ИНТЕРМЕЦЦО
Дрынннь!..
— Опять ты?
(А кто еще станет звонить в третьем часу ночи?)
— Опять я.
Давить тяжелые вздохи я уже давно разучился.
— Нет, ничего, я так. Просто захотелось поболтать.
Шалтай-Болтай. И вся королевская конница.
Галоп по аксонам.
— Слушаю.
— Поправка. Та, кого ты называешь Ингой, стреляла не в червя. Она стреляла в Стефана и промахнулась. Кстати, именно потому, что не учла поправку на ветер.
— Ну и что?
— Как что? Навертел выше меры дутой психологии, а все было гораздо проще. Неужели ты думаешь, что маленькое чудовище в возрасте сорока девяти лет остановилось бы перед хладнокровным убийством? Да еще после того как она и другие столько вытерпели от Стефана?
— Но ведь не убила?
— Случайно не убила, а имела редкий шанс. Кстати, и Стефан для самосохранения использовал отнюдь не только тот наив, который ты описал. Убрать его не так-то просто.
Не понимает жанровой специфики, а советует. Если я начну убивать своих героев прямо со старта — с кем я останусь? Мне жаль их всех, и я никому не желаю зла. Не исключено, что даже попытаюсь поддержать кое-кого до поры до времени.
Что это ему — триллер?
Размышляю о том, что чем слово отвратнее звучит, тем легче прививается на отечественной почве, а почему — загадка… Триллер — похоже на трейлер.
А он-то при чем? Скребу в затылке.
Ага, вывозить трупы. Из триллеров.
Мучительные потуги к остроумию.
— Кстати сказать, ты к Стефану присмотрись. Как-никак он твой прямой потомок.
— ??
— Твоя правнучка выйдет замуж за прибалта, ну и вот…
Удружил… Притом наглеет на глазах:
— Подсказать тебе, кого надо грохнуть в первую очередь?
Вот так, да?
— Не старайся, — пресекаю. — Обещаю и торжественно клянусь, что во всем повествовании ты не найдешь ни одного трупа.
Довольно-таки опрометчивое заявление с моей стороны. И кто дурака за язык тянул?
— Спорим?
Назвался груздем — продолжай лечиться.
— Спорим. На щелабан.
— За каждый труп?
— Еще чего, — спохватываюсь. — Оптом.
— Дешево отделаться хочешь. Ну ладно, черт с тобой. Кто разобьет?
Некому. Жену разбудить разве? Гм… пожалуй, не стоит. Я своей супруге не враг. Рука, высунувшаяся из стены, имеет цвет обоев — зелененькая в цветочек. Меня и то вгоняет в пот.
— А если об угол стола?
— Ой!..
— В чем дело?
— Больно об угол-то…
— Потерпишь. Стенку поправь.
