Книга: Псевдо
Назад: Они ждут
Дальше: Инцидент

Возвращение

Под ухом вибрирует телефон. Старается изо всех сил, будит меня, вытаскивает из лучшего мира.
Как же громко… Не желая окончательно выходить из сна, я перекатываюсь на другую сторону кровати.
Пара секунд, и он умолкает.
Главное правило выходного дня – не брать трубку. Особенно, после шести рабочих смен подряд… Мне все равно. Даже Артем и Ева потерпят хотя бы пару часов.
Не проходит и минуты, как мочевой пузырь вопит о нужде. Блеск. Приходится шаркать в туалет.
Сон улетучивается.
– Доброе утро, – вернувшись в комнату, я приветствую Варю и падаю спиной на кровать.
Спешить некуда, особых планов на день нет: зайти в любимую булочную, прогуляться по центру, посидеть на набережной… Может, что-нибудь придумать по ходу дела.
Телефон вибрирует три раза и затихает. Дотянувшись до него, я рисую пальцем замысловатый узор на экране блокировки: один пропущенный вызов и одно новое сообщение от Стычко – коллеги-судмедэксперта. Он заступил на дежурство после меня.
«Утром вызов был. Опять труп с рвотой и клаудовской сигаретой, а эти на фургоне через пару минут приехали, и нас отозвали».
Пятый случай уже…

 

Укоризненный взгляд от Вари.

 

– Да, ты права. О работе нужно думать на работе, – я с ней полностью согласен. – Надо бы проветриться…

 

В глазницах вспыхивает вопрос.

 

– Ненадолго я. Обещал же, что поболтаем.
* * *
Сегодня Невский проспект чересчур оживленный. Благо, что булочная, в которую я обычно захожу, находится совсем недалеко от метро, к тому же, приезжие редко ее находят.
Завернуть с Невского на небольшую улочку, пройти пару домов, сократить через дворики, попасть в переулок, выйти на еще одну улочку… Вот тут-то и прячется…
Та самая булочная.
Не слишком большая и не слишком маленькая, она никогда не бывает набитой людьми, но и никогда не пустует, персонал вежливый, но не навязчивый… Цены не кусаются, а качество выпечки и напитков всегда на высоте.
Кажется, что здесь во всем соблюдается золотая середина.
Массивная дверь с легкостью поддается на толчок ладонью, а мелодичный звон «музыки ветра», неизменно висящей над входом, растворяется в галдеже посетителей.

 

– А можно с собой?
– Вообще-то, я тут стояла…
– Лена, я заняла здесь!
– Как закончились? Совсем?
– А что тут у вас самое вкусное?

 

Небольшая очередь тянется мимо витрины с пирожными, тортиками и булочками, от разнообразия которых у посетителей разбегаются глаза. Исключением, наверное, являются такие завсегдатаи, как я. Невольную улыбку вызывает рыжеволосая девочка лет пяти, прильнувшая к стеклу, что запотевает от каждого ее выдоха. Взглядом голодного хищника ребенок сверлит кусочек «Медовика» на белом блюдце и готов буквально броситься на него…
– Добрый день! Что будете заказывать?
Я вздрагиваю, несмотря на то, что голос приятный и мягкий. Откуда он?
Кто это сказал?
Перед глазами все расплывается, девочка и витрина пропадают.

 

Еще немного.

 

Мир становится вновь четким и различимым.
– Вы не определились? – все тот же приветливый и бодрый голос, но с ноткой неуверенности.
Теперь я стою у прилавка, а мне улыбается девушка с пепельными волосами, поблескивающим пирсингом в носу и недоумением в серых глазах.
Опять провал в памяти? Может просто совпадение…

 

Может.

 

Тонкие губы, тонкая изящная шея, тонкие запястья.
На бейдже выгравировано золотистыми буквами далеко не современное имя – Зина. Раньше я ее не замечал. Новенькая.
В списке вещей, которые мне не нравятся, перемены входят в первую десятку – восьмое место. Но провалы в памяти я не люблю больше – почетное третье место. Они могут говорить только об одном…
Он вернется.

