Он все-таки уснул. Пока они ехали на машине, Торопов сидел, забившись в угол заднего сиденья и, зажмурившись, уговаривал себя, что ничего не произошло. Ничего. Он не переместился во времени, нет. Не переместился, потому что это невозможно в принципе. Что бы там ни писали фантасты – невозможно! Именно потому, что об этом пишут все кому не лень. Сколько раз он читал о том, что путешествие во времени невозможно… Пусть даже из-за движения планет и звезд невозможно, одного этого достаточно, чтобы поставить на путешествиях во времени жирный черный крест.

Земля вращается вокруг Солнца, оно – вокруг центра Галактики, Галактика тоже не стоит на месте, и даже если кто-то сумеет придумать способ переместиться на… пусть даже на одну минуту, то путешественник окажется в космосе. В безвоздушном, мать его, пространстве, и лопнет, как надутый воздухом пузырь.

Торопов читал об этом и хорошо помнит. Точные и естественные науки ему не давались со школы, какие-нибудь теоретические выкладки из статьи по физике он бы не запомнил, а вот эта картинка с лопающимся в безвоздушном пространстве человечком засела у него в голове намертво. Путешествие невозможно. И все тут.

Это такой литературный прием, как вся книжная ерунда о «попаданцах». Это метод, позволяющий столкнуть настоящее с прошлым, обнародовать свой взгляд на историю, продемонстрировать свою крутизну, компенсировать осознанную неполноценность… Торопов, бывало, любил поболтать с коллегами об этом, но, естественно, в очень узком кругу, а при посторонних свидетелях, на сайте, на форумах, в своих статьях, он, конечно, именовал это патриотизмом, отданием долга отцам-дедам…

Его просто вырубили. Ударили по голове. Такое бывает, человек, теряющий сознание, может не помнить самого момента удара и падения. Приходит в себя уже только после того, как его подняли на ноги.

Его ударили…

Торопов даже осторожно ощупал голову, от лба до затылка. Ощупал и ничего не обнаружил, кроме легкой болезненной припухлости. Это он заработал, когда его вытаскивали из машины. Но ударить его могли и несильно. Как там в кунг-фу и карате… По специальным точкам. Гестаповцы знали кунг-фу и карате?

Идиот, обругал себя Торопов. Если путешествие во времени невозможно, то это никакие не гестаповцы. Это сволочи, ряженые, разыгрывающие дикий спектакль для того, чтобы… А для чего?

Несколько раз Торопов примеривался к этому вопросу, с разных сторон подходил и каждый раз останавливался, не находя вразумительного ответа.

Машина выехала из лесу на трассу и, прибавив скорости, понеслась к городу. К Уфе, напомнил себе Торопов. Не к какому-то абстрактному городу, а к Уфе. К ночной Уфе, вон, над деревьями видно зарево, отблеск городских огней. Куда еще они могли его повезти?

Ведь путешествие во времени невозможно…

Заткнись, приказал себе Торопов. Не зацикливайся на этом путешествии во времени. Просто имей в виду, что оно невозможно, и все. И думай только о том, зачем эти мерзавцы все затеяли.

Съемки для Ютуба с целью компрометации? Да ради бога! Пусть делают все, что хотят. Пусть выставляют запись его допроса, того, как он называл Гитлера фюрером и спасал тому жизнь. Наплевать! Пусть даже изобьют Торопова… даже, может быть, руку сломают – пусть. Лишь бы все это закончилось. Лишь бы его отпустили, так или иначе.

Живым.

В его времени. Не в тридцать девятом году прошлого века, а…

Идиот, идиот, идиот! Нет никакого тридцать девятого года. Нет! Он прошел и исчез, испарился, рассыпался в пыль… в пыль веков рассыпался, и ветром его развеяло…

Но машина была старой. В смысле – раритетным аппаратом. Звезды отражались в ее полированном кузове, и пахло внутри новой кожей и сладковатым табаком. Торопов катался несколько раз в восстановленных машинах, в том числе и немецких. В них пахло краской, машинным маслом, почему-то окалиной – запахом старой, очень старой машины, а эта…

Хорошо хранилась, быстро подсказал сам себе Торопов. Стояла в теплом сухом гараже. Ее не реставрировали, не восстанавливали из ржавых деталей. Просто хорошо берегли. Потому она и производит впечатление новой.

