Настя позвонила Арсению сама. Разговаривала сухо:

– Я вчера виделась с Сивоглотовым. Если хочешь, могу рассказать.

– Хочу! Конечно, хочу! – горячо откликнулся Сеня. Энтузиазм его казался неподдельным.

Настин голос сразу потеплел.

– Ну, раз так… – протянула она, – тогда давай встретимся.

– Когда, где?

– Где… – задумалась она.

– Давай в «Московском». Помнишь такое?

– Еще бы! – хмыкнула Настя. – Мы до сих пор там обедаем. Мороженым.

И против воли вспомнила, как они с однокурсниками ходили в кафе в тот день… В тот самый день – одиннадцатого марта восемьдесят пятого года.

– Вот и мы с тобой пообедаем. Днем, – решил Арсений. – Тем более, что ты вечерами и не можешь.

В его тоне Насте послышалась насмешка. Она тихо сказала:

– Отчего ж не могу? Можно и вечером встретиться.

– А ночью?

– Не хами, – попросила Настя.

И назначила ему свидание на девятнадцать ноль-ноль.

Эжен снова отбыл в командировку. А Николеньку можно оставить с приходящей няней. Тем более что и предлог есть: затянувшаяся консультация по диплому.

Настя тщательно готовилась к деловой встрече: суммировала в уме все, что говорил ей Сивоглотов. Продумала свои выводы. Прикинула план дальнейших действий.

Но еще тщательнее она готовилась к свиданию: прическа, маникюр, лучший из костюмов… «Ну что, что ты прихорашиваешься? – спрашивала она себя, крутясь перед зеркалом. – Ты не имеешь права его соблазнять, не имеешь!»

Но ничего с собой поделать Настя, увы, не могла. Как ни внушай себе, что она просто расскажет Сене о беседе с Сивоглотовым и уйдет – а в душе что-то все равно играет, как пузырьки в шампанском. И сердце разрывается от сладких предвкушений… Перед деловой встречей такого не бывает.

«Ох, не кончится наше свидание одним делом, ох, не кончится!»

Кажется, так считал и Арсений.

Он выглядел радостным, веселым – даже наглым. Никакого сравнения с тем поникшим узником, которого Настя встречала несколько месяцев назад на Ярославском вокзале.

Едва они сели за столик, Настя начала:

– Короче, слушай. Краткий конспект нашей беседы…

Сеня перебил:

– Не гони, Настя! В хороших домах о делах до ужина не говорят. Давай сначала перекусим.

Он подозвал официанта. Заказал самое дорогое мороженое и бутылку какого-то иностранного красного вина. Сразу потянулся наливать.

– Нет, – остановила его Настя. – Это ты не гони. Давай сначала все обсудим, а пить… пить я вообще не буду.

Сеня отставил бутылку. Ухмыльнулся – почти такой же беззаботной ухмылкой, как на счастливых каникулах после первого курса.

– Ну, тогда докладывай, прекрасная юнга!

Настя взглянула в его юные, озорные глаза – даже тюремные морщинки вокруг них сегодня исчезли! – и поняла, что заготовленный доклад из памяти исчез. Растворился, стерся. Вот Сенька – это важно, а какой-то Сивоглотов…

Она буркнула:

– В общем, ничего интересного. Ни с кем этот вохра ни ел, ни с кем не пил. В будку свою – никого не пускал. Посторонних не видел.

– Не врет? – уточнил Сеня.

– Кажется, нет, – пожала плечами Настя. – Он прямо кипит весь: как, говорит, не повезло мне: такое дело пропустил!

– Как-то, значит, пропустил, – вздохнул Сеня. Помолчал, подумал. И снова улыбнулся: – Ну и черт с ним, с этим Сивоглотовым. У нас в заначке еще кое-что имеется!

– Что же?

Сеня скривился:

– Слушай, ну давай все-таки – как в хороших домах, а? Сначала поедим, а потом – и о деле. А то мороженое тает. Жалко.

– Много ты знаешь о хороших домах! – пробурчала Настя. Но за мороженое все-таки взялась.

Сеня небрежно перешвырнул через стол конверт.

– Это что? – удивилась Настя.

– Мой тебе долг, – горделиво ответил Арсений. – Возвращаю. С благодарностью. Спасибо.

Настя заглянула внутрь: в конверте лежали три благородные кремовые бумаги с Кремлем – сотенные купюры.

Она не знала, что Сеня специально ходил в бухгалтерию: просил обменять деньги на самые крупные банкноты.

Она удивилась:

– О, так быстро! Где достал?

– Меня взяли обратно в «Советскую промышленность», – пожал плечами Сенька. – Ну, правда, не совсем взяли, не в штат, – поправился он, разливая по бокалам вино. – Прописки у меня московской нет. Да и, – он понизил голос и скорчил гримасу, – судимость… Но сказали: будут печатать без всяких ограничений. Правда, под псевдонимом… Вот и печатают… Ну, давай, за встречу, – он потянулся к ней бокалом. – Чертовски рад тебя видеть.

– Я за рулем, – слабо запротестовала Настя.

– Брось! Оставишь тачку здесь. Тебе отсюда до дома пешком два шага. Я тебя провожу. Да что там провожу! На руках донесу.

– И о чем ты пишешь? – спросила она, поднимая бокал. В самом деле, почему бы не оставить машину во дворике у факультета? Там спокойно, на ночь калитку, ведущую с проспекта Маркса во двор, запирают…

– Пишу я… – проговорил Сеня и жадно выпил. – Обо всем на свете пишу. По пять заметок в неделю сдаю. Третьего дня у Бориса Николаевича интервью взял.

– У Ельцина? И напечатают?

– Пей, пей, до дна!… Уже напечатали! Я умно к нему подошел: о политике – ни слова, все интервью – только о программе «Каждой семье отдельную квартиру к двухтысячному году». Он же все-таки, Ельцин наш, в Госстрое работает. Ну, он мне и наговорил. И о том, что программа эта не выполняется, и не выполнится никогда. Во всяком случае, пока коммунисты у власти… Ну, про коммунистов в газете пришлось смягчить… Вот, Борис Николаич мне свою визитку оставил. С прямым телефоном, между прочим. Очень я ему понравился.

Арсений достал из кожаного портмоне визитку, показал издалека Насте. Она обратила внимание, что в кошельке у Сеньки – приличная стопочка денег, да все в основном сиреневые (двадцатипятирублевые) купюры.

– А как у тебя дела? – небрежно поинтересовался он.

Настя не могла не признать, что таким – веселым, наглым, борзым – Сеня нравится ей куда больше. Он был точь-в-точь как тот нахальный матрос, что умыкнул ее шесть лет назад из собственного дома. А может, даже лучше – потому что стал взрослее и мудрее.

– Только не говори мне, – она не ответила на его вопрос, – что тебе в «Советской промышленности» платят огромные гонорары.

– Платят. И не только там, – покивал Арсений, снова разливая вино. Настя и не заметила, как выпила свой бокал. – Знаешь, меня тут один парень нашел – я его еще по той, прошлой жизни знаю. В «Смене» он работает. Андрюхой зовут. Красавчик, между прочим, редкостный. И умница. Так он мне из своего кармана башляет за некоторые матерьяльчики, что я в газету делаю. За интервью со всякими знаменитостями, звездами эстрадными. Только, т-с-с, это строго между нами. За беседу с Игорем Николаевым три сотни вот заплатил. За интервью с Корнелюком – двести. С Кузьминым – тоже двести…

– Ты берешь деньги за публикации??

