14 июля 2004 года. Среда

С рассветом мы уже чистим улицы.

Осунувшиеся жилища, корявые и подгнившие, маячат перед нами бледным светом вымытых дождями стен. С покосившихся, гнутых фонарных столбов, словно обессилевшие руки, траурно свисают обрывки провода. Пропитанные кровью, припудренные пылью стены домов молча высятся над остывшим пепелищем. Мы медленно, не оглядываясь на присутствие этой смерти, двигаемся по паутине улиц.

«Vae victis!» Горе побежденным!

Очередная зачистка, выдуманная от безнадежности и тоски, затягивает нас в эти путаные лабиринты взорванных дворов. Старший скучного нашего мероприятия командир временщиков Масяня, всегда возбужденный и переполненный разрушительной энергией, то и дело появляется на каком-нибудь перекрестке, без устали повторяя одну и ту же фразу: «Ищем мини-заводы и нефтеколодцы! Ищем!»

Никому нет дела до мелкого маразматика. Мы лезем в эти дворы только в поисках абрикосов.

Следующие за зачисткой утро и день без толку проплывают мимо меня.

Кисель раскаленного воздуха неторопливо течет по вечернему Грозному. Вечернее его солнце, жаркое и потемневшее, стоит над крышами домов. Вспыхивая кровью, плавятся и рушатся багровые стены заката. Безмолвные небеса величественно принимают смерть дня и благословляют в путь черную южную ночь.