтобы хоть чуть-чуть снять усталость. Ее сосед по столу упражнялся, выделывая узоры из соуса вокруг ломтика фуа гра на прямоугольных тарелках. Легким движением он встряхивал ложечку и вздыхал, разглядывая причудливые зигзаги. У него ни разу не получилось ничего путного. И все-таки это было красиво…
- Что ты хочешь нарисовать?
- Не знаю… Что-нибудь оригинальное…
- Можно я попробую?
- Давай.
- Как бы не испортить…
- Да ничего, валяй, я просто тренируюсь, это не для клиентов…
Первые четыре попытки вышли плачевными, но на пятый раз она поймала движение…
- Эй, гляди-ка, очень хорошо… Можешь повторить?
- Нет, - засмеялась она. - Боюсь, что нет… Но… Может, у вас есть шприц или что-нибудь в этом роде?
- Ну-у…
- Мешочки с наконечниками?
- Должны быть. Посмотри там, в ящике…
- Наполнишь его соусом?
- Зачем?
- Так, есть одна идея.
Она нагнулась, высунула язык и нарисовала трех маленьких гусей. Марк позвал шефа.
- Это что еще за глупости? Дети мои, мы не в студии Уолта Диснея!
И он удалился, качая головой.
Расстроенная Камилла пожала плечами и вернулась к своему салату.
- Все это не готовка… А полная фигня… - продолжал он ворчать с другого конца кухни. - И знаете, что хуже всего? Сказать, что меня убивает? А то, что этим недоумкам наверняка понравится. Сегодня люди хотят именно этого - глупых сюсечек! А, ладно, в конце концов, сегодня праздник… Вперед, мадемуазель, принимайтесь за дело - вам предстоит изобразить ваш птичий двор на шестидесяти тарелках… Живо, малышка!
- Отвечай: «Да, шеф!» - подсказал Марк.
- Да, шеф!
- Я ни за что не сумею… - простонала Камилла.
- Рисуй по одной птичке на каждой тарелке…
- Слева или справа?
- Слева, это логичнее…
- Не будет выглядеть по-идиотски?
- Да нет, получится забавно… В любом случае выбора у тебя нет…
- Лучше бы я промолчала…
- Принцип номер один. Будет тебе наука… На, держи, вот хороший соус…
- А почему он красный?
- Основа свекольная… Начинай, я буду передавать тебе тарелки…
Они поменялись местами. Она рисовала, он отрезал ломти фуа гра, располагал на тарелках, посыпал смесью перца и соли, передавал третьему участнику их маленькой команды, который с ювелирной точностью раскладывал листья салата.
- Что делают остальные?
- Собираются поесть… Мы присоединимся потом… Мы открываем бал, они нас сменят… Поможешь мне с устрицами?
- Мне что, придется их открывать?!
- Да нет, успокойся, только красоту навести… Кстати, ты почистила зеленые яблоки?
- Да. Они вон там… О, черт! Индюшонок получился…
- Извини. Умолкаю.
Мимо них прошел хмурый Франк. Они показались ему уж слишком расслабившимися. Или даже веселыми.
И ему это не слишком понравилось…
- Развлекаетесь? - насмешливо спросил он.
- Делаем что можем…
- Успокой меня… Подогревать хотя бы не потребуется?
- Почему он так сказал?
- Не обращай внимания, это профессиональный стеб… Те, кто занимается горячим, чувствуют себя небожителями, они священнодействуют и нас, трудяг, презирают. Мы к огню не приближаемся… Ты хорошо знаешь Лестафье?
- Нет.
- Понятно, а то я удивился…
- Чему?
- Да так, проехали…
Пока другие обедали, двое высоченных негров отскребли и вымыли пол, а потом прошлись несколько раз швабрами, чтобы быстрее просохло. Шеф и какой-то до ужаса элегантный тип что-то обсуждали в кабинете.
- Это клиент?
- Нет, метрдотель…
- А-а-а… Классно выглядит…
- Все они в зале красавчики… В начале каждого приема мы выглядим этакими чистюлями, а они пылесосят зал в мятых штанах и майках, а потом все меняется: «кухонщики» потеют, воняют, измызгиваются до ушей, а они дефилируют - свежие, как огурчики с грядки, с прическами волосок к волоску, в безупречных костюмчиках…
Франк подошел ее проведать, когда она заканчивала последнюю стопку тарелок.
- Можешь идти, если хочешь…
- Да нет… Никуда я не пойду… Не хочу пропустить спектакль…
- Тебе есть, чем ее занять?
- А то! Работы навалом! Может взять на себя саламандру…
- Это что еще такое? - заволновалась Камилла.
- Вот та штука - мобильный гриль… Возьмешь на себя тосты?
- Конечно… Кстати… Могу я поджарить себе ломтик?
