12
Сидит Катя за столом кухонным, письмо прощальное Ивану пишет. Кусает ручку, нужные слова подыскивая.
Но не находит она нужных слов. Долго писала. Когда начала писать – светло на дворе было. А как последнюю точку поставила – сумерки фиолетовые сгустились.
И тут в дверь постучали…
Вздрогнула Катя. Прикрыла письмо листком, в окно посмотрела… Не видать никого.
– Кого там нечистая принесла, – прошептала устало, поправила сбившиеся волосы и – в сени.
А из-за двери – тенорок жидкий:
– Мамка, ты? Открывай побыстрее!..
Обомлела Катя. Открывает дверь, да никак открыть не может – руки от волнения задрожали. Открыла наконец.
А на пороге – сын Кирюха стоит. Тот самый, давно уже сбежавший…
– Мамка! – на всхлипе выкрикнул и на шею ей бросился…
И расплакался Кирилл, как ребенок, – впервые за несколько лет.