А еще дорога…

Торопов не успел одернуть себя. Не сразу сообразил, что идет машина так ровно, плавно и без толчков вовсе не потому, что у нее особая подвеска, а потому, что дорога под ней гладкая, без ям и ухабов. А когда опомнился, пришлось придумывать объяснение.

Ну… Ну, знают эти подонки, этот Пауль знает, где есть возле Уфы нормальные дороги. Специально свернул на такую, чтобы Торопов забеспокоился. Специально… Они ведь знают, что Торопов – очень внимательный к деталям человек. Не могут не знать, они ведь читали его статьи, его посты на форуме… Это такая ловушка для умного человека. Ведь есть в России хорошие дороги! Есть…

Машина въехала в пригород, за окном мелькали небольшие домики в один-два этажа. Очень германские на вид. Черепичные крыши, невысокие каменные ограды, некоторые – с коваными решетками. Постриженные кусты.

Торопов не знал такого района в Уфе. Но это ничего не значило. Ровным счетом ничего. Он же не в каждом дворе был. Не в каждом районе. Мало ли что понастроили нувориши? Это ничего не значит.

Минут через десять машина остановилась. Краузе, сидевший на переднем сиденье возле водителя, выбрался наружу, подошел к воротам, освещенным фарами, и раздвинул створки. Подождал, пока Пауль загонит автомобиль во двор. Закрыл ворота.

– Прошу, – сказал Нойманн, когда Краузе открыл заднюю дверцу машины. – Выходите, товарищ Торопов. Приехали.

Торопов неловко вылез. Оглянулся по сторонам – улица была освещена фонарями – желтыми старомодными фонарями. Окна в домах были темными.

– Сколько сейчас времени? – спросил Торопов.

Часов он не носил, а мобильник у него отобрали перед тем, как Торопов сел в машину.

– Половина второго, – ответил Нойманн, глянув мельком на часы. – Все уже спят. И вам пора…

Краузе открыл дверь, поманил Торопова пальцем и пошел вовнутрь дома. Торопов – следом. Они поднялись на второй этаж по деревянной, чуть поскрипывающей лестнице.

– Вот здесь ты будешь жить, – сказал Краузе, открывая дверь возле лестницы. И добавил с неприятной интонацией: – Пока будешь жить. А там посмотрим.

Торопов вошел в комнату. Провел рукой по стене, пытаясь нащупать выключатель.

– Не нужно, – тихо сказал Краузе. – Свет включать не нужно. Просто раздевайся и ложись спать.

– А туалет?

– Потерпишь до утра. И раздевайся быстрее, я должен забрать твою одежду.

– Но…

Сталь ножа коснулась щеки Торопова.

– Я бы на твоем месте не спорил, – прошептал Краузе. – Это не самая большая твоя проблема. Всю одежду сними, вместе с бельем.

– А как же…

В комнате было темно, но Краузе ударил точно. Торопов схватился за живот и медленно осел на пол.

– Я жду… – сказал Краузе. – Я тоже хотел бы поспать… Это ты проснулся четыре часа назад, а я почти сутки на ногах. Живо!

Торопов разделся. Когда стаскивал рубашку, пуговица оторвалась, отлетела в сторону и звонко щелкнула по оконному стеклу.

– Кстати, – забирая одежду, сказал Краузе, – на окне решетка. За дверью кто-нибудь с пистолетом. Просто ложись в постель и замри. Затаись. Имей в виду, возможно, это твоя последняя спокойная ночь. Постель расстелена, насколько я знаю. Ты перед сном не молишься?

– Нет.

– Твое дело. Считаю до трех. Раз…

Торопов нащупал в темноте кровать, одеяло на ней и успел лечь, прежде чем Краузе быстро сказал «три!».

– Молодец. Значит, мы помним, что на окне решетка, за дверью кто?

– Кто-нибудь с пистолетом, – тихо сказал Торопов.

– Еще раз – молодец.

Краузе вышел из комнаты, и дверь за ним закрылась. Было слышно, как немец спустился по лестнице и что-то сказал, кажется, по-русски, но тихо, так, что разобрать ничего не удалось.

Торопов чувствовал себя мерзко.

Его унизили, и ничего с этим нельзя поделать. Остается только лежать, глядя в темноту, и вслушиваться в звуки, которые эта темнота порождает: скрипы и шорохи.

Что с ним будет завтра?

