Глава 13

В шесть часов утра Ричер поднялся в номер Нигли. Она уже встала и приняла душ, и Ричер предположил, что она целый час делала зарядку. У себя в номере или в спортивном зале отеля. Возможно, бегала на улице. Она выглядела спокойной, энергичной и бодрой, как бывает, когда по твоим жилам бежит насыщенная кислородом кровь.

Они заказали завтрак в номер и, дожидаясь, пока его принесут, предприняли очередную бесплодную попытку дозвониться до своих друзей. Никто не ответил ни в Восточном Лос-Анджелесе, ни в Неваде, ни в Нью-Йорке, ни в Вашингтоне. Они не стали оставлять сообщения, не стали еще раз набирать номера, а повесив трубки, не стали это обсуждать. Просто сидели молча, пока не пришел официант, и тогда они принялись за яйца, блины, бекон и кофе. Затем Нигли позвонила в гараж и попросила подогнать ее машину.

— Сначала к Францу? — спросила он.

— Франц у нас сейчас главный, — кивнул Ричер.

Спустившись вниз на лифте, они сели в «мустанг» и поползли на юг по Ла-Сьенега к почтовому отделению в Калвер-Сити.

Они припарковались перед разгромленным офисом Франца и зашагали назад мимо химчистки, маникюрного салона и аптеки. Внутри почты никого не оказалось. Вывеска на двери сообщала, что заведение открыто уже полчаса. Очевидно, если здесь и был какой-то наплыв народа, он закончился.

— Мы не можем это сделать, когда тут пусто, — сказал Ричер.

— Тогда давай поищем владельца дома, — предложила Нигли.

Они спросили в аптеке. Старик в коротком белом халате, стоявший за прилавком под устаревшей видеокамерой, сказал им, что все эти дома принадлежат хозяину химчистки. Он разговаривал с ними с той настороженностью, с какой жильцы дома обычно встречают тех, кто проверяет их платежи. Аптекарь поведал им историю быстрого успеха, в которой его сосед вернулся из Кореи и открыл химчистку, а позже на вырученные деньги скупил все близлежащие дома. Американская мечта в действии. Ричер и Нигли поблагодарили его. Пройдя мимо маникюрного салона, они вошли в химчистку и нашли того, кто им был нужен. Он метался по тесному рабочему помещению, пропитанному запахом химикатов. Барабаны шести больших машин с грохотом крутились, гладильные столы шипели. Вешалки с одеждой, упакованной в пакеты, ползли по движущемуся конвейеру над головой. Сам хозяин усердно трудился в поте лица. Похоже, он заслужил иметь целых два набора домов с лавками и самыми разными полезными заведениями. Или три. Или даже больше. Может, они у него уже были.

Ричер не стал терять время на обходные маневры и спросил:

— Когда вы в последний раз видели Кельвина Франца?

— Я его вообще почти не видел, — ответил тот. — Я не могу его видеть. Первое, что он сделал, — это закрасил окно.

Он произнес это с таким видом, будто его раздражал поступок Франца. Будто он знал, что, прежде чем сдавать помещение в следующий раз, ему придется отдирать краску.

— Но вы же наверняка видели, как он приходил и уходил, — сказал Ричер. — Могу побиться об заклад, что никто здесь не работает дольше вас.

— Ну, я видел его время от времени, — сказал хозяин химчистки и всего остального.

— А как вы думаете, когда вы перестали его видеть время от времени?

— Три или четыре недели назад.

— До того, как сюда пришли те парни и попросили у вас ключи от его офиса?

— Какие парни?

— Те, которым вы дали ключи.

— Это были копы.

— Вторые были копами.

— И первые тоже.

— Они показали вам свои документы?

— Естественно, показали.

— Естественно, не показали, — сказал Ричер. — Уверен, что они показали вам вместо документов бумажку в сто долларов. А возможно, две или три такие бумажки.

— И что с того? Это мой ключ и мой дом.

— Как они выглядели?

— Да с какой стати я должен вам отвечать?

— Потому что мы были друзьями мистера Франца.

— Были?

— Он мертв. Кто-то выбросил его из вертолета.

Хозяин химчистки пожал плечами и ответил:

— Я их не запомнил.

— Они разгромили ваши владения, — сообщил ему Ричер. — Сколько бы они ни заплатили за ключ, этого не хватит на ремонт.

— Ремонт — моя проблема. Это мой дом!

— Что, если он превратится в вашу кучу тлеющих углей? Что, если я приду сегодня ночью и сожгу ваш дом дотла?

— Вы отправитесь в тюрьму.

— Не думаю. Если у вас такая плохая память, как вы утверждаете, вам будет нечего сказать полиции.

Хозяин химчистки кивнул.

— Приходили двое. Белые, в синих костюмах, на новой машине. Самые обычные люди.

— И все?

— Просто белые парни. Не копы. Слишком чистые и слишком богатые.

— В них не было чего-то особенного?

— Я бы вам сказал, если бы мог. Они разгромили мой дом.

— Ладно.

— Мне очень жаль, что ваш друг умер. Он был славным парнем.

— Это правда, — подтвердил Ричер.