Время вечернего сеанса
В пятницу на скамейке никого. В субботу никого. Никого, никого и еще раз никого. И в воскресенье тоже.
Годзилла смеется надо мной. А я только теряю время впустую, поджидая его. Я сижу на нашей с ним скамейке или рядом, на террасе единственного в этом городе кафе. Я заказываю лимонад за лимонадом. Все бы ничего, но напиток слишком шипучий. Хозяин заведения уже поглядывает на меня исподлобья. Тыльной стороной ладони я подбрасываю свою сдачу, и мелочь рассыпается.
Что значит вся эта дурацкая история с фильмом? Мне что, больше делать нечего в своей жизни, как только слушать рассказы о чужой? Чужие истории.
Воскресным вечером я бреду по улице вдоль океанского берега. Волны идут на приступ, брызги долетают до парапета. Машины пролетают мимо, обдавая меня грязью. О солнце приходится только мечтать. Солнце нам только снится. Облака пропитаны ночью, они мчатся по холодной снежной грязи, отражаясь в тонированных стеклах машин. А я все иду и иду, я — ходячий синдром бродяжничества. Я бродячий ответ на вопросы, которые обычно не задают.
Поднимаю голову.
Передо мной знакомая карусель. Пустая парковка, лужицы ртути на асфальте. Ледяной ветер. Мой взгляд переполняется холодным дождем.
Над центральной аллеей, прямо надо входом в парк, висит растяжка с надписью:
Оставь все в прошлом!
Никого. Я оглядываюсь, смотрю на свои собственные следы в грязи.
Поднимаю воротник пальто, прячу руки в карманы. Галерея кривых зеркал. Разбитые машины. По-прежнему никого, а вокруг между тем потихоньку зажигаются огни, откуда-то звучит музыка — образчик дурного вкуса, что-то отвратительное из давно минувших лет.
Еще несколько шагов вперед. «Пещера ужасов». Поезд с привидениями. Касса закрыта. На стекле скотчем приклеена записка:
Я вернусь
Музыка замолкает. Мой мобильный звонит, и я, даже не взглянув на дисплей, отвечаю:
«Алло?»
«Даниэль?»
От неожиданности у меня слова застревают в горле.
«Па… Пап?»
«Ты помнишь, что будет завтра, Даниэль?»
Я закрываю глаза.
«Итак, завтра», — повторяет отец.
«Я знаю».
Я поднимаюсь на балюстраду, иду вдоль поезда, разглядывая вагоны с привидениями; зеленый зомби протягивает ко мне руки.
«Ты где?» — спрашивает отец.
«Не знаю, сам не знаю. Я уже иду. Я скоро буду».
«Не забудь про завтра», — снова повторяет отец.
Я молчу. Я слышу, как он плачет. Что я могу сказать? Я не волшебник, я не знаю волшебных слов. То, что произошло, останется в нашей с ним памяти навсегда. Несколько секунд и взмах ноги над балконной оградой, пустой взгляд, в котором не было даже сожаления, соскальзывающая с парапета рука и…
Токио.
Отец всхлипывает. «Прости меня», — говорит он.
Я спускаюсь с балюстрады, останавливаюсь перед готической башенкой «Замка привидений», на которой написано в стиле граффити, как бы стекающей по стене кровью:
Это самый страшный страх вашей жизни!
«Прости меня», — всхлипывает отец, извиняясь.
К чему все это теперь?
«Я сейчас приду, пап, — говорю я, улыбаясь, — и мы будем смотреть кино».
«Угу. Будем».
Разъединяюсь. Из глубины пещеры ужасов доносятся какие-то стоны, тихие шумы, приглушенный хор каких-то голосов, как будто чей-то зов. Ну, что ж, кино так кино.