Утром окажется, что это чужой дом, что он лежит голый на чужой кровати, и хозяин завтра утром его поймает, поднимется скандал, вызовут полицию… Будет стыдно – нестерпимо стыдно, и он ничего не сможет объяснить. Не о гестаповцах же рассказывать, в самом деле? Напился?

Наверное, напился, в это сразу поверят. Сразу…

И Торопов заснул. Будто утонул. Вот только-только пытался представить себя, рассказывающего ментам о своих ночных похождениях, как вдруг оказалось, что он лежит с закрытыми глазами и чувствует, как солнце пытается проникнуть под его опущенные веки, а тени от листьев скользят по лицу.

Вот и все, подумал Торопов.

Сейчас все встанет на свои места. Достаточно открыть глаза, и… Открыть глаза, повторил Торопов. Но веки не поднимались.

Открой глаза, трус! Открой! Ничего страшного быть не может. Не может быть ничего страшнее, чем было вчера. Самые отчаянные розыгрыши не длятся сутками. Его похитили и привезли сюда. Все – он уже здесь. Осталось увидеть, ради чего все было организовано. Кто придет первым – полиция или съемочная группа?

Торопов медленно открыл глаза.

Белый потолок. Побелка. Не краска, не обои – побелка. Ну и что? Не все балуются евроремонтом. Некоторые обходятся старыми методами.

Торопов сел на кровати.

Никаких решеток на окне не было – соврал Краузе. На окне были тюлевые занавески и темно-бордовые бархатные шторы. С потолка посреди комнаты свисал матерчатый оранжевый абажур с золотистой бахромой по краю. Возле окна стоял письменный стол. К нему был придвинут стул. С деревянным сиденьем, без всяких изысков.

Настольная лампа с зеленым стеклянным абажуром. Две книжные полки на стене возле стола. Платяной шкаф в углу. На стене у кровати – несколько фотографий в рамках под стеклом.

Торопов хотел встать, но спохватился, что Краузе забрал всю одежду, вместе с трусами. Не хватало еще – он вскочит, а тут кто-то войдет в комнату. Немногим лучше Торопов будет выглядеть лежа в постели, но все-таки он не будет сверкать своими достоинствами и обнаженной задницей.

Возле кровати на небольшом столике стопкой лежала одежда. Белье. Торопов посмотрел на дверь, прислушался – тихо. Из-за окна не доносились ни звуки автотранспорта, ни человеческие голоса. Даже птицы, кажется, еще не поют.

Ладно, сказал Торопов, взял со столика трусы и надел на себя. Длинные, по колено, сатиновые трусы. Он уже и забыл, что такие бывают на свете. В детстве когда-то видел, но давно.

Торопов встал, натянул майку.

Вот теперь он еще и вор. Украл чужую одежду.

Еще носки. Торопов взял их, посмотрел, покрутив в руках. Странное нелепое сооружение, с пряжечками, ремешками и лямочками. Вот таких он никогда, даже в детстве, не видел, только слышал о таких и читал. В носках не было резинок, поэтому предполагалось, что их будут поддерживать лямки, небольшие подтяжки…

Торопов положил носки на место – надевать и носить такое можно, только имея опыт. Лучше уж босиком.

На спинке стула у письменного стола висела футболка. С отложным воротником и шнурованным воротом.

Похоже, они все еще продолжают игру, зло подумал Торопов. Думают, что он поверит… Как же, как же…

Торопов надел футболку, потом белые легкие брюки с матерчатым ремнем. Все было по размеру, может, чуть-чуть велико, но при таком фасоне это было даже оправданно. Легкая, не стесняющая движений одежда.

И обувь тоже гармонировала с одеждой. Белые матерчатые туфли – все как из фильмов тридцатых годов. Только в таком на экране ходили наши, советские люди, а вот носили ли такое легкомысленное одеяние немцы? Это вопрос.

Он мог вспомнить, во что одевались немецкие пехотинцы в сорок первом году в Африке и что надевали в сорок четвертом в Нормандии, но совершенно не представлял себе, что именно носили немцы в мирное время. Костюмы и шляпы – понятно. Но в быту? На прогулке?

Туфли тоже оказались по размеру.

Торопов подошел к окну, посмотрел.