 

Вернется.

 

– С вами все в порядке?
– Да… наверное… Простите, мне черный кофе, – после невнятного бормотания я выдавливаю из себя кислую улыбку.
– Что-нибудь еще? Булочки с корицей только-только испекли!
Предложения от продавцов-консультантов и кассиров – седьмое место.
– Нет, спасибо.

 

Но это же булочки с корицей…
Я передумываю. Сам.
– Все-таки возьму одну булочку, спасибо, – я стараюсь улыбнуться получше.
– Вам с собой или здесь? – у девушки радостный блеск в глазах. Дополнительная продажа всегда радует новичков, придает уверенности в себе.
– Здесь, – я расплачиваюсь и сажусь за дальний столик так, чтобы полностью видеть помещение.

 

Иллюзия контроля.

 

Плетеное кресло еле слышно скрипнуло подо мной, призывая откинуться на спинку, расслабиться и забыть на время обо всем на свете. Так я и делаю, немного отпив из матово-черной чашки. Обжигающий терпкий кофе заставляет поморщиться. То, что нужно.
Тихонько вибрирует телефон в кармане. Замысловатый узор – сообщение от Артема. Не звонок, а значит, ничего срочного. Вспоминаю, что он сегодня на дежурстве и, скорее всего, прислал историю, неуместную к столу, я решаю прочитать ее в более подходящей обстановке.
* * *
Глоток за глотком. Чашка наполовину пустая.
Если что-то опустошать, то оно не может быть наполовину полным. Если что-то наполнять, то оно не может быть наполовину пустым. Все зависит от действия.
Наполнять себя или опустошать? Самосовершенствование или самодеструкция?
Красная таблетка или синяя?

 

Заверните обе.
* * *
Посетителей заметно прибавляется, и создается та атмосфера, за которой я сюда захожу: не яркое, но и не тусклое освещение, довольные лица, частое жужжание кофемашины и воздух, пропитанный некой беззаботностью, наполненный приятными ароматами горячей выпечки и свежемолотых зерен. Идеальное сочетание, чтобы отправить мысли за пределы досягаемости. Ни до одной не дотянуться. Да, я не в восторге от скопления людей, но это место – исключение. Звуки постепенно смешиваются в единый не напрягающий фон, глаза фокусируются на невидимой точке в пространстве, и, кажется, я даже забываю дышать.
Идеальный коктейль.

 

– А тебе не кажется странным, что они уже пятое тело забирают?

 

Голос бесцеремонно врывается в голову. Как всегда.
Рука, которой я тянусь за чашкой, предательски трясется. Пятнадцать дней мысли принадлежали только мне, и вот опять…
– Ты и сам знаешь ответ, – я почти не шевелю губами.

 

– Надо же было с чего-то начать разговор.

 

– Не лучший выбор.

 

– Все-то тебе не так. Опять не выспался? Меньше бы пил всякую дрянь…

 

Я тру указательными пальцами виски. Возвращение Голоса мало радует. Совсем не радует. Его псевдозабота тем более.
– Не сейчас.
– Как хочешь. На плакаты посмотри, что ли…

 

