Глава 17
«Фрейя» отошла от причала разгромленной пиратской базы и вышла в море.
Я спустился из ходовой рубки в жилую каюту и снял со Дина наручники. Открыл старым штык-ножом две банки бобов с мясом, отдал одну ботанику и добавил пакет с сухарями. Сам взял себе вторую порцию и отошёл в сторону, чтобы поесть — поспать после тяжёлой ночи я думал чуть позже, а пока что больше всего хотелось немного перекусить.
Дин нос воротить не стал и начал уплетать еду за обе щёки. Не королевскими креветками с трюфелями его, видать, в плену кормили…
Управился он со своей порцией куда быстрее меня. Хотя я просто никуда особо не торопился, пребывая в достаточно благодушном настроении после столь чисто проведённой операции… Я бы даже сказал невероятно чистой операции. Все поставленные задачи — выполнены, превосходящие силы противника — уничтожены. И никого даже серьёзно не подранило. Красота! Несколько порезов, синяков и касательных ранений — не в счёт. Главное — обработать, а то в тропиках любая царапина имеет неприятную особенность быстро и мерзко загнивать, и всё будет в порядке…
— Кто вы такие? Наёмники? — подал голос из своего угла ботаник.
— А ты любопытный, — хмыкнул я. — И именно поэтому имеешь много неприятностей, которые вдобавок имеют тебя. Верно?
Дин ничего на это не ответил — интересовали его более насущные вопросы:
— Что со мной будет?
— Ну, дружок, вообще-то это зависит только от тебя… Мы сдадим тебя заинтересованным в тебе же людям, после чего ты опять хозяин своей судьбы. Здорово? Правда ведь, здорово?
— Чувствую себя товаром… — скривился парень.
— А ты и есть товар, — любезно сообщил я. — Весьма ценный.
— Меня убьют.
— Не исключено.
— И вас это не волнует.
— А должно? — расхохотался я. — А ты забавный!.. Тебя за такие же шутки попёрли из АНБ?
— Значит, вы знаете, что я на самом деле никакой не серийный убийца… — слегка прищурился Дин.
— Веришь, нет, но меня и это не волнует. В охоте за головами не важно, что именно это за голова — важна лишь её цена.
— То есть вас не волнует, что я, возможно, ни в чём не виноват? — возмутился Роджер.
— А должно? Я тут уже успел про тебя всяких небылиц наслушаться… Там было убийство Кеннеди, инопланетяне в Розуэлле и Зона 51. Все городские легенды, в общем. Дескать, ты узнал об этом правду.
— Об этом я ничего не знаю — я раскопал лишь информацию о некоторых событиях последних лет.
— Вот как? — хмыкнул я, отходя в угол каюты и доставая из небольшого холодильника две банки пива. «Хейнкель»? Незнакомая марка…
Одну банку оставил себе, а вторую кинул Дину… Тот её, естественно, не поймал и вообще чуть не умудрился встретить банку собственным лбом. Подобрал. Посмотрел на меня совершенно ошарашенным взглядом.
— Пей, пока я добрый, — великодушно разрешил я, открывая свою банку. — Но будешь глупить, и я очень перестану быть добрым и отрежу тебе пару пальцев на руке. На память повлиять это не должно, а вот соображать станешь лучше. Проверенно.
Дин жадно присосался к холодному пиву, делая большие глотки. Я на это лишь фыркнул.
Легко быть добрым, когда это тебе ничего не стоит.
— И что же ты там накопал-то?
— Если узнаешь, то и за тобой начнут охотиться, — отдышавшись, произнёс ботаник.
— А я охоты не боюсь. Я, в отличие от тебя, могу и в морду дать любому.
— Если против тебя будет целая спецслужба — всем морды не набьёшь.
— Как знать… — хмыкнул я. — Ну, так что?
— Ты… Эээ…
— Можешь звать меня Вайс, — вежливо представился я. — Пока ты не накосячил, я для тебя — просто Вайс. А если накосячишь, то буду «нет, не бейте меня больше!». Врубаешься?
— Врубаюсь, — серьёзно кивнул Дин. — Ты застал Заваруху?
— А ты сам-то её застал или ещё пешком под стол ходил? Тебе сколько лет вообще?
— Двадцать семь вообще-то…
— Даже я старше тебя буду, не говоря уже о… — я поковырялся в зубах штык-ножом. — И что там с Заварухой?
— Её устроили вовсе не террористы.
— Тоже мне новость… Ещё скажи, что это как всегда правительство виновато. И башни-близнецы ЦРУ взорвало, и Заваруху устроили, и Кеннеди — тоже они…
— Это реально было делом рук правительства, — Дина явно повело всего с полулитра пива. Видимо, на голодный желудок и после неизвестного времени в заключении такой детской дозы ему вполне хватало. — Теория управляемого хаоса — слыхал о такой? Да нет, вряд ли… В общем, её суть в том, что если в стране дела идут неладно, нужен конфликт, чтобы отвлечь население. Внешний, внутренний — не так важно. Помнишь, какая в стране была задница ещё пять лет назад?