Там был двор. Тот самый, на который они въехали ночью. Машина стояла там же, где они ее и оставили – черное чудовище с плавными, зализанными обводами. И очень характерным значком на капоте. Серебристый кружок, разделенный на три сектора. «Мерседес»…

Реконструкторы, мать их так! Все, говорите, предусмотрели и реконструировали? Даже изоляторы, на которых крепились провода, идущие от столба на улице к дому, были старые, фарфоровые. Похожие на бутылочки.

Торопов отошел от окна. Может быть, слишком быстро. Словно испугавшись мысли, что для розыгрыша все сделано слишком подробно и затратно. Да, затратно. Менять проводку, которую Торопов мог вообще не заметить?

Чушь. И еще раз – чушь. Они заигрались.

Краузе соврал о решетке на окне, значит, и о человеке с пистолетом он тоже мог соврать. Торопов подошел к двери, прижался к ней ухом.

Тишина.

Осторожно взялся за дверную ручку. Она, кстати, тоже была допотопной – медная загогулина, закрепленная намертво. Торопов осторожно толкнул дверь. Она не поддалась. Торопов толкнул сильнее – дверь еле слышно скрипнула и открылась.

Спокойно, приказал себе Торопов. Не нужно суетиться. Нужно просто выйти наружу. Пусть там фотографы с операторами или полицейские в засаде. Выйти нужно спокойно, не торопясь. Будут снимать – пусть снимают, как достойно ведет себя человек, поставленный в нелепые условия. Достойно – вот ключевое слово.

«Ну… ну пожалуйста… – прозвучал вдруг в голове его собственный голос. – Не убивайте, я могу быть полезен… Я клянусь, что буду полезен…»

Торопов поморщился. Неприятно, но кто на его месте смог бы повести себя иначе? Ему угрожали. Его похитили, приставили к голове оружие… Даже били. Его ведь били, между прочим. И ножом кололи в живот…

Торопов поднял край футболки и майки – вот, пожалуйста. На бледной коже возле самого солнечного сплетения была крохотная красная черточка. Всего миллиметр, но ведь это след от ножа, запекшаяся кровь.

И никто не смог бы на его месте…

– Никто, – вслух повторил Торопов, будто это слово, прозвучавшее на пороге, было волшебным заклинанием, начисто снимающим с Торопова всякие обвинения в слабости. Он чуть не сказал – трусости, но вовремя сдержался. Это не трусость! Нет, не трусость. Уступить силе и угрозе – это компромисс. Временный компромисс. Он ведь не мог знать наверняка, что эти трое – не безумцы, что не решили они и в самом деле убить известного человека за его убеждения. Не мог знать? Не мог! Все слышали? Не мог!

Он должен был выжить. И выжил. И хватит об этом.

Торопов вышел из комнаты.

Небольшой коридор, четыре белых двери. В одном конце коридора – окно. В другом – лестница. Пол застелен вязаным ковриком. Такие коврики крючком вязала бабка Торопова. Сейчас такие не вяжут… Или все-таки вяжут? Рукоделье нынче в моде, хэнд-мейд, мать его так!

Торопов подошел к лестнице, перевесился через перила, прислушался.

Тихо.

Спускаться нужно медленно, ноги ставить мягко и возле стены, так доски будут скрипеть меньше. Кто-то ему рассказывал: воры-домушники всегда так ходили по дощатому полу – возле стены.

Два пролета по десять ступеней.

Вешалка возле двери, на ней висят какие-то плащи. Прорезиненные. Четыре штуки, размер у одного совсем небольшой, а три – обычные. И рост, и размер вполне могли бы подойти и Торопову, и любому из похитивших его уродов.

Входная дверь, как оказалось, была закрыта только на засов. Тот легко отошел в сторону, даже не стукнув. Торопов вышел на крыльцо, остановился на пару секунд, сделал глубокий вдох, словно перед прыжком в воду, потом быстро сбежал по ступенькам, почти бегом пересек небольшой двор, вовремя сообразил открыть калитку, а не распахивать створки ворот.

Вышел на улицу.

Еще рано, подумал Торопов. Часов пять. Тени еще длинные, в воздухе висят остатки тумана. Торопов осторожно прикрыл калитку и пошел по улице прочь. Очень хотелось бежать. Припустить, не думая о достоинстве, не забивая себе голову подобными глупостями, а постараться побыстрее оказаться как можно дальше от этого дома. Выбраться на трассу, остановить машину – любую машину. И попросить, чтобы отвезли домой. Не в полицию – ну ее к черту, эту полицию, а домой. Пообещать все что угодно, попросить телефон и позвонить жене, она, наверное, уже обзвонила всех приятелей, больницы и морги. Приехать домой и забыть обо всем происходящем как о страшном сне.

