Я обращаюсь к ярким звездам,

Сижу весёлый и хмельной,

Пьянит меня здесь свежий воздух.

Строка ложится за строкой.

Но этих мыслей час недолог —

Чуть заалеет свет зари,

Вдруг мысли гаснут, словно сполох,

Сплетенья строк уж не видны.

Смотрю умильными глазами

На эти скромные листки,

Где я небрежными строками

Вам посвящал свои стихи.

И зазвучали эти строки,

Ещё не знающие книг.

Быть может, были в них пороки,

Но чувства больше было в них.

Ох, если б ты, родная, знала,

К утру как молот бьёт в висок.

Мне только ты не изменяла —

Благодарю за нежность строк.

Не вспоминай ты, бога ради,

Веселых юности годов

И не развертывай тетради

Моих студенческих стихов!

Стихи не пишутся хотеньем,

Желаньем: буду я певцом!

Я не писал стихов с рожденья.

Как все в роду, рожден косцом.

Пахал, косил по доброй воле —

И в благодарность за труды

Во мне запело наше поле

Строкою первой борозды!

Еще счастливым быть, чтоб видеть,

Воспеть Россию, жизнь любя.

И дальше жить, грех ненавидеть

И веря в то, что есть судьба.

Я повторял слова и слоги,

Высоко голову задрав…

И в этом новом монологе

Был смысл, далекий от забав.

Вот я на творческой дороге,

Жизнь так обуглила меня:

Вхожу в лирические строки,

А выхожу как из огня.

Такое случается редко.

Нахлынут в особенный день

Стихи, как солдаты в разведку.

Записывай, если не лень.

И ум мой, в мечтаньях парящий,

Всегда говорлив и горяч,

И сердце колотится чаще

В предчувствии новых удач.