- Без проблем.
Франк проводил ее до агрегата.
- Все в порядке?
- Просто блеск. И Себастьян вполне мил…
- Угу…
- …
- Вид у тебя какой-то странноватый… В чем дело?
- Да так… Хотела поздравить Филибера, позвонила - и нарвалась на какую-то соплячку…
- Не переживай, я сейчас сам позвоню…
- Не стоит. Они снова окажутся за столом…
- Это уж мои проблемы…
- Алло… Простите, что беспокою, это Франк де Лестафье, сосед Филибера по дому… Да… И вас тоже… Здравствуйте, мадам… Могу я с ним поговорить - это по поводу бойлера… Да… Конечно… Всего доброго, мадам…
Он подмигнул. Камилла улыбнулась и выдохнула дым.
- Филу! Это ты, толстенький мой кролик? С Новым годом, сокровище мое! Нет, целовать я тебя не целую, но передаю трубку твоей маленькой принцессе. О чем о чем? Да хрен с ним, с бойлером, все с ним в порядке!
Ладно, с Новым годом, с новым здоровьем и тысяча поцелуев сестричкам. Ну не всем, конечно… Только тем, у кого большие сиськи!
Камилла сощурилась и взяла трубку. Нет, с бойлером все в порядке. Да, я вас тоже целую. Нет, Франк не запер ее в шкаф. Да, она тоже часто о нем думает, Нет, она еще не сдала анализ крови. Да, Филибер, я тоже желаю вам здоровья…
- У него был хороший голос, так ведь? - прокомментировал Франк.
- Я насчитала всего восемь заиканий.
- Ну вот, я же говорю…
Когда они вернулись на рабочие места, ветер переменился. Те, кто трудился без головных уборов, надели крахмальные пилотки, шеф водрузил свой огромный живот на стойку и положил на него скрещенные руки. В помещении воцарилась мертвая тишина.
- За работу, господа…
Казалось, что температура в комнате растет на градус в секунду. Все суетились, стараясь при этом не мешать соседу. Лица были напряжены, с губ то и дело слетали ругательства. Кто-то оставался невозмутимым, другие - как вон тот японец, например, - готовы были взорваться.
Официанты выстроились в очередь к стойке, шеф придирчиво осматривал каждую тарелку, а стоявший рядом помощник стирал маленькой губочкой следы пальцев и капельки соуса с краев.
Когда толстяк наконец кивал, очередной официант, сцепив от напряжения зубы, подхватывал тяжеленное серебряное блюдо.
Камилла вместе с Марком занималась закусками, раскладывала по тарелкам какие-то рыжие штучки - то ли чипсы, то ли корочки. Вопросов она больше не задавала. Последний штрих она наводила, раскладывая веточки резанца.
- Шевелись, сегодня вечером нам не до красоты…
Она нашла кусочек бечевки, чтобы подвязать штаны, и все время шипела, потому что бумажная пилотка то и дело сползала ей на глаза. Марк вытащил из своей коробки с ножами маленькую заколку и протянул ей:
- Держи…
- Спасибо.
Потом она выслушала инструкции одного из официантов, который объяснил ей, как именно следует срезать корки с треугольных кусочков сдобного хлеба.
- Насколько они должны быть зажарены?
- Ну… Пусть будут золотистыми, вот и все…
- Давай, поджарь один. Покажи, какой именно цвет тебе нужен…
- Цвет, цвет… Дело не в цвете, а в ощущении…
- Но я-то буду отталкиваться от цвета, так. что сделай образец, иначе я буду все время дергаться.
Она очень ответственно отнеслась к поручению и ни разу никого не задержала, кидая тосты официантам в сложенную салфетку. Не помешал бы небольшой комплимент: «О, Камилла, какие замечательные тосты ты нам делаешь!» Но, увы…
Она все время видела спину Франка - он навис над своими плитами, как ударник над барабанами: дзинь крышкой здесь, дзинь крышкой там, ложечку приправы туда, ложечку соли сюда. Высокий худой парень, помощник шефа, как поняла Камилла, все время задавал ему вопросы. Франк отвечал односложно и через раз. Все кастрюли были медные, он передвигал их с помощью прихватки и, видимо, пару раз обжегся - Камилла видела, как он тряс рукой и дул на пальцы.
Шеф нервничал. Скорее, скорее… Не зарывайтесь! Подогрейте! Пережарили. «Соберитесь, господа, соберитесь!» - то и дело призывал он.
Их работа подходила к концу, а в другой части кухни становилось все жарче. Зрелище впечатляло. Лица поваров заливал пот, и они на манер котов тыкались головой в плечо, чтобы промокнуть лоб. Парень, занимавшийся жарким, был пунцово-красным и без конца тянул из бутылки воду, колдуя над своими птичками. (Нечто с крылышками, одни меньше самого маленького цыпленка, другие - в два раза больше…)
- С ума можно сойти… Какая там температура, как думаешь?
