Часть вторая
МЕСТЬ ДРАКОНА
Он сидел в глубоком продавленном кресле, старик с белыми нечесаными волосами и блеклыми, не видящими света глазами. На его коленях лежала раскрытая книга. Сморщенная лапка Летописца крепко держала перо, бегающее по странице и вставляющее за собой цепочку рун. Внезапно Летописец отбросил в сторону перо.
— Ди ронганн! Хесс тиннаре! — выругался он на своем родном языке и продолжил уже на всеобщем: — Мальчишка, что же ты творишь, Фъиэксен!
Сегодня ему предстояло сделать выбор, и Фьидерсен знал, какую тропу изберет Привратник. Знал и не понимал выбора того… мальчишки.
— Ну почему… — прошептали сухие старческие губы. — Что заставит тебя отдать все?!
Он провел ладонью по странице, и руны вспыхнули…
Причины…
Следствия…
Он видел цепочки событий, которые привели его к сегодняшнему листу. Он видел сотни лиц и слышал тысячи слов. Измизерных кусочков перед ним составлялась мозаика Времени. И вот миллионом красок вспыхнул витраж. Лишь одно прошептал Летописец, взглянув на лицо девушки:
— Понимаю…
И он понимал, что Фикс сделал свой выбор. И он уже не судил его за это. Даже боги ничто перед лицом той силы, что люди называли любовью. Даже всемогущие Творцы порой готовы отдать все ради мгновения, когда чужое сердце бьется в такт с их собственным, а где-то внутри тает ощущение одиночества…
И Летописец улыбнулся. Чуть завистливо, чуть грустно. Перо продолжило свой бег, побежали по странице ровные строчки каллиграфически выписанных рун…
