Валентин Зорин, воскресенье, 20 июня
– Ненавижу ждать, – прошептала Тайша. – Больше всего в этой жизни ненавижу чего-то ждать.
– А что, – спросил я. – Вы помните все свои прошлые жизни?
– Шутите, да? – остро глянула на меня женщина. – А вот помню. Одну.
– И какую же?
– Ту, в которой юная ведьмочка азартно гоняла ступу с бортовым номером тридцать пять – семнадцать, – резко ответила Тайша. – Носилась впритирку к склонам… падала на врагов, словно кара небесная и выходила из пике, оставляя позади частицу преисподней. Но вот однажды… – голос её прервался, сбившись на сдавленный кашель. – Однажды я из пике так и не вышла. И мне пришлось очень долго ждать… среди горячих камней.
– Возьмите, – сказал я, протягивая её платок.
– Спасибо, – сухо поблагодарила бывшая ведьма, аккуратно промокая уголки глаз. – Вы не думайте, это не из-за воспоминаний… просто у меня, кажется, аллергия на какое-то местное растение. Или на жару.
– Тихо, – прошептал я. – Слышите?
Разумеется, кошачий мяв – не такая уж редкость в наших широтах, но далеко не всякий кот сумеет орать так, чтобы его было слышно за добрую версту.
– Македонский, – согласно кивнула Тайша. – Значит, сейчас начнется.
Я согласно кивнул – и в этот момент с противоположной стороны тома звонко хлопнул первый выстрел.