Настя
Март 1991 года. Италия, Венеция
Денег было не жаль. Ни капельки.
По крайней мере, Настя изо всех сил себя в этом убеждала.
Она не успела почувствовать себя богатой. И несусветная куча долларов представлялась ей всего лишь реквизитом. Будто заграничное кино смотришь. И снисходительно наблюдаешь, как герой рискует жизнью – чтобы заполучить чемоданчик, заполненный бутафорскими пачками зеленых купюр.
А вот поцелуй… Тот искренний поцелуй, который она вчера подарила Эжену… За него было стыдно. Тошно.
И обидно так, что хотелось схватить настольную лампу и разгрохать ее о стену.
Она ведь Эжена от души поцеловала! От полноты чувств. В знак благодарности. Ну и идиотка! Нет, хуже чем идиотка…
«Тепличка», – вдруг вспомнилось Насте. Ее однажды так Сеня назвал. Тепличка. Изнеженное, холеное создание. Ни черта не понимающее в реальной жизни.
«Такие, как ты, и на червяка дохлого ловятся», – это тоже из Сенькиного лексикона. Вот она и поймалась… И ведь как поймалась!…
«А я-то думала, что Эжен меня от души обхаживает. Радовалась, как все красиво: карпаччо… „Беллини“… дорогие тряпки… И декорация роскошная: каналы, гондолы, скуолы… Сказка ожила, и принц явился… Что же это за мир такой несправедливый! Почему от всех приходится только и ждать подвоха?! И он, этот гадский подвох, приходит!…»
Настя открыла шкафчик бара. Сейчас она выпьет не сока, а что-нибудь посущественнее – рома, например. Или коньяку.
Потянулась сворачивать голову стограммовой бутылочке «Мартеля» – но в последний момент взглянула на прейскурант, привешенный к внутренней дверце бара… И с ужасом вернула коньяк на место. Десять долларов?! За бутылочку, которую она выпьет в пару глотков?! А ведь еще вчера она снисходительно думала, что напитки в мини-баре стоят сущие гроши… По сравнению с ее-то состоянием!…
«Эжен – сволочь! – выкрикнула Настя. И ударила кулаком в подушку. – Сволочь, сволочь!!! – С каждой „сволочью“ удары становились все сильнее. – Как я не догадалась?! Неужели сложно было предположить? Предугадать, что он такой бархатный – неспроста?! Что он просто усыпляет мою бдительность?!»
Настя постаралась взять себя в руки. Может быть, еще не поздно?
И у нее получится найти его и остановить?
Право слово, залепить Эжену пощечину будет куда приятнее, чем даже отобрать у него деньги… Вдруг у нее еще есть шансы?
Настя вспомнила, как Сенька когда-то советовал ей «порядочить» свои мысли на листке бумаге. (Она его еще поправляла, что говорить надо не «порядочить», а «упорядочивать».)
Настя схватила блокнот с гостиничным логотипом, фирменный карандашик – все такое красивое… Когда она еще поживет в гостинице с собственными канцелярскими принадлежностями?
Взяла и записала в столбик:
Отделение (адрес) банка
Имя, фамилия
Гражданство
Гостиница, где он жил.
Итак: адрес банка она не знает.
Как его новая фамилия не знает тоже.
Гражданство – тем более.
И гостиницу, где жил Эжен, она не ведает.
По всем пунктам – полные нули.
Ну, идиотка! Она же ничего, ничего про нового Эжена не знает! Слушала, развесив уши, его байки про Казанову да про то, что «ты, Настенька, повзрослела-похорошела». А по делу – полный голяк! Что стоило задать элементарные вопросы – как бы между делом: «Как тебя, Эжен, теперь зовут-то?… Где ты остановился?… В каком банке лежат наши деньги?…»
Настя покосилась на лампу – интересно, какой ей выставят счет, если она все же расшибет ее о стену?
«Да была б у меня хоть десятая часть Эженовых денег – что угодно могла бы творить!… Все бы лампы им тут перебила!»
Но сейчас она, увы, не в том положении, чтобы громить казенное имущество. Поэтому в стену полетел только гостиничный блокнотик. И карандаш. А потом – и стакан (свой собственный, привезенный из Москвы). Тот самый, в котором она вчера варила Эженчику кофе. И изо всех сил старалась, дура, чтобы получилось вкусно – по-итальянски вкусно!…
Стакан (кондовый, советский) шмякнулся о стену, но не разбился. Метать его по второму разу Настя не стала.
