Эпилог

  Я парю в пустоте. Я и есть пустота! А пустота - есть я. Я - все, и я - ничто. Я - исчезающе малая планета, и я - огромная, словно сама вселенная, пылинка на этой планете. Я вишу в нигде без движения, и, одновременно, меня тянет куда-то... Куда?

  Перед моими глазами - у меня есть глаза? - проходят бесчисленные мириады мгновений, каждое из которых, застывая, превращается в картинку, словно кадр киноленты. И этих кадров - даже не берусь назвать цифру. Ее попросту не существует. Да что ж такое! Куда меня тянет-то так?!!

  Передо мной - или во мне? - появился крохотный шарик. Крохотная громадная планета... Вспышка... Что это за город? Город замер, окутанный страхом. Нет, это не один город - это два города. Абсолютно одинаковые, но неуловимо разные. И там, и там одинаково ходят люди в военной форме... Одинаково, но по-разному. 'Немцы'- всплыло в голове слово. Что это означает? 'Немцы'? Вспышка...

  Высокий молодой человек в серой военной форме сидит за длинным столом. 'Обер-лейтенант' - снова, при виде витых серебряных погон на его кителе, всплыло с памяти непонятное слово. Он не один в просторном кабинете. Напротив него, за большим письменным столом, приставленным к тому длинному столу, сидит еще один - чуть полный мужчина, преклонных лет, с зачесанными назад черными волосами, чуть тронутыми проседью, и с небольшими усиками над верхней губой. На его форме сверкает ряд медалей, кресты... Дубовые листья серебрятся в петлицах. Кроме этих двоих, в кабинете еще трое - двое сидят по обоим бокам длинного стола, как раз между молодым и усатым, который, как я понял, и является хозяином этого кабинета. Еще один сидит в другом конце кабинета, между высокой дверью и рядом окон. У ног хозяина кабинета зевнула громадная овчарка...

  - ... После ранения работаю по снабжению своего участка фронта. - молодой выглядит спокойно, но он очень напряжен внутренне. Слишком напряжен...

  - Какого? - хозяин кабинета сверлит своего собеседника пристальным взглядом. Словно взвешивает, оценивает, обмеряет...

  - Курского. - обер-лейтенант потянулся к нагрудному карману, хотя ему гораздо больше хочется запустить руку в правый карман брюк, где, рядом с носовым платком, ждет своего часа небольшой пистолет.

  Трое, не принимавшие участия в разговоре, заметив движение, тут же напряглись. Даже привстали, прожигая молодого человека взглядами. У его ног тут же оказалась и собака... Обер-лейтенант замер, так и не донеся руку до кармана.

  - Не беспокойтесь. - поднял руку хозяин. - Вы ведь показывали документы моему адъютанту?

  Обер-лейтенант снова опустил руку на стол, и напряжение в кабинете, пусть и не до конца, спало. Снова потянулся разговор. Ничего не значащий - 'Откуда вы родом?', 'Какие настроения в армии?'... Но дальше, я всем естеством почувствовал, прозвучала ключевая фраза этой беседы. Сам хозяин кабинета даже не заметил того, однако, эхо сказанного загремело, многократно повторяясь, в голове обер-лейтенанта.

  - ... Возвращайтесь к себе в часть. Имейте в виду: фюрер именно на вашем курском участке готовит хороший сюрприз русским. - хозяин многозначительно посмотрел на посетителя, но тот, несмотря на бушевавшую внутри бурю, вызванную этими словами, ничем не выдал своих чувств. Единственное - желание выхватить оружие и застрелить своего собеседника вдруг куда-то исчезло.

  - Я не сомневаюсь, герр гауляйтер. - ровным голосом произнес он, чуть склонив голову.

  'Гауляйтер'? Почему, услышав это слово, я вспомнил еще одно - 'Кох'? Что такое 'Кох'? Или... Гауляйтер - это, судя по всему, хозяин кабинета. Может 'Кох' - это его имя?

  - Я удивлен, что вы, заслуженный офицер германской армии, человек арийской крови, да еще родом из Пруссии, ходатайствуете за какую-то польку. - гауляйтер резко переменил тему разговора, но обер-лейтенант совсем не удивился. Кажеться, разговор переключился на причину этого визита.

