Глава 32
Олег вынул из портмоне визитку, полученную от попутчицы Жени, снова снял трубку, набрал номер:
— Леонида Витальевна?
— Она самая.
— Это Олег Гринев. Мы встречались...
— Я вас помню, мой дорогой. В мои годы трудно забыть столь блистательного молодого человека.
— Я подозреваю, Леонида Витальевна, что в ваши годы и начинается настоящая жизнь.
— О да. Как видите, уже восемь вечера, а я все еще сижу в редакции.
Впрочем, дома меня ждет хорошо изданный роман.
— Из новых?
— Ну что вы, Олег. Новые романы столь стремительны, что я за ними не поспеваю. Не успеешь познакомиться с героем, а он уже палит из всех видов оружия и занимается примитивным сексом с примитивными партнершами. Мне милы Бальзак и Мопассан. Им было о чем писать.
— Сейчас разве не о чем?
— О, я имею в виду любовь. Все эти женские раскаяния, все эти мужские уловки и неуверенность. В те времена женщина, изменившая мужу, всерьез считала себя падшей, а потому и соблазнители были роковыми. Наверное, как во времена моей молодости. Разве теперь можно себе представить что-то подобное?
— Представить можно все, что угодно.
— Я сразу заметила, молодой человек, что вы обладаете буйным воображением.
Разве это не мешает вам заниматься деньгами?
— Я не занимаюсь деньгами.
— Разве?
— Я занимаюсь финансами.
— Как жаль, я никогда не могла понять разницу.
— Вы просто никогда не стремились к этому.
— Может быть. Жизнь так коротка, что тратить время на какие-то подсчеты... Бр-р-р.
— Леонида Витальевна...
— О, я понимаю, что вы позвонили не ради светской болтовни. Вы заинтересовались искусством, Олег? Хотите что-то приобрести?
— Может быть. Вы, случайно, не знаете такую художницу... — Олег посмотрел на визитку. — Евгению Александровну Ланскую?
— Женечка Ланская? Ну как же! Финансисты редко интересуются молодыми дарованиями, но мужчин всегда интересуют хорошенькие девушки. Я права?
— Отчасти.
— Женечка Ланская выставлялась на Кузнецком. Хотя и не персонально, но все-таки... Ее трудно было не заметить. Ее саму. А вот ее работы провалились с треском. Вы знаете, чья она дочь?
— Полагаю, своих родителей.
— Она гордячка. Поменяла фамилию папы на фамилию бабушки. Ее матушка — тоже известна в определенных кругах.
— Леонида Витальевна...
— Понимаю, ближе к теме. Если бы эта девушка захотела, и папа, и мама устроили бы ей такую раскрутку, что она вмиг сделалась бы самой модной художницей столицы. Но она отвергает моду. Художническая богема ее терпеть не может.
— Отчего?
— Зависть: Женечка — дочь своих родителей, и ни о хлебе насущном, ни о крыше над головой ей думать совершенно незачем. Но та же богема охотно угощается за ее счет. Впрочем, их можно понять. Им нужны слава и деньги. Всего лишь. А Жене... Ей нужно признание. В самом высоком смысле. И это мне нравится.
В нынешних молодых слишком мало амбиций. Вернее... амбиции есть, но нет никакого желания ничего достигать. Вы понимаете разницу, Олег?
— Думаю, да.
— Так вот: о Жене Ланской этого не скажешь. Она ищет свой путь. Она вам приглянулась?
— Я еще не видел ее работ...
— Ах, какой уклончивый молодой человек! Но сама девушка хороша?
— Особенно веснушки.
— О да! Веснушки, льняные волосы, безукоризненные губы, зеленовато-карие глаза... И поверьте, она общается только с теми, кто ее заинтересовал. Мне приятно, что наши мнения о вас совпали.
— Они совпали?
— Думаю, да. И где вы с ней познакомились?
— В самолете.
— Не прерывайте этого знакомства, Олег, вот вам мой совет. И ваш роман будет искрометен.
— Мы не настолько...
— Ах, Олег! — перебила его Леонида Витальевна. — Это в мои годы следует читать романы, чтобы как-то скрасить жизнь и вспомнить о пережитом... И еще больше — о непережитом. В ваши — романами нужно жить, дышать, встречаться с девушками, принимать их кокетство и распутство, любить и не думать о том, что будет завтра. Иначе... когда вам будет столько лет, сколько мне, вам будет совсем неинтересно жить... Потому что не о чем будет грустить. А впрочем...
Жизнь коротка, искусство вечно. Я встретила на своем веку сотни безумцев, мечтавших о вечности и отвергавших все вокруг. Где они теперь?
— Боюсь, я тоже живу не правильно.
— Бог с вами. Вы — мужчина. Когда-то я была знакома с таким, как вы. Он был одержим. И не замечал никого вокруг. Даже меня. Зато — его замечали все.
Его нельзя было не заметить. Я жила с ним. И тогда жизнь эта казалась мне горькой. И только потом я поняла, что это и были годы моего самого большого счастья.
Леонида Витальевна помолчала, произнесла:
— Только не подумайте, молодой человек, что теперь я несчастна. О нет.
Каждый возраст хорош своей неповторимостью. И дай вам бог дожить до моих лет, чтобы понять это.
— Я буду стараться.
— Старайтесь, Олег. А еще больше я желаю вам дожить до ста. В добром здравии.
— Так далеко я не загадывал.
— Жизнь глупо загадывать. Просто я подозреваю, что мужчина только в этом возрасте и может разглядеть мир, в котором прожил всю жизнь. Вы, мои дорогие, похожи на близоруких щенков. И весь век желаете чего-то достигать, и весь век боитесь оказаться несостоятельными — в профессии, в карьере, в постели... И мир рассматриваете словно под увеличительным стеклом, и видите его фрагментами, но столь отчетливо, что можете передать свое впечатление так, будто этот кусочек сущего — и есть Вселенная. Именно поэтому среди мужчин столько гениальных творцов. А мы, женщины, может быть, и не видим этот мир вовсе, но мы его чувствуем — весь, целиком. И это чувство столь захватывающе, что рассказать о нем на полотне, в строфах стихотворения или на страницах книги мы часто не в состоянии.
— Может быть, это и есть любовь?
— Может быть. Бог знает.
