Опер
Горячий, сухой воздух схватывает горло клещами, пыль, густо настоянная на пороховом дыму, рвет легкие на мелкие кусочки, но кашлять нельзя: собьется верный прицел, и тогда амба и мне, и Косте, и Зинченко, и командиру, который ранен в голову и лежит за камнями. Душманов много, они окружают нашу высотку, и я стреляю, стреляю, стреляю…
Они пошли в очередную атаку. Огромный бородатый душман бежит прямо на меня. Я целюсь ему в грудь, пули рвут одежду, кровь брызжет из ран, но он, как ни в чем не бывало, только ускоряет бег, и лишь страшная, злобная ухмылка появляется на его бронзовом лице.
Я вгоняю в его волосатую грудь весь боекомплект, пулемет разогрелся так, что обжигает ладони, а он все еще жив и бежит, бежит…
Вот он уже рядом, его заскорузлые пальцы, извиваясь змеями, подбираются к моему горлу. Я задыхаюсь, пытаюсь вырваться из его крепких объятий, кричу…
И просыпаюсь.
За окном рассвет, чирикают воробьи. Тихо, спокойно. Отворяется дверь спальни, входит мама, склоняется над моей постелью.
– Ты снова кричал… – говорит она, вздыхая.
– Сон, все тот же сон… – бормочу я в ответ и невольно вздрагиваю.
Сколько лет прошло, а Афган все не отпускает мою память, является в кошмарных снах, будь он трижды проклят. В кошмарных снах, которые были явью.
– Мама, я уже встаю… – Глажу ее руки.
Она, скорбно поджав губы, качает головой и уходит. Господи, как она сдала за те два года! Совсем седая стала…
Зарядка желанного спокойствия и сосредоточенности не принесла. На душе почему-то сумрачно. Быстро проглатываю завтрак и едва не бегом спускаюсь по лестнице в подъезд. До управления минут десять ходьбы, если напрямик через парк.
Парк еще пустынен, дремлет в полусне при полном безветрии. Свежеокрашенные скамейки, словно плоскодонки, плавают по обочинам аллеи в голубоватом утреннем тумане.
На душе становится легко и прозрачно, но невидимый скользкий червь постепенно вползает в мозг, и уже возле входа в здание горУВД я чувствую, как он начинает пожирать благостные мысли, оставляя после себя тлен хандры.
Кабинет уже открыт.
– Привет! – с наигранной бодростью в голосе говорю я Славке Баранкину, своему напарнику, белобрысому крепышу; у нас кабинет на двоих.
– Умгу… – отвечает он, дожевывая бутерброд.
Славка, как и я, холостяк, но, в отличие от меня, живет в милицейской общаге, похожей на СИЗО: на первом этаже решетки, двери обиты железом, гнусно-синей окраски панели в коридорах и дежурные у входа с непрошибаемо-дубовыми моральными устоями первых коммунаров, когда женщина считалась просто гражданкой, а мужчина должен был засыпать ровно в одиннадцать вечера и непременно с единственной мыслью о светлом будущем… – Тебя ждет Палыч. Справлялся раза два.
Славка пьет чай крупными глотками, словно куда-то спешит.
– С чего бы? – бормочу себе под нос, будто кто-нибудь может мне ответить.
Козе понятно зачем. Палыч – наш шеф, начальник отдела уголовного розыска, подполковник. И если с утра пораньше интересуется моей особой, значит, мне светит новое дело.
– Сводка есть? – обращаюсь к Баранкину.
– Держи, – протягивает он машинописный листок. – Свежатинка.
Да уж, свежатинка… За сутки три разбойных нападения, пять квартирных краж, изнасилование с отягчающими, четыре угнанные машины, восемнадцать карманных краж, две новые группы наперсточников объявились… В принципе, конечно, меньше, чем обычно, но работенки вполне достаточно.
Ага, вот, по-моему, изюминка. Убийство в "Дубке". Применено огнестрельное оружие. Убийцу задержать не удалось. Интересно, когда-либо удавалось? Что-то не припоминаю…
– Серега, шеф ждет… – напоминает мне Баранкин, постукивая ногтем по циферблату часов.
– Готов к труду и обороне, – уныло отвечаю я, и нехотя отправляюсь на свидание с Палычем.
Палыч сегодня непривычно хмур, смотрит на меня исподлобья. Ему давно пора на пенсию, но, слава Богу, новое начальство, не в пример прежнему, не спешит расставаться с Палычем, чтобы заполнить вакантное место своим человеком.
Палыч – зубр уголовного розыска. Дока, каких поискать. Знает всех и вся. Работать с ним – одно удовольствие. Ходячая энциклопедия по уголовному миру и его окрестностям.