Сделав глоток стремительно остывающего кофе, я обвожу взглядом стены, усеянные ретро-плакатами и останавливаюсь на одном из них. Пальцы сами начинают тарабанить по столу. Друг за другом, по очереди.
Изображение стиляги из 60-х, курящего на вытянутом капоте желтого автомобиля, возвращает забытую мысль о «Клауд»: что, если причина смертей – сигареты?
Во всех пяти случаях – рвотная масса нехарактерного болотного цвета. А рядом лежал истлевший окурок сигареты «Клауд».
Один раз – совпадение, два – случайность, а вот пять – закономерность.
Я даже перчатки не успевал надеть на месте обнаружения тела, как появлялись два человека в гражданской одежде, звонили Анатолию Борисовичу – начальнику следственного управления – и он нас отзывал. Говорил, чтобы без разговоров собирались и ехали обратно. Какие разговоры-то с начальником… Выяснилось, что прикатывают эти «гражданские» на белом фургоне без номеров и каких-либо опознавательных знаков вообще.
Их всегда двое.
Выглядит, конечно, подозрительно. Особенно, если учесть, что отзывать работающую группу с места происшествия – означает рисковать своим креслом. Анатолия Борисовича могут и самого заподозрить… Скорее всего, приказ идет откуда-то сверху, но это лишь сгущает тучи.
Возвращаясь к телам… По большей части мне до лампочки кто, зачем и куда их увозит, и без них хватает забот, но… Это вечное «но».
Отравление?
Может, есть связь? Если их кто-то отравляет намеренно, через сигареты, то это уже убийство, и дело приняло бы интересный поворот. Но нет тела – нет дела…
– Ха-ха! Да ладно? Ну и как она? – мужчина за соседним столиком, громко гогочет и прерывает мои размышления.
Излишне упитанный, коротко стриженый, с двумя подбородками, он с любопытством слушает щуплого паренька, что-то робко рассказывающего, и периодически награждает того одобрительным гоготом. Его похожие на жирных личинок-переростков пальцы ухватываются за белую чашку с горячим капучино, которую только что принесла официантка.

 

– Ты – хозяин своих эмоций. Ты – повелитель своих действий.

 

Голос шепчет. Насилие – не выход. Он всегда был против насилия.

 

Подойти и ударить его головой о стол. Лучше о чашку. Направить это розовощекое с поросячьими глазками лицо прямиком на встречу с чашкой.
Вдребезги. Всмятку.
Возможен ожог первой степени. Возможно проникающее ранение одного или обоих глаз осколками. Возможна частичная или полная потеря зрения. Как повезет.
Как не повезет.
– Я разглядел, – о жуткая минута! –
Толпу нагих дерущихся людей,
В болоте смрадном завывавших люто,

Что с кровожадной дикостью зверей,
Ощерясь, друг на друга нападали
И отгрызали мясо от костей…

Я терпеливо дожидаюсь, пока Голос закончит цитирование, вливаю в себя остатки кофе и, шумно отодвинувшись от стола, направляюсь к выходу.
– Хорошего дня! – прощается со мной кто-то из персонала, а вместе с ним и «музыка ветра» звенит над распахнутой дверью.
Такой ли он будет хороший?
Я возвращаюсь на Невский проспект, на котором стало гораздо меньше людей, и двигаюсь к следующей на сегодня цели. Во мне теплится надежда на выходной без происшествий. Единственное, что раздражает – «Клауд».
Дым и запах. Запах и дым.
Не спрятаться. Я вынужден это видеть, это вдыхать. Потому что разрешено законом. У меня никто не спрашивал. Ты в меньшинстве – терпи.
Большинство решает.

 

– Решает тот кто, может все.

 

Решает власть.
* * *
Густой оранжевый дым – «Дерзкий апельсин» бьет по моим рецепторам.

 

Синий – «Нежная голубика» атакует мои ноздри.

 

Ярко-желтый – «Сочное манго» впитывается в мою кожу.

 

Светло-желтый – «Освежающий ананас» окутывает мое лицо.

 

Бордовый – «Гранат-Гранат» ловит порыв ветра и летит прямо на меня.

 

Белый – «Малазийский кокос» просачивается через мою одежду.
* * *
Несколько минут, и поворот на Большую Морскую приводит меня к арке перед Дворцовой площадью. Здесь почти нет ярких пятен курящих «Клауд».
Успешно огибаю промоутера в костюме зайца, промоутера в костюме зебры и мужчину в костюме Петра I, я застываю в тени, прямо под нишей с доспехами.
Что-то не так.
Туристы с фотоаппаратами на шеях глазеют на все подряд, продавцы сувениров наперебой зазывают купить именно их товар, улыбчивая молодежь что-то громко обсуждает… «Петр I» хватает под руки зазевавшихся людей и предлагает сфотографироваться… Кто-то совсем рядом открывает банку газировки…
В животе просыпается ноющее чувство тревоги. Сердце бьется быстрее, сдавливает виски – плохой знак. Очень плохой.
– Ага! Ты водишь! – мимо пробегает взъерошенная коротко стриженая девочка лет семи, звонко смеется и показывает язык такому же лохматому мальчишке лет шестнадцати.

