* * *
Трещат суставы, как осенний лес.
Ссыхаясь, под ветрами стонут ветки.
И лишь Душа, всему в противовес,
Живёт так, словно эта жизнь навеки,
А не на век, короткий дивный миг,
Вкрапленья счастья в монолит страданий,
Аппендикс, странный времени тупик,
Бесчисленных тупых переизданий.
Напитывает разум красотой,
Полотнами рассветов и расцветов,
И манит его в сказку, за собой,
Где для него, по сути, нет сюжетов.
Как ни крути, прах возвратится в прах,
Сырьём для новых в бытие мозаик.
Качается на солнечных волнах,
Давно поизносившийся мой ялик.
Играют блики, взоры веселя,
Взгляд отмечает зелень, птичью стаю…
Уже не дотянуться до руля,
Но всё ещё на вёсла налегаю.
