Эпилог

Оказалось, что Ми-24В Дегтярь водит так же ловко, как и Ми-8. Так что не прошло и часа, как мы уже сидели в относительно уютном баре станции Янов.

Этот бар можно было назвать типичным для Зоны, если б он не был нетипично большим. Нынешние хозяева станции снесли все перегородки и сделали из помещения один огромный зал, в котором каждый мог оттянуться на свой вкус. Хочешь – зависай за огромной барной стойкой. Желаешь комфорта – располагайся в ресторанной зоне, за столами в ожидании заказа. Или можешь скоротать время за пивными столиками, переминаясь с ноги на ногу и раздирая подгнившими зубами пересушенную воблу с явными следами мутаций.

У дальней стены, как водится, расположилась торгово-обменная точка для тех, кто желает обменять артефакты на наличные, оружие или снаряжение. Ну, а справа – отдельная территория для желающих спустить нажитое за игорными столами, рулеткой или полудюжиной обшарпанных игральных автоматов.

В общем, Янов был универсальной точкой для выкачивания наличных из тех, кто шатается по Зоне в поисках удачи. Причем точкой абсолютно безопасной. За порядком в огромном зале следила бдительная охрана в экзоскелетах, застывшая вдоль стен. С непривычки да в полумраке можно было подумать, что это неживые манекены – до тех пор, пока непривычный и плохо видящий не начинал буянить. Тогда «манекены» немедленно проявляли прыть, завидную для человека в тяжелой броне. Или же меткость – если возмутитель спокойствия решал вытащить оружие.

Поэтому в Янове давно никто не рисковал показывать удаль. Уже на подъезде к бару становилось понятно, что это совершенно ни к чему, ибо вокруг территории, прилегающей к местному торгово-развлекательному центру, были расставлены колья с гниющими головами тех, кто не понимал по-хорошему.

Мы по-хорошему понимали. Мы – я, Дегтярь, Фыф и Мутант – вообще очень добрые, если нас не злить.

Интересно, что охрана на входе даже забралом не повела в сторону наших с Дегтярем друзей. И это правильно. Какая разница, как выглядит клиент, если он платежеспособен? Правильно, никакой.

Расположились мы в ресторанной зоне. Понятно, что тут всё дороже, но после пережитого как-то не хотелось нам торчать за стоячими столиками на своих двоих либо просиживать задницы на барных стульях, похожих на диски от пулемета Дегтяря, к которым приварили длинные сошки.

Заказывал Дегтярь, знаток местной кухни. Подошла официантка – девица с выпирающими из-под камуфлированной одежды заметными признаками мутаций на месте положенных округлостей. Бывший полковник, не требуя меню, заказал всем на первое «Суп с глазами квазимяса», на второе «Жареные хвосты ктулху с гарниром из тушеной Припять-капусты», два литра «Радиоклюквенного морса» и литр «Жары». Последнее особенно заинтересовало Фыфа, но Дегтярь на расспросы не отвечал.

– Не пожалеете, знаю, что заказываю, – отмахнулся он. – А что названия опасные, так это для привлечения клиентов сделано. При этом, конечно, счетчиками Гейгера местную жратву мерить не рекомендуется, но мы что, не сталкеры, что ли? После того, что мы в Зоне жрали, нам никакие глаза квазимяса не страшны. Ты лучше вот чего, Снайпер, расскажи-ка, что это за «мусорщики» такие?

– Есть теория, что Зоны – это свалки для отходов производства иного мира, – отозвался я. – А «мусорщики» – те, кто эти отходы в Зоны сваливает. По моим сведениям, издатели в каком-то из миров Розы два моих романа опубликовали, называются «Счастье для всех» и «Никто не уйдет». Если интересно подробно про «мусорщиков» – найди и почитай.

– Поищу, – кивнул Дегтярь. – Занятная тема. Получается, этот «мусорщик», которого мы завалили, убил Кречетова и в его образе за артефактами гонялся?

– Не думаю, – покачал я головой. – Кречетова не так-то просто убить, хитер больно и осторожен. Это первое. И второе. Скорее всего, этого «мусорщика» с суперспособностями забросили в Зону для того, чтобы он тайно передал кому-то артефакты, благодаря которым вся наша планета в скором времени должна была превратиться в одну большую Зону. То есть в свалку. Причем без людей, которые могли бы помешать сваливать мусор куда попало. Но передать не получилось. Тормознула секретного курьера какая-то из группировок и отобрала ценные арты, при этом не особо представляя, что же они такое отняли. И занялся тот курьер возвратом отнятого – не возвращаться же домой, не выполнив задание. Набрел на базу Кречетова, скачал с мозгов хозяина базы всю необходимую инфу – и занял его место.

– Правдоподобно, – кивнул левой головой Мутант. – Но тогда где сам Кречетов?

– Без понятия, – пожал я плечами. – Но если информацию действительно скачивали с его головы, то, наверно, где-то в Зоне.

– Предположения, теории, гипотезы, – проворчал Фыф. – Никакой, блин, конкретики.