 

– Детская безмятежность, нам бы ее сейчас, да?

 

Голос говорит искренне, с легко различимыми нотками грусти.
– Мне. Да, было бы неплохо…

 

– Ты разве не узнаешь их?

 

Они носятся вокруг группы азиатов, которые будто бы их не замечают.

 

Он специально отстает и делает вид, что устал.
Она хихикает и корчит ему рожицы.

 

Но вдруг мальчишка наступает на развязавшийся шнурок, чуть не падает и, буркнув что-то себе под нос, приседает на корточки, чтобы сделать новый и крепкий узел. Девочка тем временем врезается в неведомо откуда возникшего Подростка. На вид – ровесник первого мальчишки. Выражение его лица говорит само за себя: кто-то не прочь самоутвердиться.

 

– Ты знаешь, что будет дальше. Необязательно смотреть…

 

Галлюцинации. Отрывки из прошлого. Словно сон проникает в реальность и сливается с ней.
Одно целое.
Голосу не нравится, что я всегда стараюсь наблюдать до конца, считает, что это мне только вредит. Наверное, он прав.
Но я хочу видеть… Хочу помнить…
Моргнуть – означает развеять галлюцинацию.

 

Моргнуть… Безусловный рефлекс, без которого через десять секунд в глазах начинается дискомфорт и жжение, а через минуту слезная жидкость скапливается на краях век и вскоре вытекает за их пределы… Не самые приятные ощущения.

 

Я хочу видеть… Приходится терпеть нарастающее жжение, игнорировать катящиеся по щекам слезы.
Ситуация накаливается и переходит границы: Подросток толкает девочку с такой силой, что та теряет равновесие и падает на землю. На глазах ребенка сразу выступают слезы…
– Крис!!! – кричит она.
Никто из взрослых не успевает сообразить и помочь девочке, но реакция мальчишки моментальная. С уже завязанными шнурками он без разговоров кидается на Подростка и сбивает его с ног.
Я всегда плевал на то, кто прав, а кто виноват – мою сестру никто не смел обижать. Каким-то чудом до драки никогда не доходило, всегда хватало только слов, но сейчас – другое дело. Увидев на земле плачущую сестру и усмехающегося ублюдка рядом, во мне, шестнадцати летнем мальчишке, что-то щелкнуло, перевернулось…
Перед глазами проскочила белая пелена.
Я не особо знал, как бить и когда нужно прекратить, но сжал кулак и ударил, насколько хватило сил. Костяшки вспыхнули болью, которую перекрыла внезапно охватившая меня эйфория.
Странное чувство. Такое же всепоглощающее, как и ярость, но приносящее наслаждение и новую пелену перед глазами. Подросток не ожидал такого поворота, попытался отбиться, но…
Я не боялся покалечить и не боялся убить. Я просто об этом не думал. А именно отсутствие страха за последствия позволило мне использовать гораздо больше ресурсов и отключило все барьеры…

 

Превосходство.

 

бить. бить…

 

– Заткнись! – окончательно потеряв контроль над собой и не понимая, что делаю, я занес руку вновь. Удар вышел сильнее и точнее. Хлынувшая из разбитого носа кровь заливала щеки ублюдка и смешивалась с его слезами. Мне хотелось еще. Боль соперника лишь раззадоривает. Бесконтрольное состояние… Я бил снова и снова, а удары были все быстрее и жестче…
Сокрушительное поражение… Этот… Этот… Мой одногодка, чуть крупнее меня… Лежит и скулит, закрывается руками, что покрылись кровью и налипшей грязью… Но я все равно нахожу «дыры» в защите и бью в открытые места.