Придумать какое-нибудь объяснение для жены, в гестаповцев она не поверит. Никто не поверит. Торопов снова ощупал свой затылок, вчерашняя припухлость превратилась в небольшую шишку. Значит, его ударили по голове, оглушили, бросили в лесу…

…Зачем оглушили, милая? Хотели ограбить, конечно. Что? Почему я оказался в лесу? Они отвезли. Наверное, с кем-то спутали, хотели ограбить кого-то богатого, но… Одежда? Они ее забрали. Да, и белье… Откуда я взял все вот это? Весь этот ужас, что на мне?.. Они подбросили. И не нужно звонить в милицию! Я сказал – не нужно…

Торопов помотал головой, отгоняя наваждение неприятного разговора с супругой. А ведь он обижался, когда его называли подкаблучником! Здорово обижался! Значит, просто оборвать расспросы. Приказать, в конце концов. И хватит об этом.

Конечно, хватит, тихонько сказал кто-то в мозгу Торопова. Не стоит думать о предстоящем разговоре. Не думать о том, как Ольга устроит ему скандал…

Не думать.

– Гутен морген! – прозвучало неожиданно. Торопов вздрогнул и только в самое последнее мгновение успел удержаться и не ляпнуть в ответ «гутен морген» или вообще «доброе утро» старушке, стоящей у калитки соседнего дома.

Дернув головой в чем-то вроде быстрого поклона, Торопов развел руки в стороны, словно разминаясь, присел, а потом побежал вдоль по улице трусцой. Старушка сказала что-то вдогонку, Торопов махнул рукой над головой, мучительно борясь с желанием рвануть изо всех сил.

Бегают немцы по утрам? Не так. Бегали ли немцы по утрам в тридцать девятом? Для сорокалетних немцев утренний бег был делом привычным, или старуха, обалдев, сейчас бросилась к телефону, чтобы сообщить в местный дурдом о сбежавшем пациенте?

Не оглядываться. Бежать и бежать. Легко, без напряжения.

Тебя волнует, бегали немцы в тридцать девятом или нет? Это тебя волнует? Дурак! Полный дурак! Ты хочешь сказать, что только что признал реальность временных перемещений? Допустил мысль, что находишься сейчас в тридцать девятом году?

Не сметь! Не сметь!

Дома похожи на немецкие? В таком жил незабвенный киношный Штирлиц? И что? Это ни о чем не говорит. Надписи на почтовых ящиках? Названия улицы на домах? Да, на немецком. На немецком, черт возьми, но это тоже ничего не значит… Все это легко подделать. Дорого, накладно, но возможно.

Листья?

Торопов остановился, протянуло руку к ветке дерева, тянущейся из-за забора. Крупные листья. Немного запыленные кленовые листья. Что Нойманн говорил про месяц? Июль? Нормальные июльские листья. Но ведь сейчас – апрель две тысячи двенадцатого. Апрель…

– Гутен морген! – прозвучало снова.

Мальчишка в коричневой рубашке, при галстуке и в шортах прошел мимо. Вежливый мальчишка, ненавязчивый. Поздоровался и пошел дальше. Свастика на повязке… Вежливый мальчишка из гитлерюгенда, светловолосый, вихрастый.

Бежать Торопов уже не мог – получалось только переставлять ноги, одну за другой. Правая – левая, правая – левая. Держать равновесие. Не обращать внимания на то, что булыжная мостовая медленно покачивается, норовя выскользнуть из-под подошв.

Дома закончились.

Дорога теперь шла между лесом и лугом.

Торопов остановился. Что делать дальше? Признать, что он в Германии тридцать девятого года? Не так… Разрешить себе наконец поверить в это, отбросить замечательную мысль о невозможности перехода из одного времени в другое, порвать в клочья успокаивающую картинку с человечком, задыхающимся в открытом космосе… Признать… и что? Что дальше?

Торопов оглянулся на дома.

Его зачем-то похитили и привезли сюда. И отчего-то прозевали, как он вышел из дома. Случайность? Если так, то у него есть вариант. Можно попытаться добраться до советского посольства. Полпредства? В Берлине. Или в консульство… В портовых городах должно быть консульство. Наверняка должно. Прийти и сказать… Сказать, что он знает будущее.

