Цитадель Тарсе. Зал Меча
Эльрик де Фокс
Такая Сила, такая мощь исходили от Оружия, что все другое как-то разом стало незначительным.
Свет. Тьма. Враги. Друзья. Анго.
Не было ничего.
Ничего не было нужно.
Был Меч. И был Я. И… было что-то еще. Что-то, что не пускало вот так вот сразу, без возражений поверить Силе и принять ее.
– Время пришло, да, Фокс? Время умереть! Опасность? Но я не чувствовал ничего. Ни страха. Ни возбуждения перед боем.
Голос незнакомый. Низкий, мягкий, завораживающий. Мне не хотелось оборачиваться. Почему-то не хотелось. Совсем.
– Ну так что? Мне в спину бить? Извини, не умею.
Рывком разворачиваюсь, чтобы увидеть сразу все. Кто это? Кто?!
Шефанго. Высокий и тонкий, еще выше он кажется оттого, что белые волосы его собраны высоко, приподняты, как хвост эннэмского скакуна, и длинная коса течет-струится, перекинутая через плечо.
И я уже не удивляюсь. Ничему. И, кажется, даже понимаю, что происходит.
Как собака.
Все понимаю – объяснить не могу.
– Ну хоть узнаю, чего я стою как боец.
– Мне всегда это было интересно. – Лезвие его меча становится черным.
– Темный и Светлый, как тебе?
– Я не Светлый.
– Пока – нет. Знаешь, что самое смешное? Кто бы ни победил, все равно погибнешь ты.
– И ты.
– Да. И я.
Разговор безумцев. Вернее, безумца. Сам с собой ведь беседую, сам себе салютую клинком. Сам себя собираюсь убить.
Безумие – забавная по-своему штука.
Боль. Крик. Чей? Звон ломающейся стали.
Страх такой, какого не было никогда, никогда за всю жизнь.
Страх, лишающий разума, воли, сил.
Страх, оставляющий только где-то глубоко-глубоко крохотную искру сопротивления страху.
Острое, дикое чувство собственной беспомощности. Пустота, где есть только сознание, не разум даже – сознание. И снова боль. И снова бесконечный Страх.
Так я умер в первый раз.
Так я стал действительно бессмертным.
Так я стал бояться смерти.