– Кх, кх… – покашливает Палыч. – Поедешь… э-э… в ресторан "Дубок". Знаешь?
Палыч немногословен, в общем – не оратор, свои мысли вслух он формулирует с трудом, будто выдавливая слова.
– А как же, конечно знаю, – отвечаю я быстрее, чем следовало бы.
Палыч с подозрением смотрит на меня поверх очков с толстыми линзами. Горячительных напитков он не принимает совершенно, поэтому своих подчиненных на сей счет держит в жесткой узде.
– Живу я там, неподалеку, – делая невинные глаза, тороплюсь объяснить. – А-а… Ну да…
Палыч, кряхтя, устраивается поудобней и продолжает:
– В общем… э-э… убийство. Займешься ты…
– Товарищ подполковник! – прерываю я его занудную тираду. – Почему я? У меня на шее четыре незаконченных дела висят. И потом, с какой стати этим убийством должны заниматься мы? Это ведь территория Александровского РОВД. Вот пусть и… А то все на нас валят.
– Б-будешь ты… – твердо чеканит Палыч, и я сникаю.
Если он еще и заикаться начал, значит, дело весьма серьезное, и моя кандидатура стоит в списке под номером первым.
– Дела передашь… э-э… Баранкину.
Вот это уже новость! Такое мне не приходилось слышать никогда. Интересно, кого это там прихлопнули? Видать, фигура…
– Дело на контроле у генерала…
Эка невидаль. Это не так страшно, как кажется на первый взгляд. Контроль так контроль. В угрозыске я не новичок, подконтрольные дела мне приходилось расследовать не раз. Но Палыч, по-моему, что-то не договаривает… Или мне показалось?
– Можно идти, товарищ подполковник? – подчеркнуто официально обращаюсь к Палычу.
Тот молчит, на меня не глядит, жует беззвучно губами. Ну говори же, говори, старый хрыч! Мямля…
– Ты там смотри… поосторожней… Не наломай дров… – выдавливает наконец шеф. – Если что… э-э… приходи. Посоветуемся.
Ухожу со смутным чувством тревоги. Да уж, денек начинается славно…
В "Дубке" похоронная тишь. Все ходят едва не на цыпочках, говорят шепотом, почему-то жмутся поближе к стенкам.
Следователь прокуратуры мне знаком, Иван Савельевич, добродушный увалень в годах. Звезд с неба не хватает, но свое дело знает туго.
– Ну? – спрашиваю, пожимая его пухлую лапищу.
– Дви диркы в голови, – басит он.
Ивана Савельевича года два назад переехал в наш город с Украины, с русским языком он не совсем в ладах и нередко, забываясь, шпарит на своем родном.
Он водит меня по ресторанным закоулкам, показывает полуподвал с вынутой оконной решеткой.
– Профессиональная работа. Следов нэма… – осторожно сообщает он мне эту "потрясающую" новость.
Что работал профи, мне и так ясно. Все продумано до мелочей. И только один вопрос вертится на кончике языка, но отчего-то боюсь задать его Ивану Савельевичу.
Впрочем, все равно нужно:
– Личность убитого установлена?
– А чего ее устанавливать? Тебя разве не проинформировали?
Я выразительно пожимаю плечами и наблюдаю за реакцией Ивана Савельевича. Он явно обескуражен, но с присущей хохлам хитринкой делает простодушную мину и говорит небрежно:
– Та якыйсь Лукашов… Геннадий Валерьянович…
Ох, Иван Савельевич, Иван Савельевич, и чего это ты, старый лис, под придурка решил сыграть? Можно подумать, что тебе неизвестен Лукашов, глава треста ресторанов и столовых, депутат, орденоносец и прочая.
И если до этого во мне теплилась скромная надежда, что убит какой-нибудь урка в законе – не поделили чего, свели счеты, дело привычное, не из ряда вон выходящее, – то теперь я вдруг осознал, какую свинью подложил мне наш Палыч.
Ах ты, старый хрен! А Иван Савельевич, между прочим, глазом косит, просекает мои душевные коллизии…
– Ну что же, Лукашов так Лукашов, – спокойно встречаю любопытный взгляд следователя.
Иван Савельевич, дорогой ты мой, а ведь и твоя душа не на месте. Тебя, похоже, подставили. Но с тобой ладно, это ваши прокурорские делишки, а вот меня зачем?
– Ничего, распутаем, – эдак бодренько говорю я Ивану Савельевичу. – Вместе распутаем, – подчеркиваю. – Я рад, что мне придется работать именно с вами…
Увы, ответной радости прочитать на широком лице Ивана Савельевича не могу. Я ему прощаю, не во мне причина.
– Я тут кой-кого поспрашував…
Иван Савельевич сокрушенно покрутил головой.