– Может, наш писатель всё, что с нами было, опишет, а тебе персонально в следующем романе конкретику вывалит, – хохотнул Дегтярь. – Всех наших приключений как раз на целый роман и хватит.

– Может быть, может быть, – задумчиво проговорил я, доставая из нагрудного кармана завернутый в тряпочку «Ноготь Мидаса» и коробочку с «Огненным джинном». – А я, например, сейчас о другом думаю. Вот получат пиндосы «Черную ртуть», наделают нефти из воды, и обвалят рынок черного золота. И будет российская нефть никому даром не нужна.

– Экономика страны рухнет, если она к нефти привязана, – обеспокоенно произнесла левая голова Мутанта – как обычно, бодрствующая, пока остальные отсыпаются.

– Вот именно, – кивнул я. – Экономика моей страны. И мне все равно, в каком из миров она находится, потому, что она везде – моя страна.

– Проблема, однако, – подытожил Дегтярь. И тут же просиял: – Есть идея. А что, если российскому правительству «Огненный джинн» подкинуть? Пиндосы нас нефтью, а мы их – природным газом. Вот и будет равновесие сил.

– А тебе-то что в той России? – поинтересовался тёмный Фыф, вообще по сути гражданин другого мира. – Тут же вроде, как я понял, Украина?

– И Россия, и Украина – славянская земля, – наставительно произнес Дегтярь. – И не хочу я, чтоб она от мутных пиндосских ходильников страдала. Амеры спят и видят, как бы нам напакостить, потому что знают – мы единственные, кто им может реальный отпор дать. И ни фига не дело, если у них будет такое преимущество, как абсолютный нефтяной козырь.

– Согласен, – сказал я. – Сможешь доставить «Джинна» в Кремль? В смысле, в Кремль этого мира?

– Попробую, – осторожно сказал Дегтярь. – Непростое это дело, конечно… Но – приложу все усилия.

В это время подошла официантка с огромным подносом величиной мало что не с наш стол. Обычная девушка такое точно бы не подняла, а этой – хоть бы хны. Только квадратные грудные мышцы вздулись под камуфлированной толстовкой. Молча сгрузила на стол блюда с едой, молча ушла, поигрывая гипертрофированными мускулами на том месте, где у девушек должны быть аппетитные задние полушария.

– Вот ведь женщина – мечта! – причмокнула левая голова Мутанта, причем две остальных – виданое ли дело! – тоже приоткрыли глаза. А я думал, они их открывают только для ментальных ударов. Оказалось, вон оно как…

А еще оказалось, что названия блюд на самом деле полностью отражают действительность. В тарелках с наваристым супом плавали крупные глазные яблоки, а на блюдах со вторым лежали толстые жареные хвосты, обложенные гарниром. Только морс был похож на морс, а прозрачная, как слеза, «Жара» в запотевшем графине подозрительно смахивала на водку.

– Ну что, приступим, – хитро ухмыльнувшись, сказал Дегтярь, при этом потирая ладони.

Я его радости не разделял – уж слишком… хм-м-м… экзотическими выглядели принесенные блюда. Разве что хвост ктулху попробовать? Мясо – оно и есть мясо…

Я достал «Бритву» из ножен, но тут мне вспомнились бессмысленные, белые глаза ктулху, которые лезли на нас из подземелья – и я, положив нож на стол, потянулся за морсом…

Но я еще не успел коснуться ручки принесенного кувшина, как мой взгляд наткнулся на расширяющийся глаз Фыфа.

– Смотри… – завороженно прошептал он, ткнув лапкой мне в район живота. Блин, что он там увидел? Хвост ктулху, что ли, ожил и попытался уползти из тарелки?

Но дело было не в хвосте.

Сейчас вся компания уставилась на клинок моего ножа, который лежал на небрежно брошенной на стол тряпочке, про которую я, признаться, и забыл. На той самой тряпочке, в которую был завернут «Ноготь Мидаса». И надо же было такому случиться, что нож, небрежно положенный на стол, сдвинул край той тряпочки и коснулся лезвием артефакта…

Теперь я вместе со всеми наблюдал, как клинок моего ножа медленно окрашивается в цвет солнца. Нет, не превращается в золото, как можно было того ожидать, а впитывает в себя энергию артефакта, высасывает ее, а «Ноготь Мидаса», и без того невзрачный с виду, на глазах съеживается, уменьшается, грозя вот-вот превратиться в пылинку и вообще исчезнуть…

Моя рука метнулась к рукояти ножа… но было поздно. «Ногтя Мидаса» больше не существовало, зато моя «Бритва» сияла так, что я поспешил поскорее спрятать ее в ножны, подальше от любопытных взглядов посетителей бара.

– Ну вот, теперь не надо нам идти ни к Кузнецу, ни к болотам, – проговорил Фыф. – А пойдем-ка мы с тобой, Снайпер, домой, девчонок наших из беды выручать. Сейчас вот только доем – и сразу в путь. Если ты, конечно, не против.