  Говорили о какойто 'фройлян', которой пришла повестка отправляться на работу в Германию, но обер-лейтенант ходатайствовал о том, чтобы оставить ее в Ровно. Розговор продолжался еще долго, но, в конце концов, гауляйтер написал на бумаге, лежащей перед ним, 'Оставить в Ровно. Предоставить работу в рейхскомиссариате'. Дождавшись позволения, обер-лейтенант поднялся и, взяв переданную через охранников, бумагу, покинул кабинет. В приемной его ждала девушка. Та самая фройляйн...

  Картинка потускнела и принялась расплываться. Словно растворяется... Новый кабинет, гораздо больше, чем предыдущий... Длинный стол, весь накрытый огромной картой, за которым сидят люди, судя по погонам - больших званий. Еще один человек, с пышными усами и прищуренными глазами, посасывая трубку, ходит вдоль стола.

  - ...донесение от отряда Медведева. - докладывает кто-то. - Немцы готовят большое наступление под Курском...

  Голос звучит все тише... Картинка окончательно расплывается, а на ее месте начинает проступать другая. Она становится все четче, и я понимаю, что снова оказался в первом кабинете... Однако, выглядит он не совсем так, как раньше. Несомненно, это тот же самый кабинет, но стол стоит чуть по-другому. Другой письменный прибор, другая лампа... В кабинете, на этот раз, только двое. Все тот же обер-лейтенант стоит, вытянувшись, посреди кабинета. А напротив него, тоже стоит, опершись кулаками на стол, уже совсем другой собеседник. Длинный и худой, как жердь, со злым прищуром глаз...

  - ...Как смеете вы, обер-лейтенант, приходить сюда с подобными прошениями?!! - орет длинный, брызжа слюной во все стороны. - Рейху нужна каждая пара рабочих рук! Вы хоть понимаете, обер-лейтенант, что ваше ходатайство - это саботаж? Вы знаете, какое наказание за саботаж в военное время?

  Новый хозяин кабинет хватает со стола бумагу, с которой исчезла надпись, сделанная рукой предыдущего гауляйтера, и рвет ее на клочки. Обер-лейтенант напрягается так, что кажется, будто его жилы сейчас начнут лопаться. Правая рука его мелко подрагивает, все ближе подползая к карману брюк.

  - Идите, обер-лейтенант! - длинный отбрасывает мелкие клочки бумаги в сторону. - Я доложу командованию вашей части...

  Внезапно крик прерывается на полуслове. Глаза хозяина кабинета округляются, чуть не вылазят из орбит... Обер-лейтенант неуловимым движением выхватывает из кармана пистолет. 'Пах! Пах! Пах!' - три пули прошивают грудь длинного, отбрасывая его назад. Двери кабинета распахиваются, и на пороге появляется невысокий человек, сжимающий в руке пистолет. При виде трупа длинного и замершего, с пистолетом в руке, обер-лейтенанта, он замирает.

  - Господин Зиберт... - еле слышно шепчет он, не в силах оторвать взгляда от убийцы.

  'Пах!' - пуля попадает ему в живот и, сложившись пополам, невысокий человек падает. Но через его тело уже перескакивают другие - с автоматами. Менее чем через десять секунд, обер-лейтенант Зиберт был мертв.

  Снова я вижу большой кабинет. Снова за большим столом сидят высокие чины и расхаживает взад-вперед усатый. Бурное обсуждение, споры... То и дело кто-то, что-то кому-то доказывая, тыкает в расстеленную на столе карту... Но, на этот раз, не звучит доклад о сведениях, поступивших от отряда Медведева. Картинка тускнеет и размывается... Растворяется...

  Я - пустота. Я - все, и я - ничто... А это что? Разве ничто может промокнуть???