– А что тут такого? Тебе что, Кузьмин не нравится?

Его, похоже, слегка забрало вино. Как, впрочем, и Настю.

– «Две звезды, две светлых повести…» – напел Сенька. – По-моему, это про нас с тобой.

– А как же этика журналистская? – вяло запротестовала она.

– А я, в отличие от некоторых, факультетов журналистики не заканчиваю. Кстати, меня там у вас даже восстановить отказались. Ясен Николаич головой покивал и говорит: «Очень жаль, Арсений, но я не имею права. Давайте подождем еще пару лет. Возможно, ситуация изменится…» Так что я для факультета – социально чуждый элемент. И мы о журналистической этике – или как ее там? – без понятиев.

Выпитое вино ударило ей в голову. Арсений тоже, кажется, захмелел – потому что вдруг начал разливаться соловьем:

– Ты что, Настька, не видишь?… Сейчас самое переломное время. Кремль качается, по швам трещит. Митинги. Всюду орут: «Долой шестую Статью!» А подразумевают: «Долой КПСС! Долой Горбачева! Долой привилегии!» Скоро и провинция ударит! Шахтеры, металлурги!… Так что кончается время всяких там аппаратчиков. – Арсений презрительно оттопырил губу. – Таких, как твой муж – службистов, «гэбешников», мидовцев!… Конец придет всей этой шатии, что в распределителях отоваривается, по загранкам ездит, в спецполиклиниках лечится, в спецбуфетах жрет! Они – герои вчерашних дней!…

– Ну, а чье время начинается? – с усмешкой спросила она. – Твое, что ли?

– А хотя бы даже и мое! И, может быть, – твое! Время для молодых, умных, незашоренных, пробивных!… Ты посмотри, что вокруг-то делается! Кругом кооперативные кафе, совместные предприятия открываются… Я тут с одним мужиком познакомился – с натуральным миллионером. Он сколотил бабки на гипсовых масках. И на женских трусах… Я сам видел: стоят на кухне две коробки из-под итальянских сапог. А в них – миллион рублей!… И это ж ведь – кафе кооперативные – только начало!…

Настя не могла не признать правоту Арсения, но из духа противоречия сказала с усмешкой:

– Откуда ты знаешь?… Может, герои вчерашних дней станут героями завтрашних дней? Они – эти, как ты говоришь, аппаратчики и кагэбешники. У них – связи, власть, сила. И мой муженек – откуда ты знаешь? – может, он при любом строе на коне будет. С его-то знакомствами, связями и личными качествами!…

Арсений зло сощурил глаза:

– Ну, насчет его личных качеств – тебе видней. Этот вопрос ты можешь решить для себя сама. Смотря кто тебе люб.

Настя посмотрела в сторону и таинственно улыбнулась. Приветственно подняла бокал. Решила больше не провоцировать Арсения, не портить ему (и себе) вечер.

…Потом они каким-то образом, она уже не помнила как (выпито было немало), очутились в ресторане «Центральный». В памяти остались вздымающиеся под высоченный потолок колонны, черная икра в розетке на льду, водка в ледяном графинчике, ансамбль, голосящий:

И еще: рука Арсения на ее талии, его лицо совсем близко, пахнет вкусным одеколоном, и он уверенно ведет ее в танце…

…А потом они ехали в такси, сидели рядом на заднем сиденье (как когда-то, давным-давно, после новогоднего карнавала) – и неотрывно целовались.

Куда ехать – вопроса не возникло. Шофер доставил их в Марьино. К Сене.

У подъезда счастливый Сенька подхватил Настю на руки:

– Донесу, как обещал! Как невесту, донесу до квартиры!

И Настя воскресала в его объятьях. Но в виске билась мысль: «Осталось – пять минут. Три, две, одна… И наше счастье – кончится».

Когда Сеня поставил ее перед дверью квартиры и полез в карман за ключом, она сказала:

– Сеня. Отпусти меня. Не трогай. Я хочу, чтобы ты прочитал… м-мм… один документ.

Он распахнул перед ней дверь в квартиру:

– Прошу, прекрасный Гаврош!

Затащил ее в коридор и тут же набросился с поцелуями. Она отстранила его – хотя каждая клеточка рвалась, билась ему навстречу. Твердо повторила:

– Сеня. Пожалуйста, сначала прочти.

Он досадливо ослабил объятья.

– Господи, Настя, ну о чем ты говоришь?! Да какие сейчас документы?!

Настя и сама видела, что ему совсем не до документов. Читать-то сможет ли в таком взволнованном состоянии?! Но, тем не менее, достала из сумочки пожелтелый конверт. Протянула Сене. Тот отмахнулся:

– Я не читаю чужие письма!

Но адрес все-таки прочел. Вслух.

– «Южнороссийск, ул. Набережная, дом 2, квартира 47. Челышевой Татьяне Дмитриевне».

Удивленно взглянул на нее:

– Откуда у тебя это?

– Твоя бабушка отдала. Год назад. Когда я ездила к ней.

В Сениных глазах сверкнуло любопытство.

– Хорошо, я прочитаю. Обязательно. Потом. После.

Он снова обнял ее – крепко, до потери дыхания. И Настя не сдержалась – тоже обвила его руками, уткнулась в мускулистую шею. Письмо упало на пол.

«Нет. Я не могу!»

Нечеловеческим усилием Настя вырвалась из объятий. Присела, подняла письмо. Твердо сказала:

– Нет, Сеня. Сначала ты все-таки прочитаешь.

Он вздохнул:

– Еще упрямей стала… Ладно. Давай свое письмецо в конверте. Это что – анонимка? Обратного адреса нет…

– Не анонимка, – вздохнула Настя. – Но ты читай, читай. Там сразу понятно – от кого оно.

Сеня вытащил ветхий листок:

Он удивленно воскликнул:

– А почерк-то – не деда! Не Николай Арсеньича!

И продолжил:

Настя стояла ни жива, ни мертва. Сейчас Сеня дойдет до дела. До обещаний… И до просьб – эти просьбы, впрочем, сильно отдавали угрозами…

Но Арсений дальше читать не стал. Аккуратно сложил письмо, вернул его в конверт. Сказал тихо:

– Настя, я понял.

– Что ты понял? – с вызовом спросила она.

– От кого письмо. И о чем оно.

Сеня снова обнял ее – в этот раз без страсти, а тепло и крепко. Прошептал:

– Только видишь ли, Настя… Я это понял давным-давно.

Она опешила:

– Давно? Это когда же – давно?! Еще – до?!!

Сеня кивнул:

– Задолго «до». Если быть точным – в десятом классе. Когда я у вас жил. Однажды подслушал, как твой дед с Шапокля… с твоей бабкой ругался. И она крикнула… могу процитировать дословно: «Я не потерплю твоих выродков в этой квартире!» Ну, тогда я и понял. Все понял. Почему Егор Ильич меня позвал в Москву. Почему платил за мои уроки. И почему твоя бабка – ну, Галина Борисовна – так меня не любила…

– Значит, ты знал… – тихо сказала Настя. – Знал и раньше! Но тогда, – ее голос налился гневом, – тогда – как же ты мог?! Неужели же непонятно, что нам… нам – нельзя?!

