Московская кольцевая автодорога. Заправочная станция Лукойл. 23 августа 2020 года
– Черт… где он?
– Не дергайся, – мирно посоветовал я, – и пушку убери. Не зли снайпера.
– Что?!
– Шутка.
Посольский негр нервно огляделся, но пушку убрал.
– Ты уверен, что они его привезут?
– Нет, не уверен. Тебе легче?
– Это п…ц. Тебе бы лучше объяснить своим, мужик, что это полный п…ц. Похищение американского гражданина… не думайте, что это так съедет.
– Мужики в промзоне пашут.
– Что?
– Так. Ничего, – не стал развивать тему я. – Откуда русский так хорошо выучил?
– Да так.
– А все-таки?
– У меня была телка. Русская. Она меня учила, понял?
– Русская?
– Ага. Нью-Йорк, мужик. Перекресток миров.
– Так ты из Нью-Йорка?
– Ага. Точно. Десятая улица.
– Неплохо. А где познакомился с русской подружкой?
– Там же. У нее отец… как вы это называете?
– Олигарх?
– Нет. Крутой, во. Крутой. Бензином торговал.
– Чего же в этом крутого?
– Да не скажи. В Нью-Йорке все поделено. Мусор, например, вывозят итальянцы. А русские – торгуют бензином.
– Ясно.
– И что эта телка?
Вместо ответа негр резко обернулся:
– Они?
Подъезжала белая «Газель», новая.
– Возможно. Не дергайся.
«Газель» остановилась, потом вдруг резко откатилась в сторону дверь. Мелькнула мысль: сейчас стрелять начнут. Но вместо этого из машины выпихнули связанного человека с мешком на голове. «Газель» начала выезжать из ряда машин, задела боком человека, но не сильно. Тот упал, а «Газель» на скорости пошла к выходу.
– Вот… черт.
– Сиди.
Я тронул с места «гелик», развернулся. Недовольно засигналили. Заметил, как из мини-маркета вышел охранник.
– На заднее! Давай!
Негр быстро затолкал связанного и дезориентированного человека на заднее, я тронул машину с места, резко – на сто восемьдесят – развернулся. В боковом окне мелькнул бегущий охранник, но тут же пропал – я уже набирал скорость…
– Били?
– Нет.
Мы остановились около Макдоналдса на въезде в город – просто заметил вывеску и решил, что для американца привычная еда сделает мир немного лучше и поможет не свалиться в отходняк после освобождения. Теперь Марк Уильям Шоу сидел на переднем, держал обеими руками большой стакан с горячим кофе. Руки подрагивали.
– Просто допрашивали.
– Что хотели узнать?
– Кто я? С какой целью прибыл в Россию.
– Про меня спрашивали?
– Да.
– Что ты им ответил?
– Ничего.
– Это п…ц, – снова заговорил негр, – гребаное полицейское государство, мать твою.
– Э, э… – сказал я, – поучи своего папу бриться, ясно? Сначала вспомни про Гуантанамо и про ту хрень с законом PATRIOT – а потом и рассказывай мне. Ясно?
– Не сравнивай. Мы боремся с врагом!
– Он прав, – сказал Шоу, смотря в лобовое стекло на мерное движение машин у раздаточного окошка, – сначала мы делаем что-то, а потом объясняем другим, почему так делать нельзя. От нас от всех дурно воняет.
– Ну. Это как сказать… – буркнул негр.
– Надо решать, что делать дальше, – сказал я. – Твой показ принят, контакт состоялся. Теперь – ваши условия.
– Условия….
Шоу глотнул кофе.
– Черт, условия… Не все так просто.
– А что сложного?
– От вас тоже требуется показ. Как мне сказали – встречная любезность.
– Какая?
– Некоторое время назад в Южной Украине были захвачены в плен два офицера ВВС США. Их надо освободить. Тихо, без лишнего шума. Это и будет показом.
– Что за офицеры? – спросил я. – Никогда о таком не слышал.
– Их имена Люсинда Ли и Джен Холифилд. О похищении не сообщалось, дабы не нагнетать обстановку.
– У кого они?
– Не знаю. Это и надо узнать.
– При каких обстоятельствах они были похищены? Где? Вы вообще уверены, что они у нас?
– У вас хорошие… разведвозможности. Окажите нам любезность. Продемонстрируйте, что с вами можно иметь дело.
Этого только не хватало.
– Куда тебя отвезти? В посольство?
– Да… если можно.