 

Скула. Висок. Ухо.
«Прямой» в сломанный нос.
Ухо. Ухо. Висок.
Челюсть.

 

Беспомощность. Жертва.

 

бить. бить. бить. бить…

 

– Крис! Не надо! Хватит! – просьбу испуганной сестры я услышал, но не обратил должного внимания…

 

– Мужчина, с вами все в порядке? Мужчина!

 

Я часто моргаю. Глаза горят. Рядом со мной стоит женщина средних лет и тормошит за плечо.
Галлюцинация исчезла.
Но в памяти все продолжается: еще два удара, отец подбегает и стаскивает меня за шкирку, а глаза сестры полны страха и восхищения.
– Мужчина! Да ответьте же! – женщина беспокоится не на шутку. Несколько человек оглядываются, двое замедляют шаг.
Хоть я и живу в Петербурге с самого рождения, но отзывчивость его жителей не перестает меня удивлять.
– Все хорошо, спасибо… Просто задумался, – выдавливаю я из себя и вытираю слезы, продолжая часто моргать.
– Вы уверены? Вы что-то бормотали! У вас слезы…
– Мысли вслух, а это просто… Аллергия, – я пытаюсь улыбнуться.
Женщина с недоверием смотрит на меня, отпускает плечо и, оглянувшись пару раз, уходит.
Наконец-то биение сердца возвращается к нормальному ритму, боль отпускает виски.

 

– Не надоело?

 

Голос меня осуждает.
– Нет.

 

После того случая отец записал меня в бойцовский клуб «Мясорубка», а позже к тренировкам присоединился и Артем.
* * *
Я выхожу на Дворцовую площадь и слышу, а затем и вижу уличного музыканта – мужчина лет тридцати с короткими темными волосами, в черной футболке и куче кожаных браслетов на татуированных руках.
Расположившись рядом с Александровской колонной, он настраивает аппаратуру, а в это время вокруг него постепенно собирается народ. Как это обычно и бывает летом, многие садятся или даже ложатся прямо на прогретую солнцем плитку. Отличная возможность отвлечься и переключиться с воспоминаний на более позитивную волну.
– Раз… Раз… – мужчина проверяет исправность микрофона и улыбается. – Рад всех вас видеть в этот прекрасный день!
Люди аплодируют. Харизма из него бьет ключом.
Новое лицо в рядах уличных музыкантов Питера… Во всяком случае, здесь, на Дворцовой площади. Можно по пальцам посчитать, сколько ребят посменно берут эту точку для выступлений.

 

– Не все могут себе ее позволить.
Уличную романтику омрачают подпольные «Девяностые».

 

Хочешь играть – плати.
Хочешь торговать – плати.
Хочешь просить милостыню – плати.
Хочешь бизнеса без проблем – плати.
Хочешь жить – плати.

 

Новое лицо…

 

– Дадим ему шанс… Может, он не так плох?

 

– Ну-с, не будем тянуть! – произносит «не так плох».
Я выбираю место поодаль, кидаю рюкзак под голову и ложусь, вслушиваясь в слова незнакомой песни…
Твой плач приносит боль и смерть
Для всех, кого любила ты,
И крик разрушит стены те,
Где были сёстры рождены…

Низкий, хорошо поставленный голос.

 

Приятное тепло от солнца мягко окутывает меня, забирая всякую плохую мысль, а легкий ветерок сдувает остатки негатива.
И тёмный принц дух твой
На привязи держал,
Идти войной на брата мрачно указал.
Но в бестелесной тени ненависть, кипит!
Она дождётся часа – скинет цепи и…

Где-то в небе пытается заявить о себе чайка, но ее крик вытесняет припев.
Кричи-кричи… Пусть знают все, что ты идёшь!
Кричи-кричи… Врагу вселяя в сердце дрожь!
И пусть ты никогда не станешь той, что раньше…
Несёшь ты гордо имя
«Королева Банши»!