Сеня выслушал ее монолог. И улыбнулся. Улыбнулся весело и нахально.

– А почему, собственно, нельзя? Я узнавал: да, сводный брат на своей сестре жениться не может. Запрещено. И законом, и церковью… Равно как и, конечно, брат – на сестре. А про сводных внуков – никаких правил нет. И статейку я одну прочитал, про генетику. Близкородственные браки заключать и правда нельзя. А дальнеродственные – пожалуйста. А мы с тобой – как раз дальнеродственные. Мы кузен и кузина, понимаешь? Двоюродные брат и сестра. И то – всего по одной, по дедушкиной линии… У нас один-единственный общий родственник. Твой дед.

– Нет. Нет, – она покачала головой.

– Ученые даже считают, – он погладил ее по руке, – что такие браки – очень перспективны. Во-первых, у супругов – генетическое сходство характеров. Меньше ругаться будут. А во-вторых – на потомстве такое родство не отражается. Вероятность генетических дефектов – как и в обычном браке. А вероятность, что ребенок будет талантливым – даже выше, чем в обычном. И для примера – там как раз про похожий случай рассказывали. Про то, как именно в браке между кузиной и кузеном родился настоящий гений.

Настя хотела перебить его. Хотела выкрикнуть что-то гневное. Заорать: «Да врешь ты все! Не читал ты никакой статьи!» Хотела развернуться и уйти из квартиры… Но вместо этого тихо произнесла:

– А Николенька… наш Николенька – никакой и не гений. Обычный ребенок.

– Значит, его талант проявится позже, – безапелляционно заявил Сеня. И снова набросился на нее с поцелуями.

Арсений проснулся оттого, что она приглушенно говорила в трубку:

– Нет, я не приеду… Поздно уже… Да, мама, я у подруги. Ты ее не знаешь… Нет, у нее нет телефона… Ах, мама, думай что хочешь!… – голос ее раздраженно повысился. – И говори ему что хочешь!…

Она в сердцах бросила старинную трубку на рычаг.

Он открыл глаза, посмотрел на нее.

Такая же стройненькая, как прежде. Роды не испортили ее фигуру.

– Чего подсматриваешь? – улыбнулась она, увидев, что он открыл глаза.

– Нравишься ты мне.

– Да неужто?

– Иди ко мне.

– И не подумаю. Соблазнил бедную девушку.

Однако на диван она присела.

Он метнулся, схватил ее за руку, потянул к себе.

– Какой ты неуемный…

– Я тебя четыре года ждал.

– И что? Ты ни с кем – ни с кем?…

– Естественно.

– Ох, врешь…

Он снова стал ее целовать, приговаривая:

– Оставайся со мной… Здесь… Навсегда… Забирай Николеньку… Мы будем вместе… Я тебя никуда не отпущу, и ни к кому… Я люблю тебя, правда…

…Часа в три ночи им дико захотелось есть. В холодильнике нашлись яйца, «крестьянское» масло и майонез.

– Вот дураки, икру в ресторане оставили. Надо было стащить.

– Ага, завернуть в салфеточку.

– И белую рыбу оставили. И цыпленка табака.

– Замолчи, так есть хочется! Я сейчас тебя съем!

Она зажарила на обычной, никакой не антипригарной сковородке яичницу из семи яиц. Арсений вытащил откуда-то целую кучу обычных стеариновых свечей.

– Зачем ты свечей-то столько накупил?

Он пожал плечами.

– Не знаю. Запасся. На случай всяких катаклизмов.

– Вдруг случится революция и света не будет?

– Ага.

Арсений рассовал свечки по майонезным баночкам да по пустым бутылкам.

Получилась дивная картина: шестиметровая кухонька, гроздья свечей повсюду, она босая, в его рубашке… Свечи бросают длинные, мятущиеся тени на стол, по-студенчески сервированный яичницей, за которым они жадно едят…

Что ж: ночь – самое время для еды. Самое время, чтобы уничтожить глазунью из семи яиц с одной тарелки, запить свежезаваренным чаем «Бодрость»…

И еще ночь – время для задушевных разговоров.

– Я еще раз повторяю. Заявляю, в здравом уме и трезвой памяти: давай начнем все с начала. Снова – с нуля. Забирай нашего Николеньку, переезжай сюда, ко мне. У нас все получится. Будет как прежде. Лучше, чем прежде.

– Ох, Сенечка, не гони картину. Не спеши. Дай мне подумать. Осмотреться.

– Мы созданы для того, чтобы быть вдвоем. Жить вместе… Долгие, долгие годы – покуда смерть не разлучит нас.

– Я знаю. И я… Я с тобой согласна. Но… Но подожди.

– А ты… Знаешь… Я хочу тебе признаться… У меня тогда… У меня в тот день… В тот ужасный день… Одиннадцатого марта восемьдесят пятого… Когда убили твоих стариков и меня арестовали… У меня тогда с ней, с этой Милкой, ничего не было.

– Как?! – она обомлела. – Но ты же сам рассказывал!… Мне – сам рассказывал!…

– Да, рассказывал. И я действительно пришел к ней, и мы коньяк пили, а она потом кофточку сняла… Но я не рассказал тебе, что было потом.

– И?… Что было потом?

– Ну, она, в общем-то, в тот день соблазняла меня, и довольно успешно… А потом… – он усмехнулся. – Можешь считать, что я смирил свою плоть. Когда она взяла и поцеловала меня, я понял, что это все настолько… Настолько неправильно… И некрасиво по отношению к тебе… В общем, я встал с кресла, сказал «извини» – и ушел. По-моему, она рыдала… Но это уже ее проблемы… В общем, ничего у нас с Милкой не было. Не трахал я ее.

– Так когда же ты мне врал, чертов Казанова?! Тогда, в декабре, когда вернулся? Ты не говорил, что с ней был? Или ты сейчас мне врешь?

– Я никогда тебе не врал. Просто я не все тебе рассказывал. С купюрами рассказывал. С цензурой. Цензуру же в Советском Союзе пока никто не отменял, правда?

…А еще ночь – время для того, чтобы строить планы. И обсуждать текущие дела.

Часам к четырем дошла очередь и до охранника Сивоглотова.

Настя опять, теперь почти дословно пересказала Сене свой разговор с ним.

– Похоже, пустышка, – вздохнул Арсений.

– Похоже, что так… – согласилась она.

– Ладно, – решил Сеня. – Пока отложим. А завтра я к Валентинову пойду. К вашему бывшему шоферу. Тоже, конечно, шансов мало – но все-таки…

В то самое время, утром, когда Арсений и Настя спали утром, как убитые, на чужом диване в чужой квартире в Марьино, в кабинет следователя Воскобойникова входил посетитель.

Воскобойников вызвал его повесткой – с нарочным милиционером под роспись. Вызвал на девять утра. Так рано, чтобы тот не выспался, встал затемно, добирался из своего Загорска первой электричкой. А, может, и всю ночь не спал: ворочался, волновался… Воскобойников знал по своему многолетнему опыту: невыспавшиеся подследственные и свидетели – податливей. Они менее осмотрительны. Им с большим трудом дается вранье.