- Точно не знаю… Над печами - не меньше сорока… Может, даже пятьдесят… В смысле физической нагрузки это самая тяжелая работа… Давай отнеси это на мойку… И смотри никого не задень…
Она вытаращила глаза, увидев горы кастрюль, сотейников, металлических мисок, дуршлагов и сковородок, ровными пирамидами стоявших в огромных баках. Вокруг не было ни одного белого человека, а невысокий паренек, к которому она обратилась, в ответ только покачал головой и принял от нее очередную порцию грязной посуды. Судя по всему, он ни бельмеса не понимал по-французски. Камилла несколько мгновений наблюдала за ним, и, как это случалось всякий раз при встрече с изгнанником с другого конца света, лампочки Матери Терезы слабо замигали у нее в мозгу. Откуда он? Из Индии? Из Пакистана? Что за жизнь он вел?
Как попал сюда? Приплыл? Прилетел? На что надеялся? Какую цену заплатил? Чем пожертвовал? Где живет? Большая ли у него семья? Где его дети?
Поняв наконец, что ее присутствие нервирует посудомойщика, она ушла, скорбно покачав головой.
- Откуда приехал этот парень?
- С Мадагаскара. Первый прокол.
- Он говорит по-французски?
- Конечно! Он здесь уже двадцать лет! Та-а-ак, пора тебе ложиться спать, недотрога…
Она устала. Нужно было все время что-то лущить, резать, чистить или убирать. Чистое безумие… Как им удается перемалывать такое количество жратвы? Зачем так набивать брюхо? Да они же сейчас лопнут! 220 евро, это сколько в пересчете? Почти 1500 франков… Пфф… Сколько всего можно купить на эти деньги… Если извернуться, хватит даже на небольшое путешествие… Например, в Италию… Сидеть на террасе кафе, слушая бездарный треп красоток, потягивающих из толстенных чашечек слишком сладкий и слишком крепкий кофе…
Да, на эти деньги можно организовать чудную жизнь: рисовать, гулять по площадям красивейших городов мира, любоваться лицами людей и томными котами… Накупить кучу книг, дисков и даже шмоток на всю оставшуюся жизнь…
Через несколько часов все будет съедено, оплачено, переварено и извергнуто…
Она была не права, рассуждая подобным образом, и знала это. Она трезво смотрела на вещи. Камилла разлюбила есть еще в детстве, потому что завтрак, обед и ужин были для нее настоящей пыткой. Для маленькой одинокой чувствительной девочки эта ноша была слишком тяжелой. Один на один с матерью, которая курила, как пожарник, ставя на стол тарелку с едой, приготовленной как попало: «Ешь! Это полезно для здоровья!» - заявляла она, закуривая очередную сигарету. Иногда к ним присоединялся отец, тогда девочка как можно ниже опускала голову, чтобы не выдать себя. «Скажи, Камилла, ты скучаешь по папе? Так ведь, ну скажи?» - допрашивали ее.
А потом было уже поздно. Она потеряла интерес к еде… Да и мать в какой-то момент совсем перестала готовить… С тех пор она ела как птичка, с другими случаются вещи похуже, например прыщи. Все вокруг доставали ее, но она как-то выкручивалась. И никто ничего не мог с ней поделать; выглядела она вполне благоразумной… Она не желала иметь ничего общего с их жалким миром, но когда чувствовала голод, ела. Конечно, она ела, иначе не дожила бы до сегодняшнего дня! Ела. Но без них. В своей комнате. Йогурты, фрукты или мюсли - между делом, читая, мечтая, рисуя лошадей или переписывая слова песен Жан-Жака Гольдмана.
Унеси меня отсюда.
Да, она знала собственные слабости, и с ее стороны было полным идиотизмом осуждать тех, кто способен получать удовольствие от застолья. И все-таки… 220 евро за ужин - без вина! - это чистое безумие, разве нет?
В полночь шеф поздравил их с Новым годом и выставил всем шампанское.
- С Новым годом, мадемуазель, и спасибо за ваших уточек… Шарль сказал, что клиенты были в восторге… Увы, я в этом не сомневался… Счастливого Нового года, господин Лестафье… Ведите себя потише, в 2004-м получите прибавку…
- Сколько, шеф?
- Какой вы быстрый! Вырастет мое к вам уважение!
- С Новым годом, Камилла… Мы… Ты… Мы не поцелуемся?
- Конечно, поцелуемся!
- А со мной? - спросил Себастьян.
- И со мной, - тут же присоединился Марк… - Эй, Лестафье! Быстро к станку, что-то убегает!