Смотрела, как в стаканных гранях искрят лучики солнца, и плакала…
«Ну ладно, допустим, спросила бы я Эжена, как его теперь зовут и где он живет. Так он наврал бы с три короба: „мистер Смит из отеля Санто-Стефано“… Лучше было бы дурочкой прикинуться и попросить, чтобы он паспорт показал. Интересно, мол, мне, как заграничные паспорта выглядят… Он бы подвоха, может, и не заподозрил!»
И тут же в голову пришла новая мысль: «Нет, лучше всего было бы самой ему снотворное подсыпать!… А потом осмотреть его бумажник. Там наверняка и новый паспорт бы нашелся, и визитная карточка его гостиницы… А может, еще больше бы повезло – Эжен-то у нас мужчина самоуверенный. Может, он прямо в кошельке и бумажку с кодом доступа к счету держал?»
И Настя представила, что это не она, Настя а он, Эжен, спит, опоенный снотворным. А она… Она тем временем отправляется в банк и называет оба кода, и его, и ее. А потом заводит себе кредитную карточку и переводит на нее все пятьсот тысяч долларов…
И мчится на водном такси в аэропорт. Переоформляет свой билет, проходит на посадку… И, минут за десять до вылета, звонит в Эженову гостиницу. Чтобы оставить ему хамское сообщение. Вот такое же точно: «Good bye, Eugene!»
Вот это было бы сильно! От одной мысли о такой сладкой мести у нее даже слезы высохли.
«Только не умею я так поступать. Не умею втираться в доверие и опьянять ласковыми словами, а когда человек расслабится – всаживать нож ему в спину».
Ну что ж, Анастасия… Не умеешь – значит, и не берись. И живи скромным редактором с зарплатой в триста рублей.
А на миллионеров смотри по телевизору. Или – сквозь витрины дорогих кафе типа «Флориана» или «Харрис-бара». Ты-то сама в такие заведения больше никогда зайти не сможешь…
Настя подошла к окну.
Венецианский пейзаж – еще вчера изумительно-романтичный – вдруг показался противным, тошнотворным. Она заметила, что вода в канале цветет, узкая полоска тротуара вся в щербинах… А голуби – вообще жирные твари. Жаль, что у нее на подоконнике действительно шипов нет: то-то бы они себе лапы пообломали!
И вообще Венеция – мерзкий городишко. Тут болотом пахнет. А улыбки у итальяшек двуличные и избирательные. Улыбаются только тем, у кого денег много.
Теперь ей здесь никто улыбаться не будет… Особенно если денег не хватит за соки из бара расплатиться.
И Насте вдруг до безумия захотелось оказаться дома. Но не в безлико-роскошной квартире Ирины Егоровны – а в их с Сенькой скромном уюте. На съемной кухоньке, за чашкой чая. И чтобы за окном уныло завывал ветер, и по стеклам растекались капли дождя – а им было тепло и спокойно. Тепло оттого, что они вместе. И спокойно, потому что они – две половинки одного целого. Которые ходили-ходили по свету – и наконец обрели друг друга. Обрели – какое книжное, высокопарное слово! Но ведь они с Сенькой и правда обретали друг друга. И как смешно: чего только вместе не пережили. Все вытерпели, все перенесли. А разошлись из-за сущей ерунды.
Тоска по Сене охватила ее с такой силой, что Настя вновь едва не заплакала.
«Сенька – предатель», – пробормотала она.
И усмехнулась: да уж, предатель. Если сравнить масштаб Сениного предательства да с Эженовым…
Подумаешь, перепихнулся Сенька с гадиной Милкой… Вряд ли ведь от любви! Просто Сенька ей, Насте, хотел досадить. За то, что она его за «Катран-мед» ругала. Ну и Милка, конечно, тоже хороша – сама небось необъятной задницей повертела и жирные ноги раздвинула.
А мужик – существо слабое. Полигамное. Отказаться сил не нашлось. Сенька сам небось теперь об этом жалеет! А то она не знает, какой он совестливый…
И, повинуясь внезапному порыву, Настя бросилась к телефону.
«Наверно, дорого звонить из гостиницы… – запоздало подумала она. – Впрочем, моих ста долларов хватит. Хочу. Хочу говорить с ним. Немедленно».
Пальцы тыкались в клавиши, набирали знакомый номер и отчего-то дрожали…
«Зачем я звоню? Сегодня ведь понедельник, и Сенька – наверняка в своем „Катран-меде“, или в Минздраве, или…»
Пошли гудки. Трубку никто не снимал. «Нет, он все-таки дома! Я чувствую! Он должен быть дома – сейчас, когда мне так нужен!»
– Але! – ответил недовольный старческий голос.
«Але» было растяжечное, московское. А голос – совершенно незнакомым.