Понятно. Что и следовало ожидать. Героев-добровольцев в наше время среди свидетелей найти трудно, а в ресторане – тем паче: нюх на "жареное" у ресторанно-торговых работников отменный.
– Нужно допросить тех, кто был с Лукашовым… – осторожно намекаю я.
– Они здесь…
Это уже обнадеживает. Больше всего я боялся, что Лукашов ужинал с чинами высокого ранга. А к ним подступиться не так просто.
Опрос свидетелей меня вымотал дальше некуда. Все оказалось гораздо сложнее, чем я ожидал. Ну на кой ляд Лукашов поперся туда, где его знает каждая собака? Почему не закрылся в отдельном банкетном зальчике, отделанном в стиле шик-модерн для особо важных гостей? Кстати, стол был накрыт на шесть персон, так приказал Лукашов. Кого он ждал? И, наконец, два его собутыльника – Руслан Коберов и Борис Заскокин.
Что было общего между влиятельным чиновником Лукашовым и двумя этими мордоворотами, членами торгово-закупочного кооператива "Свет"?
Вопросы, вопросы… Девиц, напуганных до полусмерти, которые плели черт знает что, не стали долго задерживать.
А вот Коберова и Заскокина мы с Иваном Савельевичем попытались "прокачать" на всю катушку.
Но не тут-то было: держались они уверенно, солидно, даже с наглецой. На вопрос, каким образом очутились за одним столом с Лукашовым, отвечали как по писаному: дело случая, оказались свободные места.
Явная ложь, и они знали, что нам это известно, но в протоколе допроса пришлось записать их показания именно в таком виде. Ах, как бы мне хотелось повернуть время вспять и поговорить с ними сразу после убийства! Увы…
Когда мы с Иваном Савельевичем остались одни, он сокрушенно покачал головой:
– Цэ гыблэ дило. – Но работать надо…
– А як жэ…
И такой у Ивана Савельевича в это время был несчастный вид, что мне стало его искренне жаль. А себя? Если честно, то тогда я об этом не задумывался, хотя стоило бы.
– Что будем предпринимать? – спросил я следователя насколько мог сухо и официально.
Как-никак задание на розыск мне должен давать именно он. Но Иван Савельевич не принял предложенный мною тон. Он посмотрел на меня с мягкой укоризной и сказал:
– Брось… А то ты не знаешь.
– Да знаю… – вздохнул я. – Связи, знакомства Лукашова, мотив преступления. – Связи, знакомства… – повторил Иван Савельевич.
И стал суетливо тереть носовым платком свою лысину: его в этот момент даже пот прошиб.
– Нужно повнимательней присмотреться к этим двум наглецам.
– Хамлюги… – согласился со мной Иван Савельевич, что-то сосредоточенно обдумывая.
Я с надеждой, выжидательно смотрел на него: по прежним нашим встречам знал, что круглую, как капустный кочан, голову Ивана Савельевича нередко осеняют толковые мысли.
– Оци два бугая… щось тут нэ тэ… – Иван Савельевич достал блокнот и что-то записал. – Отой кооператив… Надо ОБХСС подключить. Пусть проверят.
– Иван Савельевич, только без шума и пыли! – взмолился я, быстро смекнув, о чем идет речь.
– Ага, всэ будэ тыхэнько… – хитро сощурил глаза следователь. – У меня есть на примете гарный хлопец из той конторы.
– И мне, с моей стороны, не мешало бы повнимательней присмотреться к Заскокину и Коберову, – испытующе глядя на Ивана Савельевича, сказал я.
– Ой, смотри… Они мужики серьезные. Щоб нэ выйшло чого… – Так ведь и я им не подарок.
Я облегченно вздохнул: ответ следователя был согласием на "разработку" Коберова и Заскокина…
Я приехал к дому, где жил Лукашов, под вечер. Сам он пока находился в морге. Как я успел выяснить, покойник сменил двух жен и жил с третьей, двадцатисемилетней Тиной Павловной. Детей у них не было.
Тина Павловна была одета в какую-то импортную хламиду, не скрывающую ее женские прелести. Она оказалась женщиной видной: полногрудой, длинноногой, с удивительно прозрачными голубыми глазами (странно, но в них почему-то не просматривалось должного страдания).
Некоторое время мы молчали: я с интересом осматривал интерьер комнаты (а там было на что посмотреть), хозяйка с любопытством и не таясь изучала мою персону. Первой нарушила молчание она:
– Хотите кофе? С коньяком? – Спасибо, с удовольствием…
Отказаться я просто был не в состоянии; ее удивительно мягкий, приятный голос вдруг заставил трепыхнуться мое холостяцкое сердце; к тому же мой рабочий день уже закончился.