Вот и теперь тактика его подействовала: в кабинет к следователю входил бледный седой старик с красными глазами.

– Проходите. Присаживайтесь, – сухо предложил Воскобойников.

– По какому вопросу вы меня вызвали? – нервно спросил человек, не успев усесться.

Не отвечая, Воскобойников склонился к бланку протокола.

– Фамилия, имя, отчество? – выстрелил он вопросом.

Гражданину ничего не оставалось, как послушно отвечать:

– Боровко. Иван Саввич.

– Год рождения?

– Тысяча девятьсот двадцатый.

– Место рождения?

– Город Конотоп. Сумской области. Украинской ССР.

– Род занятий? Пенсионер?

– Пенсионер, – вздохнул Боровко.

– Вы, гражданин Боровко, – строго и быстро провозгласил следователь, – вызваны на допрос по делу о двойном убийстве, совершенном с особой жестокостью, – убийстве супругов Капитоновых, Егора Ильича и Галины Борисовны. Вызваны, как свидетель. Пока как свидетель, – многозначительно добавил он. – Вполне возможно, что скоро станете обвиняемым.

В лице Боровко дернулась какая-то жилка.

Воскобойников намеренно взял с ним с самого начала строгий, жесткий тон. Он намеревался расколоть пенсионера сразу – сегодня же.

– Если вы будете со мной искренни, – продолжил следователь, – тогда я отпущу вас. Возможно, под подписку о невыезде. Вернетесь спокойненько сегодня в свой Загорск, в свой домик… Если встанете на путь противодействия следствию, на путь лжи и обмана – можете пенять на себя. Оформлю задержание – пойдете в камеру. Охота вам в камеру? К насильникам? Убийцам?… Или вы, может, по спецбольнице соскучились – а, Боровко?

– В связи с чем меня вдруг допрашивают по этому делу? – хрипло спросил посетитель.

Он уже – по всему его виду стало ясно – был надломлен – однако не сломлен до конца. Пытался еще ерепениться, гордые вопросы задавать…

– Ведь дело об убийстве Капитоновых, кажется, закрыто… – продолжил тянуть свое Боровко.

– Его возобновили, – отрывисто пояснил Воскобойников. – В связи со вновь открывшимися обстоятельствами… А они, эти вновь возникшие обстоятельства, позволяют следствию прийти к мысли: четыре года назад Капитоновых убили именно вы, Боровко.

В лице допрашиваемого снова что-то дернулось.

– Да, именно вы, Иван Саввич. Ну, что – признаетесь сразу? Оформим явку с повинной. Суд учтет ваше чистосердечное раскаяние. Да и потом: вас ведь в тюрьму, Иван Саввич, не посадят. – Тон Воскобойникова стал задушевным. – Отправят вас снова в больничку. На принудительное лечение. А там – подлечат и через годик выпустят. Ну, максимум, через пару лет… И будете опять огурцы выращивать. А, Иван Саввич? Давайте, рассказывайте. Чего нам зря время терять…

Боровко судорожно сглотнул и размеренно, по слогам, произнес:

– Я не у-би-вал.

– Да бросьте! – по-свойски махнул рукой Воскобойников. – Давайте я оформлю ваше чистосердечное… Расскажете быстренько, как дело было. Хотите, я вам даже подиктую… А?…

Боровко молчал.

– Начнем с того, – уверенно сказал следователь, – что вы давно, еще с пятьдесят первого года, питали неприязненные чувства к Егору Капитонову, потому что полагали, что он явился причиной вашего репрессирования… Это соответствует действительности?

– Соответствует, – хмуро согласился Боровко.

– Запишем. – Воскобойников потер руки.

– Но я не убивал! – вдруг выкрикнул старик.

– Хорошо-хорошо… Давайте будем последовательными… Ладно? Итак, прошло время… И в восемьдесят втором году вы вдруг стали инициатором того, чтобы восстановить с Егором Ильичом Капитоновым дружеские отношения. Это – соответствует?

– Соответствует, – мрачно проговорил старик.

Воскобойников сделал пометку – не в «чистовом» протоколе, а на обычном листе бумаги.

– …И вы, Иван Саввич, в восемьдесят втором и восемьдесят третьем годах неоднократно бывали в гостях у Капитоновых в их квартире в Москве на Большой Бронной улице. Правильно?

– Не «неоднократно» я там бывал, а раза три-четыре, – хмуро заметил старик.

– Ну, три-четыре раза – это и есть неоднократно, – лучезарно улыбнулся Воскобойников. – Не-одно-кратно – значит, более одного «крата», то есть одного раза. Так ведь? Правильно я понимаю русский язык?… Впрочем, не будем спорить… Итак, на протяжении восемьдесят второго-восемьдесят третьего года вы три или четыре раза бывали в квартире Капитоновых. И вас там принимали весьма любезно. Согласны?

Боровко, набычась, кивнул.

Следователь сделал пометку в своей «рабочей» бумажке.

– В один из визитов к Капитоновым, – продолжил он, – между вами и Егором Ильичом возникла ссора. Вы совместно распивали с ним спиртные напитки, а затем, будучи в нетрезвом состоянии, начали обвинять хозяина в том, что он тридцать лет назад явился причиной вашего репрессирования… Было такое?

– Ну, было, – выдавил из себя Боровко.

– Далее… Между вами в тот день возник спор, после чего гражданин Капитонов в весьма грубой форме выставил вас из своей квартиры… Я все правильно рассказываю?

Боровко не ответил. С каждой минутой он мрачнел все больше и больше. Расценив молчание свидетеля как знак согласия, следователь сделал очередную пометку на листке.

– Таким образом, – продолжил он, – между вами и Капитоновым установились неприязненные отношения…

– Не было между нами никаких отношений! – напряженным шепотом вдруг выкрикнул Боровко. – Не было! Ни приязненных, ни неприязненных! Никаких!…

– Хорошо, – согласно кивнул Воскобойников. – Запишем: более никаких отношений я с гражданином Капитоновым не поддерживал…

Следователь черкнул пару слов.

– Обратимся теперь к восемьдесят пятому году… Где вы, уважаемый Иван Саввич, были одиннадцатого марта восемьдесят пятого года? Что делали?

– Об этом я уже рассказывал, – хмуро и грубо ответил обвиняемый. – Четыре года назад. Вам рассказывал – или еще кому-то.

– Ну, раз однажды вы уже рассказывали, значит, и теперь сможете припомнить, – любезно произнес Воскобойников. – Или не сможете? – он лукаво прищурился.

– Отчего ж нет, – буркнул Боровко. – Смогу.

– Давайте.

– Я в Москве в тот день был. Продукты покупал.

– В каких конкретно магазинах, помните?

– В универмаге «Московский» был. В «Колбасах» на Солянке. Еще где-то…

Следователь кивнул: мол, знаю, а затем любезно спросил:

– С кем-нибудь в тот день встречались?

Глаза Боровко метнулись. На лбу вдруг выступил пот.

– Нет, – решительно ответил он.

– Значит, никто ваше алиби подтвердить не может? – ласково заметил Воскобойников.

– Значит, не может, – угрюмо подтвердил Боровко.

– А еще что вы в тот день делали?

– На «Щелковской» был, в универмаге. Рубашку племяннику хотел купить… И еще… В кино ходил.

