Радость летает на крыльях,

И вот весна,

Верит редактору поэт;

Ну – беда!

Лучше бы верил воробьям

В незамерзшей луже.

На небе облака полоса –

Уже – уже…

Лучше бы верил в чудеса.

Или в крендели рыжие и веселые,

Прутики в стеклянном небе голые.

И что сохнет под ветром торцов полотно.

Съехала льдина с грохотом.

Рассуждения прервала хохотом.

Воробьи пищат в весеннем

Опрокинутом глазу. – Высоко.