До

«Когда-то давно мы тоже жили в Японии…»

Мы останавливаемся и смотрим на океан. Сейчас час ночи — или утра. Ветер гонит волны к берегу: они разбиваются о парапет и взрываются, рассыпаясь брызгами пены. Небо обескровлено до смертельной бледности. Звезды погасли, задутые дыханием ночи, которая еще не успела перевести дух.

«Я понял», — перебивает меня Годзилла.

«… Отец работал тогда в Токийском аквариуме. Мы снимали апартаменты в самом центре города. Не помню точно названия улицы и номер дома забыл, помню только, что в той квартире мать с отцом ругались не переставая».

Я нервничаю и то и дело ерошу пятерней свои мокрые волосы. У меня в кармане начинает вибрировать мобильный телефон.

«Почему ты не отвечаешь на звонок?» — удивляется Годзилла.

Я вынимаю телефон из кармана: номер, как всегда, не определился. У абонента на том конце, наверное, подключена услуга «антиАОН». Не понимаю, как он вообще дозвонился, ведь у меня давно стоит фильтр звонков.

«Алло?»

В динамике раздается свист.

«Алло!»

«Дай мне телефон», — настаивает Годзилла, протягивая ко мне руку.

Минуту я колеблюсь, потом отдаю ему телефон.

Он буквально припечатывает его к уху. Сосредоточенно хмурит брови, укоризненно покачивает головой.

«Да не волнуйся, он все сделает. Обещаю, он обязательно все исправит. Нет, не порть себе кровь! Смирись с этим, ты же знаешь, просто есть вещи, через которые надо пройти. Через это все люди проходят. Да, уверен. Нет, абсолютно. К этому никто не готов. К такому невозможно быть готовым. Ты хочешь сказать, что, в отличие от некоторых, ты… Хм. Я тоже. Я тоже тебя люблю. Целую».

Он отключает соединение и отдает мне телефон.

«Да-а-а, — восхищаюсь я, — а у тебя здорово получается! Ты притворяешься не хуже, чем я».

«Я не притворяюсь. Как, впрочем, и ты тоже. Может быть, просто ты пока чуть больше веришь во все это. Но в глубине души ты все равно понимаешь, что все это неправда».

Я улыбаюсь в знак согласия.

«А ты с кем разговаривал?»

«Сам знаешь, не маленький».