– В какой кинотеатр, не припомните?

– В «Первомайский».

– Это на Первомайской улице, да? Недалеко от Пятой Парковой улицы, правильно?

– Ну да. Кажется.

Боровко вдруг пошел бурыми пятнами. По его лбу заструилась полоска пота.

Следователь, казалось, не заметил этого, и продолжал ласково атаковать контрагента:

– А что вы в кино смотрели?

– «В джазе только девушки».

– Правда? – деланно изумился следователь. – Хм. А ведь в тот день «В джазе только девушки» в «Первомайском» не шли. Вот у меня и справочка есть… – Жестом фокусника он выудил из бумажной стопки и подтолкнул по столу к допрашиваемому клочок с печатью. – Как же так, Боровко? А?

– Значит, другой был фильм, – угрюмо сказал тот. – Разве вспомнишь. Столько лет прошло.

– А вы ведь, – усмехнулся следователь, – и в прошлый раз, четыре года назад, утверждали то же самое. Был, мол, в «Первомайском» и смотрел «В джазе только девушки»… Так и запишем? Вы по-прежнему настаиваете? И ничего не желаете, Иван Саввич, изменить в своих показаниях?

Боровко промолчал, и Воскобойников сделал вид, что оставляет в своей бумаженции очередную запись.

– А ведь там, в «Первомайском», – вздохнул он, – совсем другой тогда фильм шел. Тоже американский. «Тутси». Очень хороший… Жаль, что мы в прошлый раз, четыре года назад, вас как следует не проверили… И так называемое алиби ваше… Очень жаль. Может, вы б тогда уже не здесь сидели, а…

Следователь сделал многозначительную паузу.

Боровко молчал, угрюмо потупясь.

– Ладно, – вздохнул «кагэбэшник». – Поехали дальше… Вы, Боровко, знакомы с Арсением Челышевым?

Услышав фамилию, обвиняемый вздрогнул, однако поспешно сказал:

– Нет. – И быстро добавил: – А кто это?

– А это, – усмехнулся Воскобойников, – тоже фигурант по делу об убийстве Капитоновых. Да мало того, что фигурант. Он отсидел почти четыре года за это убийство. По вашей милости, кстати отсидел… Молодой совсем парень… Хорошо, что я его, этого Арсения Челышева, в лагерь с политическими устроил, а то он с урками и не выжил бы, поди… Ну что, вспомнили его? Челышева-то?

– Нет, – тяжело дыша, произнес пенсионер.

– Да? Короткая у вас память. Ведь вы знакомы с ним…

Воскобойников пододвинул к себе какую-то отпечатанную на машинке бумагу и, заглядывая в нее, начал повествовать:

– За три месяца до убийства Капитоновых, в декабре тысяча девятьсот восемьдесят четвертого года, двадцатого числа, вы, Иван Саввич, приехали из своего Загорска в Москву и посетили редакцию газеты «Советская промышленность», что расположена по адресу: улица Двадцать Пятого Октября, дом семнадцать. Припоминаете?

Боровко упрямо мотнул головой. Пот по его лицу прямо-таки струился.

– Ну как же!… Усмехнулся следователь. – Вы явились тогда в редакцию с жалобой на председателя Загорского горсовета, который, по вашему мнению, якобы в обход жилищной комиссии, давал отдельные квартиры собственной родне. Вот и письмо ваше. – Воскобойников похлопал по ксерокопии рукописной бумажонки. – Кстати сказать, пришли на вашу цидулю и ответы: из Мособлсовета, из областного комитета партийного контроля. Факты, пишут оттуда, не подтвердились. Выдумали вы все, Боровко. Большой фантазер вы… А зарегистрировано ваше письмо в редакции «Советской промышленности», честь по чести, как раз двадцатого декабря восемьдесят четвертого года. Припоминаете?

Боровко угрюмо молчал.

– Затем, в тот самый день, двадцатого декабря, – усмехнувшись, продолжил Воскобойников, – вы в редакции встретились с корреспондентом отдела промышленности Арсением Челышевым. Вы рассказали ему о ситуации, которая вас на тот момент волновала. Предложили Челышеву выпить – вы принесли с собой в редакцию бутылку коньяка «Плиска». В отделе никого больше не было, и Челышев распить с вами коньяк согласился. Довольно скоро вы оба изрядно захмелели, и Арсений, добрая душа, чтобы вам не тащиться в нетрезвом состоянии одному на электричке в Загорск, предложил вам поехать к нему домой…

– Ах, этот… – вдруг выдавил из себя Боровко. – Мальчонка… Сенька…

– А-а, вспомнили! – с ироническим торжеством протянул Воскобойников. – Наконец-то вспомнили! Проснулась-таки у вас память! Ну, что – дальше сами расскажете?…

– Давно это было… – глядя в сторону, проговорил старик.

– Ну, я расскажу за вас, – миролюбиво произнес следователь. – Далее в тот день вы с этим, как вы говорите, «мальчонкой», отправились к нему домой, на съемную квартиру, на улицу Пятая Парковая. Там вы с Арсением Челышевым продолжили распитие спиртных напитков. Затем он оставил вас спать в своей квартире… Теперь вопрос: вы с Анастасией Капитоновой – знакомы?

– Нет, – быстро ответил старик.

– Врете! – хлопнул ладонью по столу следователь. – Опять вы врете, Боровко! Анастасия Капитонова – внучка вашего старого друга-недруга Егора Ильича Капитонова. И, одновременно, на тот период, сожительница Арсения Челышева. И вы видели ее в тот вечер в их квартире на Пятой Парковой. Видели, Боровко!…

– Да я не помню… – неубедительно прошептал пенсионер, отводя глаза. – Пьяный был…

– Пьяный!… – усмехнулся Воскобойников. – А вот она, Настя, вас прекрасно помнит. – Он похлопал ладонью по исписанным линованным листам. – Помнит, и как постель вам стелила, и как баиньки укладывала. И не такой уж вы пьяный были… Более того: на следующее утро вы, Боровко, трезвым в квартире у Челышева проснулись – разве что голова у вас болела с похмелья… И наутро вы снова виделись с Настей Капитоновой. Двадцать первое декабря – как раз суббота была, поэтому она дома находилась. И вы все втроем – вы, Арсений Челышев и Анастасия Капитонова – по утрянке кофе пили. А потом уже от них вы на вокзал поехали – и домой к себе в Загорск… Правильно, Боровко?

Старик молчал, уронив голову на грудь.

– Теперь вопрос, Боровко: вы тогда, в тот день в декабре восемьдесят четвертого, специально вышли на Челышева? Вышли на него, зная, что он сожительствует с Настей – внучкой вашего старинного неприятеля? Вы специально хотели с ними подружиться, втерлись в доверие и прочее? Или это все вышло случайно?

– Ничего я не делал специального… – через силу пробормотал старик.

Воскобойникову на секунду показалось, что тот готов хлопнуться в обморок или забиться в падучей.

Однако следователь не предложил ему помощи – поколебался и все ж таки решил продолжать допрос, дожимать почти поверженного противника.

– Значит, встретились вы с Челышевым и Капитоновой-младшей случайно… – усмехнулся следователь и добавил иронически: – Ну, да, Москва – город маленький… Почти деревня. Вроде Загорска… А что, скажите: вы ключ от съемной квартиры Челышева тоже случайно похитили?

