Виток за витком, догоняя солнце, змеей заглатывающей собственный хвост, спешит время, неудержимо просачиваясь в песок.
Сегодня он пришел опять. Сквозь шорох падающего снега слышен скрип под его копытами. Дыхание Стражника растапливает воздух, взгляд пронизывает стены, и кажется, что эти бесцветные глаза смотрят в упор.
Сейчас он уйдет, чтобы завтра прийти снова. Как и вчера… Как и тысячи лет назад.
Стражник уходит. В который раз? Счет дням давно потерян.
И не вырваться из этих стен… никогда не вырваться…
