Let not my love be call’d idolatry
Nor my beloved as an idol show,
Язычником меня ты не зови,
Не называй кумиром божество.
Vaunt in their youthful sap, at height decrease.
And wear their brave state out of memory;
Что смолоду в нас бродит сок весенний,
Но вянет наша сила и краса,–
O! that record could with a backward look,
Even of five hundred courses of the sun,
Пусть наша память, пробежавши вспять
Пятьсот кругов, что солнце очертило.