Боровко вздрогнул и ничего не ответил.

– Зачем вам ключ-то от их квартиры нужен был? – настаивал следователь.

– Не знаю я ничего, – глухо проговорил Боровко.

– Для того, чтобы Настю подставить, а?… Чтобы драгоценности, украденные из квартиры ее бабки с дедом, ей в квартиру подложить? Чтобы совсем семью Капитоновых уничтожить?… Под корень?

– Я случайно ключ взял, – выдавил из себя старик. Облизал губы и добавил: – Я сам не знаю, как получилось…

– Ах, ты не знаешь… – усмехнулся следователь, впервые именуя пенсионера «на ты». – Ведь ты собой не владеешь… Ты клептоман, да? Больной человек… Ладно, хватит, Боровко, – устало подытожил он. – Давай рассказывай. Итак, в тот день, одиннадцатого марта восемьдесят пятого года ты поехал на Большую Бронную, в гости к Капитоновым. Ты и до той поры питал к старому другу неприязненные отношения. Ты ненавидел его за то, что он якобы помог тебя посадить – тогда, в пятьдесят первом году. И за то, что Капитонов не покаялся и ничем тебе не помог, когда ты снова пытался с ним задружиться. Не помог, а, наоборот, выставил тебя из своей квартиры… Итак, одиннадцатого марта дверь в квартиру Капитоновых открыла его жена… А ты… Ты несколькими ударами ножа убил ее. Сразу, сходу… Затем прошел на кухню и зарезал Егора Ильича… Потом отыскал в квартире место, где супруги хранили деньги, сберкнижки и драгоценности. Ты забрал все это. Покинул дом Капитоновых. Сел на метро и поехал на Пятую Парковую. Примерно в пятнадцать тридцать ты вошел в квартиру, что снимали Капитонова-младшая и ее гражданский супруг Челышев. Дверь ты открыл ключом, похищенным в этой квартире в декабре. Часть драгоценностей и денег ты, чтобы бросить подозрения на Капитонову-внучку и ее сожителя, спрятал у ребят под ванной. Затем закрыл дверь в квартиру – и был таков… Так?…

Боровко мучительно молчал. По его красному лицу струился пот.

– Куда ты дел остальное награбленное добро? – резко спросил Воскобойников, как хлыстом ударил. – Ну, деньги, украденные у Капитоновых, ты, положим, уже все потихоньку истратил… – продолжал следователь. – Сберегательные книжки – выбросил… Ты не дурак, чтобы по ним пытаться получить наличку… А вот где драгоценности? – Воскобойников сменил ритм допроса – казалось, он размышлял вслух. – В ломбардах, в комиссионках они не появлялись. Иначе нам бы сообщили… Что ты их выкинул, – не поверю… Там целое богатство. Десятками тысяч рублей пахнет… Так куда ты их дел?… Где тайник?! Ну?!

– Нет у меня ничего, – с трудом выговорил Боровко. – И не убивал я Капитоновых.

Губы его побелели, он накренился на стуле – казалось, вот-вот рухнет на пол.

«Ну, еще не хватало, чтобы он тут, у меня в кабинете, коньки отбросил, – встревожено подумал следователь. – Загребешься потом оправдываться».

– Вам плохо, Боровко? – спросил он. – Позвать врача?

– Нет-нет. Спасибо. Не надо, – пробормотал старик.

Выудил из кармана пиджачка тюбик с нитроглицерином, засунул таблетку в рот, пососал. Прикрыл глаза, прислушиваясь к действию лекарства.

– Боровко, – мягко продолжил Воскобойников, – вас видели в тот день, в день убийства, на станции метро «Горьковская» – а, значит, в двух минутах ходьбы от дома Капитоновых…

Пенсионер молчал.

– …И еще вас видели тогда же, одиннадцатого марта восемьдесят пятого, в районе Пятой Парковой улицы…

– Я вспомнил. Я в тот день в «Елисеевский» еще ходил, – равнодушным, словно стеклянным голосом сказал Боровко. – А в кино в «Первомайском» я был. Это недалеко от Пятой Парковой. Я же говорил вам!…

– Вы все упрямитесь, Боровко, – мягко посетовал следователь. – И что это вас так по Москве носило?

«Черт, надо сворачивать допрос, – подумал он, – а то, не дай бог, загнется он тут у меня». Он придвинул к себе бланк протокола и стал быстро его заполнять – а сам одновременно думал: «Жалко, что сегодня придется его отпустить. Отпустить ни с чем. Ведь я его почти додавил… Плохо, что против него нет ни одной улики. Ну ни единой. Все доказательства – косвенные… Видели его на „Горьковской“, видели в Измайлове… Ключ от съемной квартиры Челышева и Капитоновой он украл… Зачем украл?… Неужели действительно, чтобы Челышева этого подставить?… Вот если бы он мне показал тайник, куда он спрятал украденные у Капитоновых драгоценности… Вот если б он в убийстве признался… Да еще на следственном эксперименте показал, как он Капитоновых убивал… Показал ясно, четко, не путаясь – не то что Челышев… Ну да ничего… Челышев тогда, четыре года назад, вообще ничего показать не мог – все равно посадили, как миленького… А вот теперь выпускать пришлось… И все-таки: прямых улик против этого Боровко нет. Но… Ох, многое нечисто в этом Иване Саввиче… И тогда, одиннадцатого марта восемьдесят пятого, он не в кино ходил, и не по магазинам рыскал… Врет он, Боровко этот. По глазам его вижу, по его мимическим реакциям отслеживаю… А что он тогда делал? – задал сам себе вопрос Воскобойников. – Что?… Капитоновых убивал?… Очень даже возможно… А почему он сейчас одновременно и напряжен, и равнодушен? – спросил себя следователь. – Видимо, это связано с особенностями его, Боровко, психики. Даже невооруженным взглядом видно, что психика у него – не совсем здоровая… Тем больше, кстати, шансов, что убил именно он… Застревающая личность, застревание происходит на почве сверхценной идеи: вины Капитонова и всей его семьи…»

– Вот, Боровко, – Воскобойников протянул через стол заполненный бланк протокола. – Прочтите, и, если все правильно, напишите внизу: «С моих слов записано верно», – и распишитесь.

Боровко стал читать. От его недавнего недомогания вдруг не осталось и следа. Лицо приобрело нормальный оттенок. Побелевшие было губы снова порозовели. Он очевидно повеселел и приободрился.

«Да ведь он симулировал! – ахнул про себя Воскобойников. – Просто изображал, что он, нечастный старикашка, вот-вот грохнется с сердечным припадком! Ну, Боровко – ну, жук!…»

– Все верно, – улыбнулся Боровко. Улыбнулся впервые за время допроса. И весело, лихо, поставил подпись-закорючку.

– Ах, верно!… – злым шепотом передразнил его следователь. И добавил угрожающе: – Вот что я тебе скажу, Боровко… Я – все – равно – тебя – посажу, – произнес Воскобойников раздельно. – И знаешь, почему?… Ты меня однажды уже вокруг пальца обвел. И я, благодаря тебе, не того в тюрьму отправил… Хорошего молодого парня, знакомого твоего, Челышева, посадил. И я тебе этого никогда не прощу… И посажу тебя, Боровко. Ты понял?!