Настя быстро бросила трубку: наверно, она номером ошиблась. А платить инвалюту, чтобы извиняться, – жаль.
Снова набрала тот же номер.
Тот же голос. Еще более недовольный.
– Але. Ну, говорите!
Настя нажала отбой. Что за ерунда? Престарелых родственников, которые любят наезжать в гости, у них с Сеней вроде нет… Но кто же тогда трубку снимает?
Она набрала телефон «Катран-меда». Безнадежные длинные гудки.
А если в регистратуру позвонить? Там, правда, всегда занято, но вдруг ей повезет?
Настя набрала номер регистратуры и в первую секунду обрадовалась – пошли длинные гудки. Но их прозвучало десять, пятнадцать, двадцать… а трубку по-прежнему никто не снимал.
Потом механический голосок что-то пропел по-итальянски: видимо, сообщил русской идиотке, что номер не отвечает и нечего зря линию занимать…
«Что-то случилось!»
Звонить матери? Нет. От одной мысли об этом тошнит.
Мать ведь первым делом спросит, получила ли она деньги. Или другое – скажет своим безапелляционным тоном: «Ну, я надеюсь, вы с Женечкой поладили!»
Надо снова домой звонить. Больше некуда. Может, ее оба раза просто соединяли неправильно?
– Але! – Голос в трубке все тот же. Но в этот раз – уже злой, подозрительный.
Сердце трепыхнулось, засаднило… воздух кончился, и Настя бессильно откинулась на подушку.
– Прекратите трубку швырять! – приказал старикашка. – Кто вам нужен? – И едко добавил: – Я же слышу: вы в трубку дышите.
– Вы… вы кто? – хрипло выдавила Настя.
И немедленно обругала себя: она – будто деревенщина. Кто же так по телефону разговаривает?
Пауза. Строгий, но резонный вопрос:
– А кто вам нужен?
Бегут секунды – наверно, безумно дорогие секунды международной связи.
– Мне нужен Сеня. Арсений Челышев.
– Се-ня? – удивляются в трубке. – А он тут больше не живет.
– Как не живет? Почему?
Сердце уже не болит. Просто бьется так сильно, что его удары даже сосчитать невозможно.
– По какому вопросу он вам нужен? – важно спрашивает старик.
И она гаркает:
– Я жена его! Настя Капитонова!
– Та-ак, – удовлетворенно констатировал старик. – Очень вовремя вы звоните. У меня как раз есть ряд вопросов. Именно к вам.
– А вы… извините – кто? – осторожно спросила она.
– Зовут меня Александр Борисович, – словоохотливо начал дедок. – А фамилия – Черкасов. Я приехал квартиру принимать.
– В каком смысле – «принимать»?
– А в самом прямом, – отрезал старик. – И, довожу до вашего сведения, что принять я ее не могу. Аквариум – в ужасном состоянии. Аспарагус – засох. Неужели сложно было поливать? А наскальная живопись на обоях?! Детского происхождения? А…
Настя наконец догадалась, и тут же перебила злого старика:
– Вы, наверно, отец того человека, кто нам квартиру сдал?
Дед сухо отвечал:
– Я, кажется, уже сообщил, что моя фамилия – Черкасов.
– Извините, – смиренно пробормотала Настя. – Я просто издалека звоню… вас не очень хорошо слышно…
Вранье, конечно, – слышимость была идеальной. Она попросила:
– А Сеня… Сеня куда переехал? Он ведь оставил вам свой новый телефон?
Старик ее вопрос проигнорировал. Продолжал скрипеть:
– …Полка в прихожей сломана. Холодильник не размораживался минимум месяц. И паркет исцарапан. На лыжах вы, что ли, по нему ездили?…
– Знаете, Александр Борисович, – Настин голос вдруг окреп, и сердце застучало ровнее. – Давайте мы с вами про эти детали после поговорим. Я вообще-то из-за границы звоню, тут связь очень дорогая. Скажите мне, где Сеня.
– Де-та-ли? – взвился старик. – Да эти «детали» не одну сотню рублей стоят!
– Я вам все компенсирую. Лично компенсирую. Клянусь! – воскликнула Настя.
И мимолетно подумала: «Кажется, я забыла, что уже не миллионерша…»
Старик значительно протянул:
– Вы, значит, за гра-а-ницей…
– Пожалуйста, – попросила Настя. – Дайте мне новый телефон Сени. Это очень важно.