  Мелкий осенний дождик шуршит в остатках листвы осеннего леса. Холодно, сыро, противно... Я очнулся от того, что по моему лицу стекают струйки холодной воды. Где я? Где... Стоп! Воспоминания огненными стрелами впились в мой мозг, выжигая картины пережитого. Осень? Какая осень?!! Последнее, что я помню, если не считать того странного сна - снег вокруг, запах пороховой гари и немец, медленно нацеливающий на меня оружие. При воспоминании об этом, я дернулся, перекатом пытаясь уйти с линии огня, и... И врезался плечом в мокрый, шершавый древесный ствол. Лес?!! Какой лес, когда вокруг не было ни одного деревца?!! Я сжался, не понимая, где нахожусь, но готовый ко всему. Ничего не произошло. Никто не стреляет в меня... Только шумят вокруг лес и дождь. Я сел на землю, привалился спиной к дереву и огляделся. Да, это явно не то зимняя степь возле Ровно. Это... Я вспомнил, как лечу вниз по склону, как вижу впереди дерево... Неужели я вернулся в свое время? Да, вот и две, пропаханные моими ногами, борозды на слежавшейся листве, покрывающей склон. А то дерево, под которым я сижу - это, скорее всего, то самое, об которое я приложился головой. Так значит... Значит все то, что я пережил, попав в 1941 год... Это просто бред? Галлюцинация? Этого всего не было? А как же... Как же все ребята, с которыми я воевал? Как же Оля? Тоже - бред? Я осмотрел себя. Ничего не болит. Даже - голова, хотя, после такого удара, она просто обязана раскалываться. Никаких следов ран, полученных на той войне. Одежда вся изодрана, но это может быть из-за падения. Дрожащими руками я достал из кармана кисет с табаком и кусочек газеты. Привычным движением свернул самокрутку, чиркнул зажигалкой... И замер снова. Какой кисет??? Какая самокрутка?!! Тупо уставившись на тлевшую самокрутку, я просидел, наверно, минуты две, пытаясь сложить пазл у себя в голове. Потом перевел взгляд на свои ноги, на грудь. Затертые до грязно-серого цвета сапоги, грязные ватные штаны, неопределенного цвета... Ватник, который выглядит так, словно кто-то в нем дрессировал собак - правый бок изорван в клочья, да и в других местах зияют прорехи. Порывшись в карманах, я извлек две гранаты, горсть девятимиллиметровых патронов, полный магазин к МП, пистолет... Из голенища сапога достал 'маузеровский' штык-нож... Значит... Это был не сон? Не бред???

  Домой я добрался практически без приключений. Телефона, конечно же, при мне не было. Ребята, так и не найдя меня, уехали - так что, пришлось добираться своим ходом. Я не виню их. Я ведь даже не знаю, какое сегодня число. Что там - какой сейчас вообще год?!! Поэтому, пришлось топать через лес на своих двоих. Впрочем, там, в сорок первом году, я привык проходить и не такие расстояния, и не по таким лесам. Слава Богу, я сообразил, что выходить к людям в таком виде - не самая разумная идея. Больше всего я походил на бомжа. Поэтому, пришлось прождать на опушке леса, возле небольшого дачного поселка, до темноты. Благо, поздней осенью здесь не так оживленно, как летом. Под покровом ночи, я влез в стоящую на самой окраине дачу и раздобыл себе поношенную, но более-менее приличную одежду. Удалось наскрести и какой-то мелочи - как раз на маршрутку хватит. А дальше... Полтора часа я дремал в маршрутке. Потом, когда въехали в Киев, тупо пялился сквозь окно на огни города. В голове ни одной мысли... Только мелькают лица друзей, оставшихся в сорок первом. Появляются перед мысленным взором и исчезают... Одновременно, я всеми силами гнал от себя мысли о том сне, который видел перед пробуждением. О том, что могли эти сны означать. Маршрутка остановилась на светофоре. Все так же, равнодушно глядя в окно, я скользнул взглядом по окружающим площадь Победы домам. На крышах двух домов, стоявших на противоположных сторонах проспекта, взгляд зацепился за большие цифры и замер. '1941' - возвещали цифры на доме, стоящем слева от проспекта Победы. '1946' - справа от проспекта. Не обращая внимания на взгляды людей, я глухо застонал.