Воскобойников не стал говорить о другой причине, почему ему хотелось, чтобы виновным оказался именно Боровко.

«Он сейчас тесно связан с демократами. Выйти на них Боровко помогло его дурацкое прошлое – якобы он безвинно осужденный… Страдалец… Борец с режимом… Сейчас весь этот сброд в стаи собирается… Вот и Боровко этот якшается с „Демократической Россией“. И с Сахаровым знаком, и с Афанасьевым, и с Поповым, и с прочим диссидентским отребьем… Ох, как хорошо было бы, если б именно такой человек оказался замешан в банальной уголовщине. Ох, какой удар был бы по всем этим крикунам, бузотерам, так называемым демократам – они, оказывается, водят дружбу с натуральным уголовником!… Правда, доказательства против Боровко нужны – чтоб никто не подкопался. Чтоб комар носа не подточил… Чтоб никакой вражина не поставил приговор суда под сомнение…»

– Я могу идти? – спросил изрядно повеселевший Боровко.

– Идите, – хмуро сказал следователь, но когда тот встал, остановил его. – Пара слов не для протокола. – И добавил внушительно: – Мы, Боровко, знаем, где вы драгоценности из квартиры Капитоновых спрятали. Знаем примерно, где ваш тайник находится. И очень скоро его найдем. Смотрите, чтобы на золотишке ваших отпечатков пальцев не обнаружилось.

Последние слова Воскобойникова были явным блефом. Но изобличить психа-убийцу другого способа, кажется, не было.

«Надо устроить у пенсионера дома обыск. И установить за ним круглосуточное наблюдение. Дрогнет старикашка. Должен дрогнуть. Полезет в тайничок – а тут-то мы его и возьмем…»

– Нет никакого тайника, – внушительно произнес заметно приободрившийся Боровко. – И не убивал я никого.

– Ну, смотрите, Боровко, – усмехнулся Воскобойников на прощание. – Я давал вам шанс. Сегодня – давал. Могли бы во всем признаться, и гора с плеч. Вы этим шансом не воспользовались. Или, может, все-таки передумаете?…

Боровко с выражением ужаса покачал головой.

– Ну нет так нет… – усмехнулся следователь, – Вы со мной по-плохому – теперь и я с вами не буду по-хорошему. И теперь я лично позабочусь, чтоб вас судили. И не в спецбольничку отправили – а впаяли бы вам «особый режим» на полную катушку. А, может, и исключительную меру наказания… Ладно, идите, Боровко, – устало махнул рукой следователь.

Примерно в то самое время, когда приободрившийся Боровко покидал кабинет следователя Воскобойникова, Арсений выходил из метро «Колхозная».

Дом, в котором проживал бывший шофер Капитонова, находился, судя по адресу, неподалеку. Арсений перешел Садовое кольцо, зашагал по проспекту Мира. Сверяясь по номерам домов, отыскал пятиэтажку во дворах, неподалеку от «Склифа».

По пути он думал о своей легенде. Особо придумывать ему не пришлось. В конце концов, они с водителем Капитонова были знакомы. Видались… Ну, и ничего удивительного, что Сенька, отсидев, решил приехать и поболтать «за жизнь». Вспомнить Егора Ильича – погибшего благодетеля их обоих. Бывшие зеки – они сентиментальные…

Пятиэтажка, где жил шофер, оказалась «хрущовкой» улучшенной планировки – не из панелей, а из кирпичей. Кажется, такие строили на рубеже семидесятых, во время короткого всплеска, когда осуждали архитектурный «волюнтаризм».

Сеня не спеша поднялся на третий этаж. Вот и квартира двенадцать. Слегка облупленная дверь с глазком.

Арсений прислушался. Изнутри не доносилось ни звука. Мертвая тишина царила в квартире.

Сеня позвонил. Звонок резко протрещал внутри, но открывать никто не думал. Ни единого шевеления не донеслось из-за двери.

Арсений нажал на кнопку еще и еще раз. И опять – никакого результата.

Обидно. Никого нет дома. Придется приезжать еще раз. С досады он забарабанил в дверь кулаком.

– Зря стучишь, – раздался голос с лестницы.

Арсений обернулся. Перед ним стояла старушонка – из тех, что звались «народными мстительницами»: оккупантка лавочек, домашняя шпионка, вечно ушки на макушке. В руках старушенция держала сетку, где болтались два пакета молока и две «чебурашки»: водки, разлитой в бутылочки из-под «пепси-колы».

– А почему это зря? – дружелюбно спросил Арсений.

Он понимал, что со старухой подобного рода надобно вести себя максимально доброжелательно. Такие бабули многое знают и бывают полезны доморощенным сыщикам вроде него.

– Нету их, – прошелестела старуха.

– А что, переехали Валентиновы?

– А ты кто им будешь?

Арсений знал, что такие пенсионерки – шпионки по призванию. Они обожают собирать информацию. Любую. Они прямо-таки питаются ею. Хорошо бы выдать бабке какую-нибудь качественную сплетню – тему для информационного сообщения на приподъездном коллоквиуме. Тогда она, в знак благодарности, может, и взамен чего-нибудь расскажет. Например, всю жизнь и судьбу шофера Ильи Валентинова.

– Я кто? – на секунду помедлил Арсений. – Та я родственник их с Тимашевска, – выдал он на ходу придуманную версию. Для правдоподобности вернул в речь почти забытый южный акцент. – Троюродный племянник их.

– Чей племянник? – прищурилась старуха. – Анфисы али Ильи?

– Ильи Валерьевича.

– А чего ты к ним? В гости приехал?

Допрос продолжался. Старуха так и буравила Арсения глазками.

– Та я на пару дней. Перекрутиться, переночевать.

– А где ж вещи-то твои?

«Вот ведь дотошная бабка, – подумал Сеня. – Ей бы в следователи, моему Воскобойникову в помощники».

– Та я на вокзале их оставил, на Курском, в камере хранения. На Север я завербовался, на нефтянку. В поселок Радужный… Ну, и вся бригада-то моя, что с Тимашевска, улетела туда, а я пневмонией заболел… Вот теперь ребят нагоняю… Та билетов на самолет нет, местов в гостинице тоже нет, я и думал у Ильи Валерьевича перекантоваться…

– А ты кто, парень, по специальности-то будешь? – лукаво прищурилась бабуся. – Шофер? Или буровик?

«Э-э, бабка, – усмехнулся про себя Челышев, – меня на такой понт не возьмешь. Какой из меня шофер или буровик – ручки-то за полгода в Москве снова беленькими стали, чистенькими…»

– Техникум я окончил. Мастером меня на Север взяли.

Кажется, бабка удовлетворилась допросом. Челышев дал ей материал не просто для выступления перед подругами, а для расширенной информации. Приезжал, мол, к Валентиновым парень, из Тимашевска, на Север он мастером едет на нефтяную вышку – приехал-то он к ним, да не знал что… В расспросах бабули явственен был вот этот самый подтекст: приехал бедолага в гости к дядюшке, а тут… А что, собственно, тут? Пора бы бабке и своими сведениями поделиться. Кви про кво, как говаривал следователь Воскобойников.

– А ты давно дяде-то не писал? – с подвохом спросила старуха.

– Изрядно, – вздохнул Арсений. – Лет уж пять.

