Пролог

Холодный ветер трепал волосы стоящего на коленях человека.

Сухая и какая-то серая кожа наводила на мысль о болезнях, что в общем-то было верно. Человек был болен неизлечимо, иначе говоря, мертв.

На его правой руке красовалось странное устройство. Что-то среднее между песочными часами и инквизиторским ручным зажимом, правда, святые отцы вряд ли оснащали свои изобретения электрическими кабелями, впивающимися в кожу тут и там.

Кое-где (и это опять же можно было увидеть) виднелись глубокие раны и белесая кость…

Как же больно…

Человек помнил. И это страшнее всего, вместе взятого…

Бои – сначала Польша. Потом – Франция… Тупоголовые франки даже не сообразили, что наступает их крах…

А вот потом…

Потом перевод на Восточный фронт – и адская мясорубка.

Сталинград.

Маленькой группой они выходили из окружения. До-олго выходили тяжело…

И уже буквально на подходе к своим – попали в засаду русских…

Хорошие солдаты…

Стоит признать…

Боль отошла.

Отошли и воспоминания.

Серая безжизненная равнина, покрытая густым темным туманом, похожим на пороховой дым, взорвалась огнем…