Смешно.

Торопов сошел с дороги на луг. Сел прямо в траву.

До слез смешно.

Значит, он просит, чтобы его доставили в Москву. Лучше к САМОМУ. Он может рассказать Вождю о планах нацистов, посоветовать… Это будет очень вовремя – как раз только-только подписан пакт. Нет, не подписан, строго сделал себе замечание Торопов. Сейчас июль, значит, пакт только будет подписан в августе. Тот самый пакт Молотова – Риббентропа. Его подписали… подпишут, как последний шанс отодвинуть войну до сорок второго года. И всякий, кто появится с предупреждением о будущей войне в сорок первом, естественно, будет с удовольствием принят в Кремле. Да и посол с консулом будут в восторге от визита человека в спортивном костюме, без документов и доказательств. А не отдать ли нам его немецкой полиции, подумают посол с консулом. И резидент советской разведки подумает приблизительно так же. Провокация, она, брат, такая провокация…

Англичане могут подослать сумасшедшего. Американцы. Те же поляки, которые еще почти два месяца будут считать себя полноправными игроками на политической арене. У них разведка работала в Германии очень интенсивно. В конце концов, это они стырили у немцев машинку, которую потом будут называть «Энигмой»… Вполне могли с разрешения Парижа и Лондона попытаться расстроить дружбу Союза и Германии.

И к англичанам с французами по той же причине нет смысла двигаться. Не поверят. Никак не поверят… А доказательств… Раскрыть какой-нибудь секрет? Из тех, что он знает, а они пока скрывают? Они ведь захотят пообщаться с человеком, который знает их тайны… Какой секрет?

Торопов задумался.

Ну ведь он должен знать какой-нибудь секрет! Французы… Черт, что-то ведь было у них страшно секретное, что потом всплыло… И у англичан. Радары? Разработка радаров? «Спитфайры». Ламповый компьютер, который они потом использовали для работы по расшифровке немецких радиограмм… Был тайной номер один. Только вот знал ли ее, эту тайну, английский посол? И как отреагируют в Лондоне на такую вопиющую утечку информации?

И та же фигня, если вдуматься, с Советским Союзом. Что он может им сообщить в первую очередь? Технические характеристики немецких танков? Так сейчас – в тридцать девятом – советские делегации посещают или в ближайшее время будут посещать все немецкие военные заводы, смогут пощупать и «Т-4», и все остальное… Не было у немцев секретного оружия в этот период. «Мессершмитты»-«сто девятые» уже или получили, или вот-вот получат советские инженеры в свое распоряжение, смогут разобрать на мелкие детальки. Поведать о том, что в четыре утра без объявления войны? Наши, конечно, все бросят и поверят. В тридцать девятом поверят. В сорок первом не поверили, а в тридцать девятом – сразу же. Своей разведке не поверили, а приблудному пророку…

Если вдуматься, то Торопов даже немцам не нужен. То есть немцам-то он нужен, но только если Нойманн возьмет его за руку и приведет к своему начальству. Скажет – вот этого типа мы привезли из будущего, он историк и готов сотрудничать. Он уже сотрудничает. Уже беспокоится о безопасности фюрера. Вот его мобильный телефон. Видите, какие забавные штуки этот дивайз умеет?

А иначе… Иначе никто с ним даже разговаривать не станет. Отправят в дурдом. Точно – в дурдом. А предварительно – кастрируют. Они же своих сумасшедших кастрировали? Черт, совершенно вылетело из головы – они всех кастрировали или только неизлечимых?

Рассказать им о «тридцатьчетверках» и «КВ»? Они прямо сразу и поверят… В дикой России подобные изыски? Нет, можно направить их на Харьковский паровозостроительный, в КБ Кошкина и в Питер… Ленинград, на Кировский. Это немцы просто не знали где искать, а если их вывести на цель, то… Только прорвутся ли они через сеть НКВД? Если нет, то что? Что сделают с Тороповым? Повесят? Расстреляют? Кастрируют?..

Далась ему эта кастрация…

Торопов ударил кулаком по земле. Еще раз – со всей силы.

Больно. Торопов поднес руку к лицу. Разбил костяшки пальцев до крови о сухую землю. Больно.

Еще есть вариант – умереть.

Торопов покачал головой.