– Да, нехорошо… – протянула бабка и торжествующе возгласила: – Нету тут твоего дяди.

– Что: переехали они? – простодушно спросил Арсений, хотя в сообщении бабки явственно слышалось нечто иное, зловещее.

– Пропал он, – шепотом известила старуха.

– Как пропал?

– А вот так. На рыбалку пошел – и исчез.

Глазами-бусинками старушенция настороженно отслеживала реакцию Сени: чтоб ничего не упустить, чтоб обо всем рассказать сегодня же товаркам по информационному агентству ОБС – «одна бабка сказала».

– Да что вы?! Давно? – Арсению и разыгрывать удивление не пришлось: он был поражен сверх меры.

– Да года четыре тому как, – торжествующе известила старуха.

– Четыре?!

– Да! В восемьдесят пятом годе это было. А ты, чего ж, племяш, и не знал ничего?

– Та нет… Не переписывались они с моим отцом-то… Адрес вот только друг дружки знали… Как же пропал-то?! Не могу поверить…

– А пошел он однажды с утра на рыбалку… – завела свой рассказ старуха. Удивление Арсения она восприняла как прямой вопрос.

Рассказывала бабка сочно, со смаком. Видно было, что чужие неприятности, а тем паче смерть, доставляют ей несказанное удовольствие.

– …На рыбалку на подледную он поехал. На Московское аж на море. В декабре восемьдесят пятого дело было… Анфиса, супруга, тетка твоя, еще с вечера ему говорит: не ходи, мол, Валерьич – сыро, оттепель будет. А он мужик-то строптивый, чего решил, сделает обязательно. И утром, затемно еще, ушел. Как положено: в валенках, в тулупе, со штопором своим ледовым… А вечером – нету его. День нет, два нет… Анфиса – ко мне. Плачет. Что, мол, Егоровна, делать?! Я ей: в милицию иди… Ну, она и побежала… Стали искать его. Милиция, рыбоохрана… День искали, два… Так и не нашли…

– Не нашли?! И тела не нашли?

– Ты слушай. Анфиска уж его отплакала, и сильно убивалась, что даже похоронить некого – и могилки, значит, тоже не будет, некуда поплакать сходить… А уже в апреле, в восемьдесят шестом, нашли на море на том утопленника. Страшный весь, раздутый… Предъявили Анфисе, тетке твоей… На узнавание предъявили… Она в обморок два раза падала, нашатырем ее откачивали… Лица-то у мужика нет, один кисель!… Да потом она его все ж таки опознала. По кольцу да по обрывкам одежды… Ну, и похоронили мужика, дядю-то твоего… В закрытом гробе хоронили-то, не проститься, не облобызать… Но мне Анфиска, то есть тетка твоя, все равно говорила: не верю я, что он это. Умом понимаю, говорит, – а верить не верю!… Во как! – с торжеством заключила старушенция.

– Дела… – протянул Арсений. – Ну дела… И где же дядю моего похоронили?

– На Котляковском… А ты что, навестить могилку хочешь?

– Да можно было бы… – неуверенно пробормотал Арсений.

– Да ты сам не найдешь. А я, грешная, и места-то его не знаю. Раз только, на похоронах, и была.

– А как же Анфиса, м-мм… Тетка моя?

– А она здесь не живет.

– Что, обменялась? Переехала?

– Не. Квартира-то за ней. Только она в деревне живет. И даже не бывает здесь. И пенсию свою туда перевела… Я ей говорю: Анфиса, что ты себя хоронишь? Ведь там, в деревне у тебя, полтора деда живут, и все. И снабжения никакого!… Ты еще, говорю, женщина молодая, еще и жизнь свою личную наладишь… А она: нет, мол. Чего я буду в городе-то сидеть, газы нюхать… Нанюхалась за жизнь, говорит… И уехала… А квартиру за собой оставила… Два раза в год, может, приедет: посмотреть, что тут да как, да, может, чего из промтоваров прикупить… Словно как другие лимитчики…

– Вот это да… – протянул Сеня. – А вы не знаете, в какой деревне она сейчас проживает?… Далеко ли?…

– А ты что – поехать к ней хочешь? – навострилась старуха.

– Да может быть… – не слишком заинтересовано ответствовал Арсений.

– А у тебя самолет-то когда, в твой Радужный-то?

– Через три дня.

– Ну и поехай к Анфисе-то, – разрешила старуха. Она, видимо, прониклась к Арсению определенной симпатией. – Жить-то тебе где-то надо. Не в гостинице же.

– А что, у вас, бабуль, адрес ее, тети Анфисы, имеется?

– Я тебе не «бабуль», ты мне не внучек, – выпалила старуха и той же скороговоркой добавила: – А адрес ея у меня имеется. Она мне наказала, чтоб я ей почту пересылала. Если вдруг ей письмо какое придет.

– Дадите адрес-то? – с надеждой спросил Челышев.

Таинственное исчезновение шофера – да еще, если верить рассказу старухи, последовавшее в декабре восемьдесят пятого – всего через девять месяцев после убийства Капитоновых – взволновало его. Сердце забилось. «Что-то здесь неспроста… – подумалось ему. – Какое-то совсем не случайное совпадение… Надо бы мне тетку мою новоявленную, Анфису эту, навестить… Порасспросить о, так сказать, дядюшке Илье Валерьиче…»

– А он с собой у меня, ее адрес-то… – по-простому призналась старуха. – Ты что, прям сейчас к ей поедешь?

– Поеду, – твердо сказал Арсений.

– Ну, гостинцев-то я ей тогда не успею собрать, – с облегчением молвила старушонка, – а на словах ты ей, Анфисе-то, любовь мою передай. Мол, помнит тебя Егоровна, любит и в гости ждет… А адрес найду я тебе…

Старуха достала из внутреннего кармана своего ветхого шушуна внушительный сверток, завернутый в грязноватый платок. Отвернулась на всякий случай от Арсения, принялась разворачивать, шуршать бумажками. Наконец повернулась с клочком тетрадной страницы. Вгляделась в него зоркими своими глазками.

– Запишешь, что ли?

Челышев выудил из кармана блокнот.

– Запишу.

– Московская область, Ступинский район, деревня Богородское. Ну, индекс тебе без надобности.

– А дом какой?

– Какой там дом? – с презрением молвила старушенция. – Избы одни. Спросишь там Анфису Валентинову.

– А ехать как, не знаете?

– Сама я не бывала… Очень она, Анфиса, меня в гости звала. Очень. Да некогда мне. И сил уже нету. Старая я… Но вот, как ехать, она мне записала. Соберешься, говорит, Егоровна, – милости просим, как говорится, и добро пожаловать… Ехать, написано, электричкой до Ступино, с Павелецкого вокзала… Знаешь, где вокзал-то?

– Найду.

– А потом прямо с вокзала автобус на Малино. Раз в час ходит примерно. На четвертой остановке выходишь, Богородское называется. А потом еще по дороге вбок километра два на одиннадцатом номере… Пешком то есть, – если не подвезет никто. Записал?

– Записал. Спасибо вам, бабушка.

– Говорю тебе: ты мне не внучек, – строго сказала старуха. – Для тебя я – Василиса Егоровна.

– Спасибо, Василиса Егоровна, – с чувством проговорил Арсений. – Вы мне очень помогли.