- Уже иду, Дюкон. Ладно, в общем… Она закончила? Можно ей присесть?
- Хорошая идея, пойдемте ко мне в кабинет, деточка, - вмешался шеф…
- Нет-нет, я хочу остаться с вами до конца. Поручите мне что-нибудь…
- Ладно… Будешь помогать кондитеру с украшательствами…
Она складывала узоры из тонкой, как папиросная бумага, стружки, играла шоколадными завитушками, апельсиновыми цукатами, глазированными фруктами и засахаренными каштанами. Помощник кондитера взирал на ее действия, благоговейно сложив руки на груди, и повторял: «Вы настоящий художник! Настоящий художник!» Шеф смотрел на эти излишества другими глазами: «Для сегодняшнего вечера сойдет, но красота - не главное… Еду готовят не ради красоты, черт побери!»
Камилла улыбалась, украшая взбитые сливки красным соком.
О да… Красота - далеко не главное! Уж она это знает лучше многих…
К двум часам наступило затишье. Шеф не расставался с бутылкой шампанского, некоторые повара сняли шапочки. Все выдохлись, но каждый хотел побыстрее навести порядок на своем рабочем месте и уйти. Разворачивались километры пленки, чтобы все завернуть, перед холодильными камерами возникла толчея. Многие комментировали вечер и анализировали промахи: кто что прозевал и почему, какие были продукты… Как бегуны, разорвавшие грудью ленточку и не способные остановиться, они надраивали столы и инструменты, чистили плиты и расставляли посуду. Для них это просто способ снять стресс и не загнать себя до смерти, подумала Камилла…
Она помогала им до самого конца, вычищая внутренности холодильного шкафа.
Потом она стояла, прислонясь к стене, и наблюдала, как официанты суетятся вокруг кофеварок. Один из них толкал перед собой огромную тележку со всякими лакомствами - шоколадными пирожными, маршмеллоу, джемами, крошечными трубочками с корицей и прочими вкусностями… Хм… Как же ей хотелось курить…
- Опоздаешь на свой праздник…
Она обернулась и увидела перед собой старика.
Франк из последних сил пытался держаться молодцом, но выглядел усталым, как собака, сгорбленным, бледным до зелени, красноглазым и осунувшимся.
- Ты как будто постарел лет на десять…
- Очень может быть… Ужасно устал… Плохо спал… И вообще не люблю такие банкеты… Всегда одно и то же… Подвезти тебя в Бобиньи? У меня есть второй шлем… Через минуту буду готов.
- Нет…Что-то не хочется…Когда я туда попаду, они уже надерутся… Весело напиваться вместе со всеми, в противном случае получается не слишком здорово…
- Ладно, я тоже поеду домой, еле стою на ногах…
В их разговор вмешался Себастьян:
- Может, дождемся Марко и Кермадека и завалимся куда-нибудь?
- Нет, я выдохся… Поеду домой…
- А ты, Камилла?
- Она тоже ус…
- Вовсе нет, - перебила она, - ну да, я ужасно устала, но все-таки хочу праздника!
- Уверена? - спросил Франк.
- Конечно, нужно встретить Новый год… Чтобы он был лучше уходящего.
- Я думал, ты терпеть не можешь праздники…
- Верно, но представь себе, это мое первое мудрое решение: «В 2003-м били меня плетью, а в 2004-м сама спляшу с чертом!»
- Куда вы собрались? - со вздохом спросил Франк.
- К Кетти…
- О нет, только не туда… Ты же знаешь…
- Ладно, тогда в «La Vigie»…
- С ума сошел.
- Какой же ты зануда, Лестафье… Из-за того что ты перещупал всех официанток в округе, мы никуда не можем пойти! Кого ты трахнул у Кетти? Ту шепелявую толстушку?
- Вовсе она не шепелявила! - возмутился Франк.
- Ну да, когда напивалась, говорила нормально, а трезвая - еще как. шепелявила, точно тебе говорю… Ладно, проехали, она в любом случае больше там не работает…
- Уверен?
- Угу.
- А рыжая?
- Она тоже уволилась. Эй, тебе ведь это безразлично, ты с ней или как?
- Вовсе он не со мной! - запротестовала Камилла.
- Ага… Что ж… Разбирайтесь сами, а мы отправимся, как только ребята закончат…
- Хочешь пойти?
- Да. Но сначала мне нужно принять душ…
- Хорошо. Я тебя здесь подожду, домой не поеду - иначе свалюсь… Эй…
- Что?
- Ты меня так и не поцеловала…
- Получай… - Она запечатлела на его лбу целомудренный поцелуй.
- И это все? Я думал, ты в 2004-м решила «сплясать с чертом».
- Ты всегда выполняешь свои обещания?
- Нет.
- Вот и я тоже.