– Привет! Можно я тут сяду?
Я нехотя открываю глаза: на меня внимательно смотрит невысокая девушка азиатской внешности с черной косой до пояса. Ее желтая доходящая почти до колен футболка с названием популярной рок-группы, скрывает остальную одежду.
Шорты? Трусики? Голая?

 

– Держи карман шире.
Твой истязатель пал,
Но избежал твоей руки.
Весь смысл жизни – месть –
ПРОПАЛ!
Разжались кулаки…

– Садись, – сухо отвечаю я, скрещиваю руки на груди и перевожу взгляд с ее кислотно-красных кед на ангела, возвышающегося на Александровской колонне. Девушка, не стесняясь, садится рядом и крутит в руке сигарету «Клауд».
Карие глаза, большая родинка на шее справа, вздернутая верхняя губа.
Бледные обнажившиеся ноги… Я замечаю край джинсовых шорт.

 

– А девчонка ничего. Может, поболтаешь?

 

– Отвали, – недовольно бормочу я.
– Извини, что? – девушка спрашивает чересчур удивленно.
– Что тебе нужно? – игнорируя ее вопрос, я довольно резко задаю свой. Настроение портится.
И на краю стоя, не видя больше цели,
Шагаешь ты во тьму с вершины цитадели…
Валь’кире не позволив заглянуть за край,
Вернули в тело дух
Живи, СТРАДАЙ!

– Просто поболтать хотела…

 

– Давай же…

 

Попытки заговорить или познакомиться – шестое место.

 

– Не в духе, – я закрываю глаза, давая понять, что разговор окончен.

 

– Как грубо.

 

Голос усмехается. Он играет, он доволен.
Кричи-кричи… Пусть знают все, что ты идёшь!
Кричи-кричи… Врагу вселяя в сердце дрожь!
И пусть ты никогда не станешь той, что раньше…
Несёшь ты гордо имя
«Королева Банши»!

Щелчок зажигалки. Запах клубники. Какая наглость…
Бинго! Клубника – четвертое место. Жизнь порой удивляет чередой невероятных совпадений, жаль, что в этот раз они играют против меня.

 

– Случайности не случайны.
– С кем ты разговариваешь?
Я цокаю языком. Девушка все еще на месте и выдыхает густой красный дым.

 

Красный – «Игривая Клубника» топчет мой день.

 

Сколько потребуется времени пламени зажигалки, чтобы добраться из точки «кончики волос» в точку «эпидермис кожи головы»?
Обожженная курица.

 

– Нет.

 

Но больше раздражает не она, а «Клауд»…
«Клауд»…
С появлением «КЛАУД» на них помешались абсолютно все и каждый. Почти… И не мудрено: они помогают избавиться от зависимости, которую вызывают обычные сигареты, не содержат смол и никотина, к тому же фильтры разлагаются всего-то за год. Плюс ко всему – бессчетное количество вкусов и дым любого цвета, какой только душа пожелает.
Сказка. Мечта.
Секретов производства и полный состав сигарет компания, конечно же, не раскрывает, чем привлекает к себе немного ненужного внимания, но подавляющее большинство будто не замечает этого.
Слишком хорошо получается. Плюсы, плюсы, плюсы… А где минусы? Где обратная сторона медали? Мы живем не в том мире, где за красивой оберткой скрывается вкусная конфета.
– Не с тобой, – огрызаюсь я, поднимаюсь и, закинув рюкзак на плечо, иду к набережной.

 

– А песня мне понравилась.

 

– Да, мне тоже.
Самобытно, с душой и голос то, что надо. Как в старые добрые.

 

– Знаешь кто такие «банши»?

 

– Предвестницы смерти, – я вспоминаю свое увлечение мифологией в студенчестве.

 

– Жаль, что люди исковеркали их образ.

