* * *
Подростки часто пишут о любви,
Где в строфах сплошь: мои, твои, не чьи,
Глаза, гроза, того и моего…
А повзрослев, не пишут ничего.
А те, кто дальше пробуют писать,
Свод своих правил любят сочинять,
Кто без пробелов, кто без запятых,
Кто прозой, но представленной как стих.
Не важно, кто в чём прав, и кто не прав.
Но жизненного опыта набрав,
Отбросив напрочь вычурность речей,
Поэты пишут просто, без затей.
Их слог прозрачен, как весенний лёд,
За ним Душа вздымается в полёт,
Смеяться, плакать, тосковать, грустить…
Всё то, что автор в стих сумел вместить.
