У оконницы моей

Свищет старый соловей.

На поляне у ворот

Собирается народ.

Говорят, что поутру

Завтра рано я умру –

Месяц выкует из звезд

Надо мной высокий крест.

Оттого-то вдоль полян

Плыл серебряный туман.

И звонили добела

На селе колокола.