 

– Люди все коверкают.
* * *
Нева… Ее черные воды притягивают незаметно: сначала наблюдаешь за теплоходами и катерами, провожаешь глазами одну из десятков чаек, что кружат близ берега, и вот твой взгляд на какие-то доли секунды соприкасается с рекой. С этого момента ты ее пленник, и она вольна делать с тобой все, что пожелает. Вдохновить, поселить в сердце тоску или порадовать мимолетным воспоминанием – на каждого у нее свой план… Но проходит немного времени, и в голове остается только шум воды, будто она вымывает все до единой мысли. Рано или поздно в этом нуждается каждый.
Я сижу на каменной плите одного из спусков к Неве.
Подошвы моих кед почти касаются поверхности воды, тело слегка раскачивается в такт небольшим волнам, а влажный воздух освежает как легкие, так и голову, избавляя от ненужного хлама внутри…
Я не моргаю. Я вглядываюсь в Неву – Нева вглядывается в меня. Мы сливаемся в одно целое.

 

Я – капля воды.
Я – стремительная волна.
Я – мощь черных вод.

 

Если сейчас из воды вынырнет русалка и поманит, то я, не задумываясь, прыгну за ней. Просто подамся вперед, расслаблю все мышцы и никогда не вернусь на сушу.
Из Невы мы попадем в Финский залив… Проплывем мимо Кронштадта, оставим позади Таллин и Хельсинки… Устремимся к Копенгагену и Мальмё… Минуем и их… Нас будет ждать обжигающий холод проливов Каттегат и Скагеррак, но мы не побоимся… Через Северное море доберемся до Фарерских островов, близ которых отдохнем и устремимся в Атлантический океан…

 

Мы – величие океанических вод.
Мы – цунами, что несется на человечество.
* * *
Меня отвлекает карканье двух весьма крупных воронов, вышагивающих неподалеку. Они замечают мой взгляд и замолкают.

 

Когда-то в детстве мы с Артемом узнали, что во́рон и воро́на – это не самец и самка, а разные птицы, и на ближайшем уроке биологии попросили учительницу рассказать, чем же они отличаются. Оказалось, что с ними можно спутать еще и грача. Но во́рон – самый крупный из них, отличался не только размером тела, но и массивным клювом с немного заходящим на него оперением, и раскрывающимся во время полета клиновидным хвостом…

 

Эти двое – самые крупные из всех, что мне доводилось видеть. В городах ворон – не частый гость. Умная птица – предпочитает селиться вдали от человека.

 

– Привет, – я не шевелюсь, боясь их спугнуть. – Какими судьбами?
Они неотрывно смотрят на меня и приближаются на три шага друг за другом.
– Знал бы, то прихватил чего-нибудь вкусненького. Извините уж.
В два прыжка вороны подбираются ко мне почти вплотную – протяни руку, да дотронься – но я соблюдаю осторожность и продолжаю сидеть неподвижно.
Они расправляют крылья, каркают и, стукнув по разу клювами у моей ноги, улетают.

 

– Крупноваты, не находишь?

 

– Может, цирковые? – я слежу за их полетом над Невой, пока они не исчезают за мостом.

 

– Может…

 

Мимо неспешно плывет теплоход с рекламным плакатом на боку, с которого подмигивает и выдыхает бирюзовый дым миловидная девушка. Чуть выше пестрит надпись:

 

«БУДЬ ЯРКИМ! ВЫБИРАЙ ЛЮБОЙ ЦВЕТ ПОД ЛЮБОЙ ВКУС!»

 

– Оригинально, ничего не скажешь.

 

Голос нередко ворчал при виде рекламы «Клауд». Ему с самого начала не нравилась чересчур активная пропаганда нового продукта и неимоверное количество коллабораций с всемирно известными брендами. От этого популярность сигарет росла в геометрической прогрессии.

 

Девятое место – реклама.

 

– Мог бы привыкнуть, – я встаю и плетусь в сторону метро.
Напиться – это единственное, чего я хочу.
– Джину из лампы было бы с тобой легко.

 

Мне не нужен джин из лампы.
Мне нужен ром из бутылки.
Назад: Они ждут
Дальше: Инцидент