Кофе был великолепен. Такого у нас днем с огнем не сыщешь, не говоря уже о французском коньяке. Не спрашивая моего согласия, Тина Павловна налила коньяку в две серебряные рюмашки и с женской непосредственностью объяснила:
– Я люблю так. И вам советую. Кофе бодрит, а коньяк успокаивает.
– Понимаю, вам необходимо успокоиться…
– Вы так думаете? – с неожиданной злой иронией в голосе спросила она, заглядывая мне в глаза. – Или советуете по долгу службы?
Я невольно смутился:
– Извините, я… в общем, такое горе…
– Горе… – Тина Павловна медленно, врастяжку выпила. – Вам-то что до этого? Горе… – повторила она. – А если нет? Бывает такое? Ну вот нет горя, нет страданий – и все тут? Черствая я, бездушная, да? Простите за, возможно, нескромный вопрос: сколько вам лет?
Я ответил.
– Мы с вами почти одногодки. И в то же время я старше вас минимум вдвое. Почему? Хотите начистоту?
Я, естественно, не возражал, только изобразил приличествующую моменту мину глубокого сочувствия, понимания и заинтересованности.
– Вышла я замуж за Лукашова, надеюсь, вы понимаете, вовсе не по любви. Он меня просто купил. Вот так – взял и купил, как красивую безделушку, отвалив моему папеньке за меня "волжанку" и новую квартиру в центре города. С гаражом. Калым, бакшиш или как там это все называется… Нет, нет, я с себя вины не снимаю! Двадцать три года – возраст для девушки-невесты приличный, предполагает некоторую самостоятельность в мышлении и поступках. Но я была тогда студентка, заканчивала экономический факультет университета, ждала распределения в какую-то Тмутаракань, уезжать из города не хотелось… Вот так все и вышло… просто…
"Вовсе не так просто… фифочка! – с внезапно проснувшейся злостью подумал я. – Легкой, красивой жизни захотелось. Машина, дача, деньги… и еще черт знает какие блага".
– Вы правы, это действительно так… – вдруг тихо сказала она, опуская голову.
"Вот те раз! Она что, мысли умеет читать?"
– Дрянь я, да? Нет, нет, не возражайте! Поделом мне… – Тина Павловна снова наполнила рюмки и свою опорожнила одним глотком. – Фи, какая гадость этот "Камю"… – сморщилась.
"Да уж, кому как…" Но пора было мне брать штурвальное колесо в свои руки. "Клиент дозрел…" – вспомнил я незабвенного Папанова, – и нужно его быстренько "прокачать".
– Тина Павловна… – начал я с отменной вежливостью.
– Прошу вас, очень прошу – зовите меня просто Тина. Иначе я чувствую себя старухой.
– Хорошо, Тина, у Геннадия Валерьяновича были враги?
– Сережа… можно я буду вас по имени? Сережа, скажу вам откровенно: он никогда и ни при каких обстоятельствах не посвящал меня в свои проблемы. Правда, я ими и не интересовалась. А последние годдва мы и виделись редко – заседания, совещания, когда он приезжал домой, я уже спала. Потом командировки… В общем – перестройка…
"А вот это уже зря. Тина Павловна. Ну зачем же мне, извините, лапшу на уши вешать? Ведь лежит в моей папочке записка, которую мы нашли в бумагах покойника в его рабочем кабинете: "Ген! Тебя разыскивал В.А. Срочно позвони ему. Очень важное дело. Т.". И почерк, Тина Павловна, между прочим, ваш. Мы ведь тоже не лыком шиты, не лаптем щи хлебаем. Кто такой В.А.? Ладно, с записочкой повременим. Будем "качать" дальше…"
– Тина, если можно… – выразительно показал я глазами на бутылку "Камю".
– Конечно, конечно! И кофе?
– И кофе, – не сопротивлялся я: урезать так урезать, как сказал японский самурай, делая себе харакири. Увидел бы эту картинку Палыч…
Коньяк на Тину Павловну подействовал обнадеживающе. Для меня. Она раскраснелась, стала раскованней, и во взгляде, в котором прежде проскальзывало беспокойство, а временами и холодная настороженность, появилось нечто, льстящее моему мужскому самолюбию.
– Тина, скажите, за день-два до смерти Геннадия Валерьяновича не случилось что-либо неординарное, из ряда вон выходящее? Ну, например, некое событие, возможно, неприятное известие…
Она ответила чересчур быстро:
– Нет, нет, что вы! Все было… как обычно…
Вот и не верь медикам, когда они говорят о вреде алкоголя. Тина Павловна на миг совершенно потеряла над собой контроль, и выражение испуга, даже, я бы сказал, ужаса, появилось на ее внезапно побледневшем лице.
Что за всем этим кроется? А ведь дата на записке – день, предшествующий убийству… Кстати, нужно узнать, была ли у Лукашова дача…
