Не привез я таежных цветов —

извини.

Ты не верь, если скажут, что плохи они.

Если кто-то соврет, что об этом читал…

Просто эти цветы

луговым не чета!

В буреломах

          на кручах пылают жарки,

как закат, как облитые кровью желтки.

Им не стать украшеньем городского стола.

Не для них отшлифованный блеск хрусталя.

Не для них!

И они не поймут никогда,

что вода из-под крана —

                    это тоже вода…

Ты попробуй сорви их!

Попробуй сорви!

Ты их держишь.

          И кажется – руки в крови!

Но не бойся, цветы к пиджаку приколи.

Только что это?

Видишь?

Лишившись земли,

той, таежной, неласковой, гордой земли,

на которой они на рассвете взошли,

на которой роса

и медвежьи следы,

начинают стремительно вянуть цветы!

Сразу гаснут они.

Тотчас гибнут они…

Не привез я таежных цветов.

Извини.