ПРОЛОГ
Голова была полна лошадей, дыма, шума и запаха крови. Такое происходило всякий раз, когда он чувствовал себя жалким и несчастным.
Д. Адамс
В парикмахерской к концу рабочего дня не осталось практически никого, кроме меня и сидящего в кресле Трататуна, вокруг которого суетилась молоденькая парикмахерша.
Я завороженно смотрела на плакат, висевший напротив входной двери: женщина в косынке, ее правая рука была вытянута в сторону смотрящего, а под изображением стояла подпись:
ТЫ ВСЕ ПОДСТРИГ?
— Как стричь будем? — спросила парикмахерша.
— Так, чтобы было не страшно, когда его встретишь утром, и так, чтобы собственные волосы не мешали ему думать об учебе.
— Понятно, значит, под «ноль», — сделала вывод девушка и, щелкнув ножницами, стала медленно приближаться к Трататуну, высматривая место на его лохматой голове, с которого можно начать творить красоту.
— А может, не надо? — жалобно простонал малыш, вжавшись в кресло и с ужасом посматривая на клацающие ножницы.
— Надо! — отрезала я.
— Надо! — сказала парикмахерша и отрезала не на словах.
Трататун понуро опустил голову и зажмурил глаза.