– А мне откуда знать его телефон? Он позвонил. Сказал, что с квартиры съезжает. Передал мне ключи. Заверил, что все здесь содержится в полном порядке. Ну, я ему и поверил. А надо было вместе в квартиру идти. Сразу бы и побеседовали с ним… в теплой, дружественной обстановке. Спросил бы я его, что с раковиной случилось. – Старик патетически воскликнул: – Вот ответьте мне – отчего она вся рыжими пятнами пошла?
– Да плевать мне на вашу раковину! – заорала Настя. – Скажите мне, где Сеня!
«Очень умный поступок. Тут-то этот Черкасов – трубку и швырнет. Тем более что он и правда, кажется, не знает…»
– Я вас очень прошу, – тихо сказала она. – Может быть, Сеня говорил… что собирается в Южнороссийск?
– Да не докладывал он! – досадливо воскликнул дед. Настя почувствовала, что он потихоньку сменяет гнев на милость. Видно, разжалобил его отчаянный Настин голос. – Сказал мне ваш Сеня, что уезжал. Будет, мол, начинать новую жизнь. Я, вообще-то, был уверен, что вы, уважаемая супруга, – голос деда прозвучал ядовито, – вместе эту новую жизнь начинаете… Разошлись, что ли? – Яду добавилось. – Или просто временные контры?
– Нет… да… – совсем растерялась Настя. – Но вы точно не знаете, где можно найти Арсения? Может быть, он на работе? Только там телефоны не отвечают.
– Нет. «Катран-мед» свое существование прекратил, – высокопарно заявил старик. – Я тоже туда звонил. И телефоны действительно не отвечают. А вчера в «Московском комсомольце» статья была: ликвидировали эту лавочку. А очередь из пациентов пришлось с милицией разгонять.
– Может, Арсений в редакции? – с надеждой спросила она.
– Гениальная мысль, – ядовито сказал старик. – Я же говорю вам: я сам Арсения искал по всем телефонам. Чтобы выяснить, как он будет ущерб компенсировать. Ничего не знают в «Совпроме» о вашем супруге…
– Ладно, – устало сказала Настя. – Извините, пожалуйста, за рыб, за цветы и за раковину.
– Паркет. Холодильник. Обои… – перечислил дополнительный прейскурант старик.
– Хорошо-хорошо, – не в силах продолжать разговор, согласилась Настя. – Вы посчитайте пока, сколько все это стоит, а я вернусь и сразу вам заплачу.
И Настя, не прощаясь, положила трубку.
И ничком упала на гостиничную кровать.
Итак, Сеня ушел.
Бросил ее.
«Оборвал все концы», – его, кстати, любимое выражение.
И от этой потери было еще горше, чем от Эженова предательства.
***
Последние дни в Венеции прошли, будто в черно-белом фильме.
Краски – тусклые и смазанные. Звуки – хриплые, тихие. А лейтмотивом звучит фраза из заморского путеводителя на английском: «Венеция – дорогой город. Вы будете чувствовать себя здесь комфортно только в том случае, если можете тратить по двести долларов в день».
И, что самое обидное, все туристы, кажется, по стольку и тратили!
То под окном гондола с щупленькими японцами проплывет (а Настя помнила, как Эжен гондольеру сто долларов сунул).
То из «Флориана» (эх, взорвать бы это кафе!) вывалится веселая, пьяненькая компания…
А Настя расплатилась на гостиничном «ресепшене» за соки из бара и разговор с Москвой, с вредным старикашкой, и подвела баланс: на все про все у нее оставалось семьдесят долларов. На четыре дня! Десятку нужно сразу отложить на вапоретто – чтобы добраться до аэропорта. Итого получается – шестьдесят. Или – по пятнадцать в день. И это – у девушки, которая собиралась скупить весь «Гуччи»! А, и еще прикидывала, хватит ли ей денег на новенький автомобиль. Скажем, «Феррари»…
Как, интересно, ей с голоду-то здесь не умереть? И что делать с подарочком Николеньке?
Малыш очень расстроится, если мама ему ничего не привезет из Венеции… А как быть с сувенирами, которые она опрометчиво наобещала коллегам?!
Настя попыталась досрочно улететь в Москву – бесполезно. За изменение даты вылета с нее потребовали сто долларов.
– Бронировать вам билет на завтра?
– Нет, я уж лучше в Венеции поживу.
Только как, интересно, она поживет?
Ясно, что рестораны – как, впрочем, и более дешевые траттории и остерии – решительно исключаются. Уличные сосиски – за целых пять долларов! – тоже. Единственный выход – максимально набивать пузо халявным завтраком. Обед – игнорировать. И найти продовольственный магазин, чтобы купить себе хоть что-то на ужин. (А путеводитель ехидно предупреждает: «В Венеции супермаркетов очень мало. Это город туристов, а туристы предпочитают питаться в ресторанах»).