— В какой именно? Задница — явление международное. Кое-кто в ней пребывает периодически, а кто-то — постоянно.
— В Соединённых Штатах Америки, разумеется. Вайс, ты американец? Патриот?
— Ой, какие слова сразу пошли… — поморщился я. — Мне порвать на груди майку, вскочить на ноги и начать петь старый гимн, приложив руку к сердцу? Да не дождёшься.
— А я вот патриот… Был. Смешно, правда? Ещё совсем недавно я искренне верил, что живу в самой лучшей в мире стране. И что я делаю очень нужную работу, чтобы вытащить свою страну из задницы, в которую её загнали какие-то ублюдки…
— И что же изменилось? — поинтересовался я.
— Да всё! — безнадёжно махнул рукой Дин. — Оказалось, что все эти шутки в стиле «Большой Брат следит за тобой» — истинная правда. И что какому-нибудь президенту-людоеду в Африке оружия на миллиард подарить — нормально, а столько же потратить на бесплатные больницы — нельзя. И что, если мы — и техасцы, и вирджинцы, и невадцы на самом деле один народ, то вот наше федеральное правительство всегда было другим народом. И относилось к нам не лучше, чем к каким-нибудь диким индейцам. «Нация должна сплотиться!» — зло передразнил Роджер кого-то. — А что для этого нужно? Точечное такое, хирургически ограниченное насилие по отношению к собственным же гражданам. Чтобы и страшно было, и жертв много, но и разрушений чтоб особых не было.
— Эк тебя развезло-то, дружок… — присвистнул я.
— …Но это ещё, оказывается, ерунда была. А пять лет назад они вообще с катушек съехали, уроды. Президент-то кто? Так, марионетка… А как настоящим хозяевам страны лёг на стол доклад, что каждый десятый в стране еду по талонам получает, а каждый третий без работы сидит… И что у каждого первого, не считая каждого второго, дома пушка лежит и в течение пары месяцев может бунт вспыхнуть.
— Где?
— А везде. По всей стране. Вот тогда-то и решили, что нужна новая страшилка. А раз уж дела плохи, то и страшилка должна быть посерьёзнее… В прошлый раз небоскрёбы направленными взрывами сносили, а в этот раз решили, что разгребать обломки — дорого и надо что-то подешевле найти…Ну, и нашли. Город подобрали — не слишком большой, но важный. Пятнадцать зарядов в ключевых местах. От каждого погибнет где-то шестьдесят-семьдесят…
— Пятнадцать на шестьдесят-семьдесят… Всего тысяча человек? Чего-то не помню, чтобы с такими жертвами у нас теракт был… Да и не особо много это…
— Тысяч! — голос Дина сорвался. — От каждого заряда погибло семьдесят тысяч человек!
— «Судный день», — понял я. — Уничтожение Вашингтона.
— Раз! И официальной власти больше нет, а из всего правительства один только министр здравоохранения и остался, да и тот тюфяк. была самая свободная в мире страна, да вся кончилась, когда каждый взял себе свободы сколько смог. Каждый за себя, один лишь Бог за всех. Прощай демократия, здравствуй республиканская диктатура… Просто прелесть! Мы всё ещё самая демократичная в мире страна, но нами почему-то правит пожизненный президент.
— Не нами, а вами. В Конфедерации, например, всё не так, хотя и лорды вместо сенаторов… Или у мормонов — тоже вполне себе демократия.
— Конфедерация… Ещё одна химера… — пробормотал Роджер. — И действительно, кому нужны обанкротившиеся штаты? Главное, внушить им, что они сами хотят отделиться и решать проблемы самостоятельно, и сколько средств будет сэкономлено…
Бормотание Дина становилось всё более и более неразборчивым, пока он не уронил голову на грудь и не захрапел, привалившись к покачивающейся стенке каюты.
— Нет, ну надо же… — почесал я подбородок. — Двадцать семь лет… АНБ… И такой клинический романтик. А я ещё себя считал больным человеком.
Интересно, что же всё-таки на самом деле накопал наш дорогой Роджер? Вряд ли действительно эти дешёвые страшилки о правительственном заговоре в духе бульварных газет… Скорее уж, что-то связанное с финансовыми махинациями больших шишек… Да, это более вероятно.
Однако непрост наш ботаник, ох непрост… Так играет… Ему бы на Бродвей — или в Голливуд… А, нет, в Голливуд ему не надо, если он только не хочет отрастить щупальца и начать светиться в темноте.
Или всё-таки нет? Или всё-таки не играет?