  Как я появился дома, как объяснялся с родными - оказывается, отсутствовал я всего лишь три дня - это дело сугубо личное, и никого не касается. Когда все разборы закончились, я, первым делом отоспавшись, залез в интернет и перечитал краткую историю Великой Отечественной Войны. Мы победили. Но, победили на восемь месяцев позже, чем в той истории, которую я помню. Победили на сотни тысяч, а может и - миллионы жизней позже. Когда все пошло не так? Если не считать моего появления, оставшегося историей практически незамеченным (несколько упоминаний об отряде Алексея Найденова, убившего первого рейхскомиссара Украины Эриха Коха, я все же нашел), то отличия начались с Курской дуги. Не зря... Ой, не зря я видел тот сон! Только, это был не сон. Это я видел, как изменялось само время. В общем, контрудар немцев под Курском оказался неожиданностью для Красной армии. Точнее, даже не неожиданностью. Советское командование ожидало удара немцев, но... Наступление ожидалось немножко не в том месте, где оно произошло на самом деле. До последнего момента в Ставке велись споры об этом. Были и правильные точки зрения, но однозначного подтверждения, а следовательно - и поддержки, они не получили. В результате, немцам удалось прорвать фронт и, организовав небольшой котел, снова прорваться на восток. Недалеко. Километров двести-триста, но и этого оказалось достаточно. Достаточно для того, чтобы задержать Красную армию. Достаточно для того, чтобы еще сильнее укрепить оборону, в том числе - и на правом берегу Днепра. Сколько жизней потребовалось, чтобы преодолеть последствия моего вмешательства - я старался об этом не думать. Иначе, можно сойти с ума. Я действовал по обстоятельствам. Я воевал и не прятался за спины других. Делал, что мог... Я убил палача, загубившего тысячи невинных жизней. Того, кто должен был загубить еще тысячи. Точка.

  В моей жизни, несмотря на все изменения истории, практически ничего не изменилось. Те же родители, та же квартира, та же работа... Только исчез один из моих друзей, и никто не помнил о нем. Никто вообще не знал о его существовании. Зато, появились два новых друга... Вот и все перемены в моей жизни. Внешние перемены. А внутренние... Это - слишком личное.

  Несмотря на то, что 'новый', как я его называю, День Победы празднуется восемнадцатого января, девятое мая все равно осталось для меня праздником. Точнее, не праздником, а днем памяти. Я никому ничего не говорил об этом. Кому рассказать о всем произошедшем - решат, что совсем свихнулся. Нет, я просто взял на неделю отпуск и поехал в Ровно.

  Не задерживаясь в городе, я сел на маршрутку и отправился в те места, где побывал семьдесят лет назад. Поля, проселки... Мост на том самом месте, где когда-то, в сорок первом, мы устроили взрыв... Леска, в котором мы останавливались перед нападением на этот мост, уже нет. Нет и хутора Ежи Копченко. По разбитому проселку вхожу в Сенное. Давно уж нет той бабушки, которой я тогда нахамил, а чувство вины, несмотря на то, что успел извиниться, осталось. Впрочем, это село имеет очень мало общего с тем, которое я помню. Дома другие, люди другие... Где-то здесь мы столкнулись с эсэсовцами, и где-то здесь мы потеряли Семена и Филиппа. Дальше в лес. Господи, как замусорено все! Почему-то глаз режут именно эти бутылки, банки, всякий мусор, разбросанный по обочине. Глупо, но такое у меня чувство.

  На то место, где был наш последний лагерь, в который я так и не вернулся после неудачной атаки на железнодорожную станцию, я вышел уже к вечеру. Места вроде те, а вроде и нет. Следов лагеря, конечно, не сохранилось. Мы ведь даже не успели вырыть землянки. Я хожу туда-сюда и вспоминаю. Здесь был лазарет... А тут сидел Митрофаныч... Лица... Лица... Воспоминания... Как же все изменилось! Как же все похоже на то, что было тогда!

