Порой сомневаюсь
Порой сомневаюсь – у меня и вправду была мама?
Ее добрые руки, улыбка?
И чувствую вину
Это правда – она так тосковала по мне,
так хотела, чтобы я родилась
и жила?
Бывают минуты – я вижу себя
глазами отца:
Одно беспокойство.
Никчемная.
Хорошо бы
куда-нибудь делась.
– Элли, не нужно себя винить. В жизни случается всякое, —
говорила мне Келли-Энн
и замолкала —
дома у нас не говорили о маме.
Разве прошлое
может
помешать настоящему?
Молчи не молчи – себя не обманешь,
а тучи
потихоньку сгущались.
И гроза разразилась.
Иначе и быть не могло.
Скандал за скандалом – спектакль одного актера.
Папа блистал: гневные речи, угрозы, внушения.
Наказания на неделю.
Порой сомневаюсь, что у меня и вправду была мама.
Любила свою малышку, вязала ей
ярко-оранжевый джемпер:
рукава, как две маленькие морковки.
Но умерла. Не закончила.
Покинула нас, как только я появилась.
Потому что я появилась.
