Долго Кирилл с чемоданом провозился. Не открываются замочки блестящие, хоть ты плачь! И тут малолетка о ноже вспомнил, который пару часов назад под гастрономом нашел. Поддел лезвием левую защелку, придавил – щелкнул замочек. Поддел лезвием правую… Поднял юноша крышку, вновь ночник включил, смотрит, что там внутри.

Конечно же, первое, на что Кирюха свой взор обратил, была бутылка «Сибирской». Литровая, горлышко винтовой латунной пробкой закрыто… Странная водка какая-то. В нашем городе такая и не продается.

И чей же это чемодан, интересно?

Поставил Кирилл бутылку на стол, пробку зубами свинтил, приложился к горлышку добре и, захмелев чуточку, решил в чемоданчике найденном ревизию навести. А вдруг там еще что-нибудь интересное есть? Ну, деньги, к примеру. Или хотя бы предмет, хоть как-нибудь личность владельца проясняющий… А вот и паспорт чей-то. Раскрыл документ Кирилл и, пробежав глазами первую же страницу, присвистнул:

– Ну и ни хера же себе!

Удивила сына Катиного фамилия. Страшно удивила. Потому что фамилия эта так пишется: ЗАРУБИН.

А ведь и у Кирюхи фамилия такая же. Неужели однофамилец?!

Та-а-к, а имя-отчество этого мужика как звучит? Иван Алексеевич? А сын Катин – Кирилл Иванович.

– Что-то я не въезжаю… – Юноша растерянно шепчет. – Он что, батя мой, получается?!