Я Не Сразу Убила Маму
Я родилась, и в тот же день она умерла.
Успела принести меня домой – маленький сверточек,
едва начавший дышать,
гусеничка в коконе.
Достала все детские комбинезончики, выбрала лучший
и уложила меня спать в новенькую кроватку.
Долго с любовью и гордостью
глядела на чудо – свою малышку.
Я спала.
Крепко.
А когда открыла глаза,
мамы не было.
И она не вернулась,
хотя я заходилась
от крика.
Ее увезли обратно в больницу
на «Скорой помощи».
Над ней колдовали врачи,
старались спасти мою маму.
Папа позвал соседей, чтобы присмотрели за мной.
Но на следующий день вернулся из больницы Сент-Барта
один:
жена умерла, на руках младенец,
и ему показалось,
что во всем виновата я.
Смотрел на меня и думал:
«Из-за тебя…»
Папа так никогда и не понял, как мне нужна была мама,
родное тепло, нежные руки.
Так никогда и не понял, как я любила маму —
еще изнутри,
до того,
как увидела.
И что он может найти себе другую жену,
а у меня никогда,
никогда!
Не будет другой мамы.