«Отличная у меня культурная программа, – пыталась веселить себя Настя. – Поиск продовольственного магазина с беглым осмотром достопримечательностей по пути».
Впрочем, достопримечательности – и скуолы, и музеи, и большая часть церквей – тоже были платными, поэтому Настя глазела лишь на фасады. Два доллара, чтобы зайти в церковь! В церковь!… Грабеж…
И магазины все время попадаются какие-то неправильные: то одуряюще пахнущая шоколадом кондитерская, где прямо на глазах посетителей приготовляют конфеты и пекут красивейшие торты. То магазин дорогих вин с рядами нарочито пыльных бутылок и надменными продавцами. То лавчонки, предлагающие свежайшее мясо и живых пучеглазых рыб…
Супермаркет нашелся только под вечер – когда уже пузо сводило от голода. И Настя долго бродила между рядами полок, выбирая самые дешевые хлебцы, сыр, печенье и колбасу…
Симпатичный кассир, пробивавший Настины покупки, пошутил:
– Типичный ужин студентки…
И напомнил:
– Только вы забыли про воду.
Настя пожала плечами. Странные у них тут, на западе, обычаи: платить за обычную воду в красивых бутылках! Как будто нельзя из-под крана набрать и накипятить…
Ужин студентки обошелся в двадцать пять долларов. Так что ела Настя экономно. Да, признаться, и кусок в горло не лез – за такие-то деньжищи!
Остатки еды обернула газетами и сунула в холодильник-бар: неудобно, конечно, перед горничной, а что делать? В чемодане колбаса с сыром мигом испортятся, а хорошо бы сегодняшний ужин еще и на завтрашний день растянуть… Ну, Эжен, ну, сволочь, – это ведь по его вине приходится сидеть без копейки! В одном из самых дорогих городов мира! Нет, она обязательно придумает, как ему отомстить.
«Ага, – посмеялась она сама над собой. – Найму детектива, который будет искать его по всему миру. А когда частный сыщик, какой-нибудь Арчи Гудвин, наконец найдет и сообщит мне, где он, я приеду и своими руками пристрелю гада… Всю обойму всажу! Фу, даже думать смешно, на самом-то деле. Маниловщина».
Но можно поступить гораздо проще – пойти в КГБ и сказать: «На венки для Эжена вы, товарищи, потратились зря…»
Гадать не надо – товарищи ее внимательно выслушают. И, пожалуй, захотят отплатить. И за венки, и за напрасно произнесенные слова соболезнования. Наверняка приложат все силы, чтобы найти своего воскресшего коллегу… И устроят ему небо с овчинку. По крайней мере, деньги точно отберут. Как минимум… И будет он щелкать зубами, как самой Насте сейчас приходится.
…Но куда чаще Настя думала о Сене. Гадала, где он сейчас. Может, в Южнороссийске? Может быть, стоит позвонить деду Киру, у которого дома есть телефон?
Настя даже не удержалась – набрала венецианский «07».
Сладкоголосая телефонистка легко поняла Настин английский и заявила, что «разговор с Иужьноросиск возможен, но не по коду, а по заказу… четыре доллара минута. Будем вызывать?»
– Нет-нет, спасибо, – пошла на попятный Настя.
Совсем обалдели капиталисты! Четыре зеленых доллара за несчастную минуту! Это же целый набор маленьких шоколадок с видами Венеции: она купила такой для девчонок из издательства. А две минуты – это детская футболка с гондолами, которую она уже давно присмотрела для Николеньки…
В общем, в аэропорт Настя приехала голодной и злой. Стоя в очереди на регистрацию, с изумлением подслушала разговор двух американок: «Как я ненавижу самолетные обеды в этом Аэрофлоте!» – «И не говори, я даже брать его не буду… Как жаль, что на „Дельту“ билетов не было…»
«Можешь мне свой обед отдать», – чуть не брякнула Настя.
Русских в самолете было мало. Редкие сограждане посматривали на Настю с завистью: кажется, оценили и костюмчик – тот, что Эжен купил ей в «Максмаре», и постройневшую от «заграничной диеты» фигуру.
Настя недружелюбные взгляды проигнорировала и подумала: «Черт, а ведь я уже привыкла: что люди тебе улыбаются, просто так, походя… что в магазинах – полно вкуснятины… что народ – весь, поголовно! – после работы идет в бар пропустить стаканчик… Право слово, я бы в Венеции прижилась – если б у меня деньги были…»
Она откинулась в кресле и закрыла глаза. Эх, поскорей бы обед принесли!