* * *
Проснулись вешние капели.
Синички перешли на трели.
На склонах горок, на восток,
Расцвёл мать-мачехи цветок.
Снегов просело полотно…
Лишь надобно открыть окно,
Там, за безмерными годами,
Что тихо истекли меж нами,
Средь боли, суеты, проблем,
Не нужных, бесполезных, тем,
Закрытых наглухо дверей,
Другой земли, иных морей.
Здесь, в зимних ливнях, пустыри,
Соцветьем радуг и зари,
Исходят к небу лепестками.
А память полнится снегами.
Их звонких скрипов по утрам
Так странно не хватает нам.
