Глава 20
— Вайс. Эй, Вайс!
Я резко распахнул глаза, пытаясь унять судорожное дыхание, и огляделся по сторонам.
Рядом со мной стоял Датч.
— Ты как, в порядке? — произнёс здоровяк. — Кошмар, что ли приснился?
— Д-да… Просто кошмар… — не с первой попытки сглотнул я, успокаивая дыхание.
— Ну, раз просто кошмар, то пушку можно и убрать, — спокойно заметил Датч.
Я скосил взгляд. В левой руке лежал извлечённый из кобуры «соком», целившийся капитану катера прямо в грудь.
— А, да… — я поспешно убрал оружие.
— Ничего, бывает, — на удивление спокойно произнёс здоровяк. — Это ты вот так же…
— Так же, так же, — я сделал глубокий вдох, задержал дыхание, а затем медленно выдохнул… — Если б не Заваруха, то, наверное, впаяли пожизненное или на электрический стул посадили. А так на психиатрическом освидетельствовании застрял, пока меня не выпустили через полгода. Тогда из тюрем-то всех выпускали, чего уж про психушки говорить…
— Вылечили хоть?
— Да там лечить особо было и нечего… Просто я в тот день мало того, что пива налакался сверх дневной нормы, так ещё и амфетаминами для летунов заправился. Вот мне крышу и снесло…
Я подкурил сигарету, глубоко затянулся и невольно начал вспоминать дальше.
— Это в Ираке было. Я тогда полный контракт отслужил и второй уже почти подписал… Как раз тот год, когда Заваруха началась, был. За Ирак американцы держались, но местные их почти отовсюду выдавливали. Потери были кошмарные — даже морпехи и рейнджеры дохли только так, а нацгвардейцы, которых под конец начали присылать, так вообще… Наёмников просто никто не считал. Народ из-за всего этого с ума начал сходить — пили по-чёрному, наркотиками баловались… Короче, это был второй Вьетнам.
Воевать не хотели. Да и не воевали. Война — это когда ты стреляешь и в тебя стреляют. А многие этого просто до усрачки боялись. Особенно из больших шишек. Один полковник из вновь прибывших сунулся было в Фаллуджу парадным шагом… Его голову потом на площади торжественно вывесили и экскурсии водили. Нет, американцы потом им, конечно, врезали… Вакуумными бомбами по городу — любая ковровая бомбардировка просто отдыхает. Сколько они там положили? А чёрт его знает…
Но после этого в открытую идти боялись почти все. Пытались воевать, как Дядя Сэм завещал — дистанционно и бесконтактно, пользуясь превосходством в огневой мощи и прогрессе. Карательные рейды тоже проводили. Один за другим, один за другим… Устраивали налёт со стрельбой, а потом сваливали. Сонгми? Да там таких Сонгми полсотни штук сделали, наверное…
А самое паршивое, Датч, что это мне под конец даже нравиться стало. Прикольно, когда стреляешь, и знаешь, что тебе никто не ответит… Чувствуешь себя таким… всемогущим. Даже без наркоты.
У нас там, в принципе, никто другой и не оставался — только психи. Без взятки, ручаюсь, никто бы психиатрическое освидетельствование не прошёл. Я думал, что все эти ожерелья из отрезанных ушей — просто страшилки времён Вьетнама… Ан нет, ни хрена. Сам такие видел. И про трёх сапёров с соседней базы слышал, что они местную девку поймали, но даже не насиловали, а просто сожрали. По приколу, ага.
А мне вот больше стрелять нравилось — без всяких извращений. Даже бортстрелком на вертушках часто вылетал. Ну, и дострелялся в итоге…
Крыша начала ехать. Прямо чувствовал, что едет, а поделать ничего не мог. Я до этого только выпивкой спасался, а тут решил и успокоительного какого-нибудь попить.
К доктору нашему местному пришёл, а тот сам любому психу фору даст — намешал какой-то дикий коктейль себе из таблеток и медицинского спирта, и попивает его из бокала с зонтиком. Говорит, «я назвал его „Чешу оленя“ — будешь?». Ну, я его послал, но успокоительного захватил. Потом частенько начал заходить, потому что спать начал хреново. Нет, убитые мне не снились, но спать всё равно было паршиво. Злой стал, как чёрт. Невыспавшийся постоянно ходил. Ну, и попросил в последний раз что-нибудь посильнее, чтобы уж наверняка успокоиться…
Ну, этот придурок и дал мне таблетки, которыми пилотов пичкают, чтобы они в случае чего по двадцать часов в сутки подряд воевали. А под пиво они мне таких глюков выдали…
Идёшь и начинает всякая дрянь мерещиться. Не черти какие-нибудь, а просто кажется, что вот этот парень тебя убить хочет. И не только он, а почти все вокруг. Тебе скажут что-нибудь обычное, а кажется, что с какой-то угрозой или намёком.
Вот у меня башню и сорвало, взял я тогда пистолет и начал стрелять. Три магазина расстрелял, потом застрелиться хотел, но патроны кончились. Повязали в итоге меня… На месте не пристрелили, потому что был я перекрыт просто в хлам и руки тряслись, как у паралитика, так что никого из наших не убил, хотя и ранил больше десятка. А вот местные вояки там были — тем повезло меньше. Полдюжины насмерть, ещё десяток ранил.
В итоге отправили меня в Штаты, хотели, кажется, показательный суд устроить и кучу своих грешков на меня повесить… Но тут как раз в Вашингтоне VX распылили, после чего почти миллион человек копыта откинули. И все как-то позабыли про одного шизанутого сержанта…
И никаких особых указаний на мой счёт не поступало. «Академия» меня думала козлом отпущения сделать, но в условиях Заварухи им стало резко не до того. Так что просидел я полгода в психушке, а потом вышел.
И с тех пор немного пива или виски выпить ещё могу, но нажираться, а уж тем более наркотиками заправляться — ни за что.
— Ну, вот и здорово, — прогудел Датч, молча и внимательно выслушавший весь мой рассказ. — Не люблю ни алкашей, ни трезвенников. А наркоманов — так особенно.
— А психов, значит, любишь? — покосился я на здоровяка, в очередной раз начав сомневаться в его психической адекватности.
— Ну, вообще-то всю дрянь, что я видел в жизни, делали вроде бы нормальные люди… Так что лучше уж пусть будут психи.