Нет, он хочет жить. Он должен жить. Пусть рушится мир, пусть меняется ход истории, но Андрей Владимирович Торопов должен жить. Нужно встать и вернуться в тот дом. Найти Нойманна и просить его… Стать на колени, если понадобится. Просить, чтобы он разрешил остаться в живых. Взял работать в свое ведомство. Против СССР, против Англии, против всего мира. Стерпеть унижения и даже побои, доказать свою полезность. Немцы ведь сотрудничали с русскими. С эмигрантами и пленными. Сотрудничали, иногда даже как с равными.

Это в Сети можно было говорить о том, что наши не сдаются, что в едином порыве за Родину, за Сталина! В Сети это выглядит очень красиво и патриотично. Некоторые убогие в это даже искренне верят… И пусть верят. А он, Андрей Владимирович Торопов, знает, как оно было. Вслух об этом не говорит, вслух он бичует и обвиняет преступников перед памятью народной…

Если доказать свою полезность Третьему рейху, то можно заполучить вполне аппетитный кусочек этого мира. Где-нибудь в Крыму… Или на Кавказе… И немного обслуживающего персонала из местных. В конце концов, человек, оказавший такие услуги рейху, может рассчитывать на благодарность фюрера.

Торопов лег на спину, заложив руки за голову.

Да, так и нужно. Именно так.

И нужно не просто рассказывать о том, что происходит в Союзе, Англии и Америке, а подготовить программу… Концепцию. Ведь если он начнет менять реальность поэпизодно, урывками, то быстро, очень быстро потеряет достоверную информацию, лишится своего преимущества – знания истории.

Скажем, уговорит с его подачи Нойманн Гитлера не останавливаться перед Дюнкерком. Сможет убедить, что переговоры с Англией невозможны. Немецкие танки отрежут англичан от моря, двести тысяч британцев попадут в плен, некому будет оборонять метрополию – и что? Черчилль и дальше будет призывать сражаться на земле, в небесах и на море? Или попрут Уинстона за провал операции «Динамо»? И заключат с немцами договор? Или немцы, пользуясь тем, что армии у Британии больше нет, броском пересекут Ла-Манш… Хватит одной танковой дивизии, чтобы в этих условиях дойти до Лондона. И кому тогда будет нужен Торопов с его устаревшей информацией? С просроченной информацией из другой реальности.

Никому.

В СССР после успеха операции «Морской лев» поймут, что вариантов нет, что нужно с Германией дружить по поводу передела имперского наследства, или начинать войну сразу, в сороковом. Черт его знает, что придумает Иосиф Виссарионович…

Нет, тут нужно готовиться аккуратно, разработать комплекс мероприятий, которые позволят все решить разом, сделать беспроигрышный ход. Не останавливаться в сорок первом для поворота на Киев, например, а дожать Москву. Послушать Гудериана. В конце концов, Киевская группировка русских почти не имела на тот момент танков и нанести более-менее сильный удар во фланг не могла…

Выйти в сентябре к Москве. Окружить. Взять. Они там и оглянуться не успеют. Какие там сибирские дивизии… Вариант? Вариант.

Торопов не заметил, как в своих мыслях перестал говорить о Союзе «наши», а стал именовать – «русские», будто сам уже не относился к ним, а был частью другого народа. Он уже сделал выбор, мысленно переступил черту, оставил все, что было раньше, до встречи с Нойманном и его парнями, за спиной, и теперь перебирал варианты, отстраненно взвешивал информацию уже с другой точки зрения. Сколько раз принимал участие в дискуссиях по поводу, что должны были сделать Советы, чтобы с ходу выиграть, чтобы не прозевать удар… Теперь он будто бы повернул шахматную доску и посмотрел на нее со стороны черных.

Значит, правильным будет не крохотные пошаговые изменения, способные изменить весь баланс сил, а подготовка одного, глобального, такого, чтобы разом все решить. Черт, мало времени, июль тридцать девятого – до войны всего два месяца… Нет чтобы вытащили его хотя бы на год раньше, в тридцать восьмом, тогда бы можно было поиграть с англичанами и французами… Подождать даже с нападением на Польшу, позволить Союзу начать войну с Финляндией, дать французам и англичанам возможность напрямую ввязаться в конфликт, позволить им ввести свои войска в Финляндию. И только потом, когда война разгорелась бы, вот тогда…

А еще…

– Хотите, угадаю, о чем вы думаете?

Торопов резко сел, в глазах потемнело, тошнота подкатилась к горлу и отступила.