Чужой сон. Мир четырех стихий
Сон – призрак. Мечта – химера.
Но в сумрачных их кострах
Ты видишь Златые Двери
И Путь, что забыт в веках.
Навь.
Клубящиеся в тумане Нереальности образы, символы и Знаки не говорят на человеческих наречиях, если вообще говорят, в чем имеются большие сомнения.
Но если прислушаться, можно кое-что разобрать.
Хотя нам, уязвимым для соблазнов и козней Нави, и не стоило бы этого делать…
Зрячему нечего делать во тьме,
слепому не нужен свет.
Лишь саламандра живет в огне,
другому там места нет.
Но и стихиям нужен порой
отдых от ратных дел —
Даже у тех, кто рожден Игрой,
есть право на свой удел.
Ритмы рождают цвета.
Цвета гасят звуки.
Звуки исчезают вместе со знаками.
Знаки скрывают истину.
Которой не существует – по крайней мере, для нас, живущих одновременно в Реальности плоти и Нереальности разума.
Коль цель недоступна, а время идет
и мир у последней черты,
Возможно, Спаситель еще придет
и наши спасет мечты —
Но в вере нет силы, и те, кто молят:
«Спаси нас, Всеблагий Господь!»,
Привыкнув, покорный свой, робкий взгляд
вонзают в пучину вод.
Туман окрашивается кровью.
Горячие алые капли прокладывают узкую тропинку к Черному Трону, на котором возлежит Венец Власти, полыхающий тем же алым огнем.
Власть – иллюзия.
Но здесь, в мире сна, лишь иллюзия обладает реальной мощью. Все прочее – не более чем миф.
Впрочем, мифы здесь также имеют немалую силу…
Нет в мире богов. Лишь один, Человек.
Прошедший сквозь Явь и Навь,
Не смог он продолжить короткий свой век,
не потеряв своих прав.
Никто не забыт. В паутине веков
остались Его имена.
И звонкое эхо исчезнувших Слов
земля поглотить не должна.
Воздух становится смертельно холодным. Туман обращается в скопище острейших ледяных иголок. Мы находимся здесь не во плоти, и только потому живы.
Впрочем, о самом наличии жизни в Нави – разговор особый.
Ибо Навь живет только во сне.
А поскольку смерть есть вечный сон, Навь живет и в смерти. Вечно. И умирает при пробуждении. Навек.
Не потому ли в ней нет ничего постоянного?
Скрывая свой Путь от себя самого,
скользя в скорбной северной тьме,
Посланец Судьбы ветер прошлых эпох
несет в своем сумрачном сне.
Сквозь стены сомнений и свет дальних стран
летит его строгий взгляд.
Он рвется вперед. Это долг – не Игра,
и даже не рунный расклад…
Огонь с шипением гаснет под струями воды.
Вода всасывается в трещины земли и бесследно исчезает, оставляя мрачную сухую пустыню.
Ветер, вечно завывая над бесплодной землей, медленно обращает в уносимую вдаль пыль самые незыблемые скалы.
Сталкиваясь, противоборствующие потоки ветра рождают искру небесного огня.
Это – не иллюзия.
Это – реальность.
В которой мы живем, сами того не замечая…
