* * *
Мне, строчками, мысли житья не давали,
И пелись, и снились, от снов пробуждали,
То глянцево гладки, то словно наждак.
В бумажных обрывках, наперекосяк,
Записывать их иногда приходилось,
Сидеть по пол ночи, им сдавшись на милость,
Теснились, ломились… Я их пропускала.
Я попросту жить в таком ритме устала.
Обиделись песни мои, улетели,
Всю ночь, не заснув, провалялась в постели.
Как пусто. Тревожно. На сердце тоска.
Зияет пробел по формату листка.
