Смотрит Катюша на сына старшего, вновь обретенного, всхипывает тоненько, слез своих не стыдясь. Смотрит и не знает, радоваться ей или печалиться. То, что Кирилл вернулся, – счастье внезапное, несказанное! Но ведь недолго ей на сыночка-то любоваться! Приняла уже Катя решение: в ментуру идти, убийство Михеева на себя брать… А заодно – и в смерти Валеры Титова виниться.

Сняла с плиты сковородку с глазуньей шипящей, перед сыночком поставила.

– Покушай, – говорит умильно, а у самой слезы ручьями.

Хоть и татуирован Кирюха, как покойный Коля Михеев, хоть последние годы и не в ладах с законом жил, хоть и гадостей в своей жизни короткой натворил немало, но сын он хороший.

Все, с мамой связанное, для него свято. Гладит Катю по голове, отворачивается, чтобы та скупых мужских слез не видала, да приговаривает:

– Не плачь, мамка… Проживем как-нибудь.

– Никуда больше не удерешь?

– Да нет! А удрал потому я, что на Колю твоего смотреть не желал. Кстати, а где он?

Потупила взор хозяйка.

– Позавчера похоронила.

Не успела Катюша ответить – из-за окна шум невнятный донесся. Будто приливы-отливы морские гудят.

Выглянула она в окошко, обомлела.

– Кирюша, куда это столько народа скопом валит?

– Наверное, на Климовку идут, «черных» бить. Слышал я, мужики сегодня говорили: мол, девчонку они какую-то ну, того… изнасиловали да замучали. Ладно, мамка. Спасибо, что накормила. Пойду посмотрю, что там происходит…