* * *
Любила ты петь про цыган и Севилью.
Ты пахла печеньем, корицей, ванилью,
Была, как повидло сладка и пластична,
Смешлива, наивна, мила, поэтична.
Я так обожал эти запахи, звуки.
С тобою одной отдыхал я от скуки.
В безличной тоске, ты была островком,
Счастливым событием в сердце моём.
Полвека почти с той поры пролетело.
И как только петь тебе не надоело?!
Корицу с ванилью терпеть не могу,
Как запах заслышу, так прочь я бегу.
Недолго осталось на свете томиться.
Болезни под старость. С чего веселиться?!
А ты, как дитя, расцветаешь на ласку,
О болях шутя, тянешь ту же всё сказку,
Наивно правдива, улыбчива всем,
Как будто про возраст не помнишь совсем.
Ведёшь себя, трезвая, словно с похмелья.
Мне горше вдвойне от такого веселья.
Тебе я твержу, что всё будет лишь хуже,
Ещё и границы закрыты к тому же,
Сидим, словно овощ, известный, на грядке!
А ты мне в ответ: «Но пока всё в порядке!».
