Глава 85

Русская поговорка «Пьян, как сапожник» соответствует английской «As drunker as a lord». В эту ночь Гринев и напился, как лорд. Ибо все, что он вытворял, никакой сапожник позволить себе не мог.

Передряги ночей предыдущих, напряжение минувших дней — все это настолько измотало Олега, что ему казалось, стоит выпить совсем немного, и его развезет, растащит, как питона по нагретому пальмовому листу... Но все получилось наоборот. Охранники, от которых он избавлялся дважды, теперь не отходили от него ни на шаг, а он и не думал никуда скрываться.

Он завис в каком-то кабаке, просто чтобы посидеть и послушать музыку.

Ехать ему, кроме конторы, было некуда, да и приключений искать более он не мог — устал так, что его то бросало в жар, то знобило... А тут еще и горькое чувство — он так и не приблизился к непосредственным заказчикам убийства отца... А еще и куда более горькое чувство — отца убили из-за него, чтобы его, Гринева, вывести из равновесия и заставить делать... Что? Как раз то, к чему он более всего и стремился... Как раз то, что он теперь и делает.

Олег заказал рюмку, выпил, зажевал фисташками... А потом — буквально рявкнул на официантку: она тенью скользила меж столиками, убирая опустевшие рюмки и заменяя пепельницы... Сидеть перед пустым столом было скучно и неуютно, и Олег потребовал бутылку, мясной десерт и — чтобы не маячила! И взялся водку не пить — кушать! И наливал теперь не в рюмку, а в стакан и выпивал очередную порцию сразу после наспех выкуренной сигареты... Но опьянение не приходило. Он был трезв, как сапожное шило.

Странная озлобленность, телесная вялость и умственное беспокойство составляли причудливую смесь его теперешнего самоощущения... Он прикончил бутылку, потребовал другую, потом — третью... Ни облегчения, ни эйфории...

Просто когда в неизвестной по счету бутылке оставалось на донышке, неимоверное количество выпитого преобразилось в какое-то чудовищное качество: Гринев вдруг взъярился, перевернул столик, запустил стулом в эстраду, что-то выкрикивая бессвязно и агрессивно... Ближайшему халдею, попытавшемуся его урезонить, он въехал в ряшку с такой силой и энергией, что тот не то что перелетел — перепорхнул через перильца, отделявшие столик от эстрады... Охранники ринулись и повисли на Гриневе; он разбросал их, как медведь разбрасывает мелких шавок...

Атлеты — охрана кабака — тоже кинулись, и он дрался с ними, как безумный... Его силы удесятеряла ярость — и вскоре пятеро или шестеро охранников лежало на полу в отключке, в то время как половина людей Борзова занимались тем, что перекрывали вход, стремясь не допустить в зал журналистов... А Гринев тем временем подошел к стойке, распечатал пачку стодолларовых купюр, пустил их веером в зал, потребовал у бледного бармена коньяк, отпил из горлышка полбутылки, опустился на пол и мгновенно уснул.

Когда его уже везли в автомобиле, он вдруг очнулся, совершенно трезвым голосом приказал — «в контору» — и отключился снова. А потом был сон, навязчивый и бесконечный, когда он гнался за ускользающими во всполохах молний тенями, а тени — за ним... Он продирал глаза, видел перед собой раздуваемую порывами ветра занавеску, и там — за окном, причудливые строения, совсем непохожие на московские, и рокот грома, и новая вспышка освещала странное и чужое пространство... А он снова бежал за кем-то и от кого-то убегал, а потом — искал жилище, и оно было пустым и — чужим...

Когда он проснулся — было темно. Еще темно или уже темно — этого он не понял. Вскинул руку, посмотрел на часы: двадцать минут третьего. А день?

Пятница. Выходит, он проспал часов двадцать Если не больше. Впрочем, он помнил, что — днем или ночью? — он наощупь поднимался, почти не размыкая век ходил в туалет, потом шел к крану и так же, почти не открывая глаз, жадно хлебал воду...

Сейчас Олег лежал на кушетке в комнате отдыха; была постелена белоснежная простыня, и накрыт он был такой же. Как ни странно — он все помнил, абсолютно все, пусть смутно и словно сквозь полупрозрачную кисейную занавесь, но — помнил... И это воспоминание не вызвало у него ни раскаяния, ничего. Словно вчера — или уже позавчера? — в кабаке купечествовал и дебоширил вовсе не он, а кто-то другой, на него не просто непохожий, а... Все, мысль ушла.

И теперешнее состояние его было странным. Ни похмелья, ни слабости...

Словно он просто лег и отдохнул, выспался... И теперь зверски хотел есть. Но еще больше он желал знать: что с рынком?!

Включил компьютер... Конец дня, четверг... Тренд вышел к верхней точке уже к одиннадцати, к обеду чуть-чуть снизился, потом в течение двух часов плавно поднялся снова и поплыл стабильной волной до самого закрытия...

Олег откинулся в кресле. Он — победил. Подключились те теневые силы, что должны были неминуемо выровнять рынок, — это их будущее! Олег вычислил их совершенно гипотетически, но — доказательно. И он — оказался прав. Сознание этого было совершенно спокойным и, как ни странно, не принесло с собою ничего: ни радости, ни удовлетворения. Словно произошло то, что он давно знал, в чем не сомневался... Нет, сомнения и бездействие томили его, томили не один месяц и даже не один год... И что теперь?

А ничего. Будет день, будет и песня. К открытию биржи станет ясно — тренд стабилизировался окончательно или эта стабилизация временна. Но во «временность» стабилизации Олег поверить не мог. Те, кто привел кривую подъема в состояние штилевой волны, слишком много на это затратили — и финансовых средств, и связей. Теперь не его авантюрные попытки — мощь сплоченных многомиллиардных капиталов была гарантией стабильности. Экономической, политической, социальной.

Олег зевнул. Ему сделалось скучно. Так и бывает: после достижения чего-то давно и страстно желаемого, того, на что уходили все силы, все эмоции, наступает вовсе не ликование — пустота. Словно из перекачанного мяча разом выпустили весь воздух.

Очень скучно. Олег подошел к шкафу, вытащил бутылку боржоми, вылил в высокий стакан, достал из холодильника кубик льда, бросил... Ледяную воду, как и ледяное пиво, он терпеть не мог, а вот слегка подтаявший кубик давал ощущение прохлады по самой кромке воды сверху, но не обжигал горло и не грозил простудой... Олег выпил бокал единым духом, вытер разом проступившую испарину.

Вот так, по-бюргерски, он и отметил свою победу. Мультимиллионеру нужно беречь здоровье. Чтобы растянуть комфортную скуку жизни лет на восемьдесят, не меньше.

Никак не меньше.

Олег закурил. Он достиг цели. Он стал богат. И — что? Голова была пустой, а где-то внутри, глубоко под сердцем, затаилась досада... Причины ее Гринев понять не мог. Просто чувствовал. Как тот белый генерал, распивавший с клошарами под парижским мостом баснословно дорогое шампанское: "Господа нищие!

Мне подали сегодня гигантскую милостыню... Что ж мне так грусто?!"