  Перед самой темнотой я решил развести костер. Май, но ночью еще холодно. Палатку я решил не ставить. Все равно сомневаюсь, что удастся заснуть. Достал лопатку и принялся копать ямку для костра. На втором копке штык лопаты уперся во что-то. Что-то маленькое... Вывернув землю, я чуть пошарил рукой и принялся разглядывать потемневшую гильзу. 'Мосинка'. Кто сделал это выстрел? Селиванов? Антон? Может - сам Митрофаныч? Или кто-то еще, кого я так и не успел узнать? А может быть, эта гильза принадлежала одному из полицаев, участвовавших в нападении на лагерь?..

  - Доброго здоровья, сынку. - услышал я сзади сухой старческий голос. - Ты чого тут?

  Вздрогнув от неожиданности, я обернулся. Позади стоит высокий, худой, но еще крепкий дед. Одет он в старые брюки и синюю, дешевую клетчатую рубаху. Из-под густых, седых бровей меня буравит настороженный взгляд. Когда я обернулся, мне показалось, что дед тоже вздрогнул и принялся пристально в меня всматриваться. Это длилось буквально секунду, а потом он покачал головой, словно отметая какую-то мысль.

  - Добрый вечер. - поздоровался я, поднимаясь. - Турист я. Решил, вот, заночевать...

  - Аааа... - протянул дед. - А я думав, шо ты одын з тых... як их... чорных архэологив.

  - Да, нет... - я пожал плечами. - Просто остановился здесь наночь. Под костер ямку копаю.

  - Казымыр Ежэвыч. - дед подошел ко мне и протянул руку.

  Я вздрогнул. Казимир Ежевич? Казик??? Гильза выпала из моих пальцев и снова упала в ямку, в которой она пролежала семьдесят лет. Я смотрю на старика и, сквозь его сморщенное лицо, все четче проступает другое - детское, чуть шаловливое лицо пацаненка Казика. Опомнился я только от того, что Казик... Нет! Казимир Ежевич нахмурился, продолжая стоять с протянутой рукой.

  - Леша. - просто представился я дрогнувшим голосом. Рукопожатие старика оказалось неожиданно крепким.

  Казик... На глаза навернулись слезы и я поспешил отвернуться. Сделал вид, что снова занялся костром.

  - Знаеш, шо цэ за мисцэ? - спросил Кзимир Eжевич, присаживаясь рядом.

  Я промолчал, неопределенно пожав плечами. Что я ему отвечу? Я-то знаю... Но я не могу ему открыться. Возраст-то у Казимира Ежевича уже почтенный - не дай Бог, инфаркт хватит, если узнает, что перед ним его бывший командир, оставшийся таким же молодым, каким погиб тогда, в сорок первом. Пусть лучше он не знает... Пусть никогда не узнает, что я натворил.

  - Тут, за вийны, партызаны стоялы. - продолжил Казимир Ежевич. - Я сам в тому отряди був. А командыр у нас якый був! От я тоби роскажу зараз...

  И он принялся рассказывать. О том, как ушел в лес с дядей и красноармейцем, прятавшимся на хуторе его отца. О том, как мы били немцев и полицаев. О том, как он наблюдал издалека за нашим последним боем. О том, как передал все увиденное ровенскому подполью... Казик так и остался среди подпольщиков. Потом, когда в этих лесах появились новые партизанские отряды, был связным между ними и Ровно. Рассказывал о Струтинских, Медведеве... Больше всего я хотел - и боялся - услышать о дальнейшей судьбе тех, кого знал, но Казимир Ежевич так и не рассказал этого. По ходу рассказа, я кивал, говорил ничего не значащие слова - просто подтверждая, что слушаю...

  - ...Так мы и воювалы. - закончил Казимир Ежевич свой рассказ. - А сюды я вжэ рокив десять як хожу. Тягнэ чогось час вид часу...

  Не говоря ни слова, я вынул из рюкзака бутылку водки и два стаканчика. Чуть подумав, достал третий и хлеб.

  - Давай выпьем Казик... - я прикусил язык и, откашлявшись, поправился. - Давайте выпьем Казимир Ежевич. За упокой душ тех, кто погиб на той войне.

  Дождавшись кивка, я разлил водку по стаканчикам, положил сверху на один из них кусочек хлеба и поднял свой стаканчик.

  - Царствие им небесное...

  Конец.