Лукас стоял в вагоне метро, зажав под мышкой магнитофон, и нервно озирался. От ощущения, что за ним следят со всех сторон, на лбу выступила испарина.

Многие ли из них видели моё лицо по телевизору? Узнали Берлинского Выключателя Света? Долго ли ещё до того, как кто-нибудь первым ко мне прицепится? Он знал, как это бывает: подобные сцены раскручиваются в считаные секунды, и вот уже толпа набрасывается на одинокого человека, свято уверенная в своей правоте.

А если кто-то из них — переодетый полицейский?

Лукас натянул капюшон толстовки и придвинулся ближе к двери. Достал мобильный, вставил на место аккумулятор, набрал номер Ханны. Занято.

Он сунул телефон в карман — и нащупал смятый клочок бумаги. Далтон.

Лукас поставил магнитофон между ног, разгладил листок, перевернул. Ресторанный чек. «Hong Kong Palace». Посетитель — Далтон? — судя по всему, ограничился одним блюдом. Ни напитка, ни десерта. Задумавшись, Лукас вернул чек в карман.

До адреса, значившегося в самом низу, он добирался больше получаса. Остановившись у ресторана, только покачал головой: «Hong Kong Palace» на поверку оказался крошечной, изрядно обшарпанной забегаловкой.

Лукас огляделся — и почти не удивился, заметив неподалёку уже знакомый автомобиль. Быстро подоспели, ничего не скажешь. Впрочем, в этом был и свой плюс: если Кауфман объявится, его не проглядят.

Лукас вошёл внутрь. Несмотря на ранний час, заведение уже работало. Посетителей было всего ничего — они молча горбились над дымящимися чашками чая и маленькими пиалами. Китайский завтрак.

Он направился к стойке, за которой пожилой китаец протирал стаканы.

— Здравствуйте, — негромко произнёс Лукас. — Я ищу некоего Далтона.

Старик выпалил в ответ скороговоркой очередь китайских слов и смерил его недоверчивым взглядом.

— Мне нужен Далтон. Дёрганый парень, в кожаной куртке. Наверняка ваш постоянный клиент.

— Что желаете заказать? — немецкие слова слетели с губ старика без малейшего акцента.

Лукас покачал головой.

— Ничего, благодарю. Вы знаете кого-нибудь по имени Далтон?

— Что — вы — желаете — заказать? — с непроницаемым лицом старик указал на меню.

До Лукаса, кажется, дошло. Он вытащил чек, мельком заглянул в него и произнёс:

— Пятьсот третье. Мне, пожалуйста, пятьсот третье.

Сработало. Старик кивнул и отвернулся. Лукас двинулся следом — мимо стойки, к двери, которую китаец отворил и, отступив в сторону, молчаливо указал ему пройти внутрь.

Комната смутно напоминала клубные залы C-Lab — с той лишь разницей, что здесь располагалась сугубо личная компьютерная берлога Далтона. Хакер сидел в углу за ноутбуком, нацепив на уши массивные наушники.

Теперь, впервые разглядев его как следует, Лукас отметил: Далтон оказался не только ниже и худощавее, чем ему представлялось, но и моложе — от силы чуть за двадцать. Всклокоченная шевелюра и мешковатая одежда почти карикатурно отвечали клише о компьютерном задроте.

Заметив Лукаса, Далтон удивлённо — но без тени испуга — стянул наушники.

— Нашёл-таки… Респект. — Кривая ухмылка, кивок в сторону магнитофона. — А это что ещё за хрень, старик? Ты с этим ко мне? И что прикажешь с этим антиквариатом делать? Может, и пару дискет прихватил? Плёнку зажевало или…

— Кейс мёртв, — невозмутимо оборвал его Лукас.

У Далтона отвисла челюсть.

— Что?

— Спрыгнул с балкона собственной квартиры. В огне.

Далтон тяжело сглотнул. На глаза навернулись слёзы; было видно, каких усилий ему стоит не разрыдаться прямо здесь.

— Блин… ну… садись. — Дёргаными, торопливыми движениями он освободил стул.

— Кажется, я знаю, кто за этим стоит. Этот тип — на плёнке. — Лукас опустился на стул и водрузил пыльный магнитофон на стол. — Поможешь опознать?

Далтон кивнул — нерешительно, как в забытьи. Лукас даже засомневался, расслышал ли тот просьбу.

Но в следующую секунду хакер уже рылся в ящике с кабелями.

— Погоди, сейчас…

За пару минут он отыскал нужные провода и через переходник подключил магнитофон к ноутбуку.

Лукас вставил кассету — и оба, затаив дыхание, впились взглядом в экран, по которому, суматошно дёргаясь, на ускоренной перемотке понеслись кадры.

Прохожие семенящими шажками проносились мимо магазина; другие заскакивали внутрь и тотчас выскакивали обратно. Кто-то — судя по всему, хозяин — вышел к двери и за считаные секунды, молниеносно взмахивая рукой, выкурил сигарету. И тут появился мужчина с пакетом под мышкой.

— Стоп! — вскрикнул Лукас, вскакивая и тыча пальцем в экран. — Это он.

Далтон мгновенно остановил изображение. Оба уставились на чётко различимое лицо. Хакер стиснул мышь, обвёл голову рамкой и сделал скриншот, сохранив его отдельным файлом.

— Ладно. А дальше? — Лукас переминался с ноги на ногу, уже не в силах стоять спокойно. — Взломаем Федеральную типографию и выудим его паспортное фото? Тебе это по зубам?

Далтон снисходительно взглянул на него снизу вверх и рассмеялся.

— Старик, ты иногда прямо ископаемое. Лица распознают программы. Твоя собственная веб-камера распознаёт. Найдём, не трепыхайся. Минутное дело.

Лукас с интересом наблюдал, как пальцы Далтона пляшут по клавиатуре.

---

 

 

Отправить