* * *
Люд тащит свой дом на себе, как улитки.
И стены его, словно раковин слой,
Бывают тонки, ненадёжны и хлипки,
И крепкой бронёй, нерушимой, порой.
Под ними скрываются истинность взглядов,
Эмоции, чувства, мотивы и цель.
И даже того, кто родня, или рядом,
Взглянуть не допустят в мельчайшую щель.
Одних alter ego подобием гада,
Чтоб боль и ранимость от взглядов прикрыть.
Другие, страшась наказания ада,
Пороки, смирения мантией, скрыть.
А кто-то так любит, что масок не надо,
Жалеет живых, бесконечность вбирая,
И видя: как вечность, круги маскарада,
В иллюзиях жизней, качает, стирая.