– Значит, тут наши дороги расходятся, – с легкой грустью проговорил Мутант.

– Ну почему же? – проговорил Дегтярь, уплетая глазной суп за обе щеки. – Я бы не отказался от такого сопровождающего. Путь в Москву неблизкий, и хороший напарник мне точно понадобится.

Левая голова Мутанта расплылась в улыбке, две остальные одобрительно хмыкнули – и вновь закрыли глаза. Женщины и приключения – оно, конечно, немаловажно, но сон – это святое.

– А у меня что-то аппетита нет, – сказал я, поднимаясь из-за стола. – Пойду-ка, воздухом подышу.

– Уже не вернешься? – поинтересовался Мутант.

– Боюсь, что нет, – покачал я головой. – Удачи вам, друзья. И спасибо за все. Фыф, я тебя жду.

– Удачи, – эхом отозвались Дегтярь и Мутант.

Я прихватил свой доверху набитый рюкзак, стоявший возле стола, само собой, винтовку не забыл – и направился к выходу. Охрана в экзоскелетах синхронно повернула в мою сторону головы, запакованные в глухие шлемы с затемненным забралом из бронестекла, но никто ничего не сказал. Пришел сталкер – пришла возможная проблема. Ушел сталкер – одной возможной проблемой меньше.

Я открыл дверь и вышел наружу. Прохладный ветер Зоны немедленно потрепал меня по щеке – мол, ну что, сталкер, надышался цивилизацией и решил проветриться?

Ветер был прав лишь отчасти. Просто мне нужно было подумать о том, что я буду делать, когда окажусь в том же месте, откуда мы с Фыфом бежали в мир Зоны. Почему-то я был уверен, что так необычно зарядившаяся «Бритва» выкинет меня и шама в ту же точку пространства и в тот же самый момент времени, когда мы покинули мир Кремля. Иначе и быть не могло. Я, как и любой нормальный сталкер, верю в судьбу и в то, что все происходящее с нами неслучайно. Не для того же моя «Бритва» зарядилась энергией столь мощного артефакта, чтобы мы с Фыфом не успели спасти наших девчонок…

– Огоньку не найдется?

Я повернул голову. Надо же, задумался так, что не услышал, как ко мне подошел какой-то незнакомый сталкер. Коренастый, глаза колючие, снаряга без наворотов, но все по делу, продумана до мелочей. На плече автомат АКМ с надписью «Банхаммер», вырезанной на прикладе.

Я достал зажигалку, щелкнул. Сталкер прикурил, кивнул в знак благодарности.

– Правильная жига, надежная, – отметил он. – И надпись на ней правильная. Если не ошибаюсь, Иван Николаевич, это тот самый предсмертный подарок Сталка?

Я невольно вздрогнул. Этот сталкер назвал меня по имени, которое я уже почти забыл. Имя из другой жизни, которую уже никогда не вернуть.

Моя рука невольно потянулась к поясу, на котором висели ножны с «Бритвой».

– Ты кто? И откуда знаешь, как меня зовут?

Сталкер глубоко затянулся, потом усмехнулся.

– Звать меня Алексом Липатовым, позывной «Мастер». А знаю откуда? Это просто. Почитать люблю. Про Зону – особенно. А твои романы, Снайпер, для меня самые интересные. Когда новый-то появится? Знатоки говорят, их во всех вселенных Розы Миров читают.

– Как напишу, так и появится, – сказал я, убирая ладонь с рукояти «Бритвы». – За отзыв благодарю. Всегда подозревал, что не зря записываю всё, что вижу вокруг.

– Что не зря – это точно, – кивнул сталкер, глубоко затягиваясь. Потом бросил окурок на землю, втоптал его каблуком и протянул мне руку.

– Удачи тебе, Снайпер.

Я пожал в ответ ладонь – жесткую, как цевье автомата.

– И тебе удачи, Мастер. Кстати, а что за надпись у тебя на прикладе?

– А, это такое у моего оружия имя, – хмыкнул сталкер. – Я им всяких-разных персонажей выпиливаю, которые нормальным людям жить мешают.

– Хорошее дело, – кивнул я.

Сталкер еще раз усмехнулся краем рта, повернулся и пошел по дороге, ведущей к недалекой ЧАЭС. Что ж, пусть будет легким твой путь, мой читатель, знающий обо мне то, что я сам уже успел подзабыть. Хотя редко путь по Зоне бывает легким, особенно для тех, кто непременно решил дойти до самого ее сердца…

– Кто это был?

Фыф вывалился из бара, утирая рот рукавом и гремя оружием – запасся он знатно, пожалуй, покруче меня. И при этом, естественно, про свой «Кедр» не забыл. Прям ходячий одноглазый апофеоз войны с воинственно торчащими глазными щупальцами.

– Просто один правильный сталкер, – сказал я, доставая «Бритву», сверкающую, словно маленькое солнце. – Ну что, пошли домой, в мир Кремля?

– Он еще спрашивает! – возмущенно отозвался Фыф.