* * *
Сохнет память. Распался событий клубок.
Знойный ветер несёт из пустыни песок.
Кем когда-то он был?! Горным кряжем?! Стеной?!
Нынче сыплется дюны зыбучей волной.
И начнёт от начала всё тем же путём,
Прорастая травой, размываясь дождём,
Разрушаясь, стекая, вступая во связь,
Оставаясь всё тем же, другим становясь,
В чреве жерла взрываясь струёй огневой,
Погружаясь в провал, вырастая скалой,
Зарастая, лысея, распыляясь в ветрах…
С ним возможно закружит и Души моей прах.
Заполняя собой весь воздушный поток,
Будет новые дюны строить новый песок.
