Мыть посуду после ужина входило в обязанности Андрея. У него было много обязанностей. Например, ездить за покупками в ближайший городок, общаться с представителями власти и просто любопытными. А у Елены только одна – не привлекать к себе внимания.

Собственно, Елены Коцюбы и Андрея Лесовского здесь не было. В маленькой рыбацкой хижине на берегу моря третий день жила семейная пара, сбежавшая из шумного, суетливого Гамбурга, – Инга и Генрих Брунхарты. Люди тихие, спокойные и незаметные. В глазах местных жителей они ничем не отличались от прочих белокожих северян, приезжающих в поисках тёплого моря, тишины и уединения. Здесь им никто не докучал. Идеальное место, чтобы отсидеться.

Где Андрей добыл паспорта, Елена не допытывалась. Сказал, что купил. Купить можно многое – если есть деньги, и знаешь, кому их предложить. А у писателя, оказывается, знакомства могут быть самые неожиданные. Паспорта Андрей приобрёл в Салониках, а до этого был ночной перелёт из Крыма, и два дня пришлось прятаться в каких-то трущобах, среди ужасных, наверняка криминальных типов. Андрей предлагал сделать пластические операции, чтобы изменить внешность. Лена отшучивалась, говорила, что если уж менять внешность, то радикально, вплоть до смены пола. В действительности ей было не смешно. Она боялась операции, потому что не знала, как поведёт себя её тело под скальпелем. Согласилась только сменить причёску, перекрасить волосы, поставить цветные линзы. Слабая маскировка, но хоть какая-то. У фрау Брунхарт были очень короткие светлые волосы и васильково-голубые глаза.

Пока Андрей звенел посудой на кухне, Лена валялась на диване, щёлкая переключатель каналов ти-ви. «Жирок завязывала» после обильного ужина. Это было частью их плана – пополнеть, отрастить брюшко, добавить складок на шее. Полнеть было легко и, в общем-то, приятно. Ничего делать не нужно. Специальная диета, пищевые добавки и врождённая предрасположенность всё за тебя сделают, через две-три недели гардероб обновлять придётся. И никто больше не узнает в толстой бесцветной немке косморазведчицу Лену Коцюбу…

Андрей закончил «домохозяйничать», заглянул в комнату:

– Что интересного показывают?

– Да что там может быть интересного? Я думаю, а не сходить ли искупаться? Жирок заодно растрясу.

– Нельзя растрясать, – Лесовской погрозил пальцем. – Это для маскировки.

– Домаскируешь меня, пока на свинью не стану похожа, и разлюбишь.

Андрей расплылся в улыбке. Подошёл, плюхнулся рядом на диван.

– Ты ни капельки на свинью не похожа.

– А на кого, на корову?

– На бурундучка, который готовится к зимовке, потому и запасает жирок. А я бурундучков люблю так же, как и белок.

Он потянулся к ней, чтобы поцеловать, но Елена неожиданно вскинула руку.

– Тише! – ткнула пальцем в экран. – Слушай, что это?

Торжественный, полный сочувствия и сострадания голос дикторши зачитывал текст: «Сегодня на мемориальном кладбище Героев Космоса состоялись торжественные похороны членов экипажа звездолёта „Христофор Колумб“. На похоронах присутствовали начальник Управления Космофлота…» На экране было это самое кладбище, гранитные плиты с выгравированными золотом буквами, люди в трауре. Суровые, растерянные, заплаканные лица. «…родные и близкие погибших», – закончила перечислять присутствующих дикторша. И объектив видеокамеры тут же прошёлся по их лицам. Вон Буланов стоит, рядом с ним – командир «Лаперуза» Костя Куршин, ещё знакомые по косморазведке. Даже Маликов приехал. Ближе к могилам: родители Ники, какая-то высокая, затянутая во всё чёрное женщина, – кажется, мама Коновальца.

Дикторша начала зачитывать список погибших: «…Командир экипажа Иван Круминь, бортинженер Степан Маслов, кибернетик Виктор Коновалец, пилот Ярослава Медведева, врач-экзобиолог Вероника Пристинская…» Камера чуть повернулась. По другую сторону от свежевмурованных плит – ещё люди. Мама, папа, сестра. «…разведчик-планетолог Елена Коцюба. Мы будем вечно чтить память героев-космопроходцев».

Репортаж закончился, а Елена продолжала таращиться на экран. Затем повернулась к Андрею:

– Как это понимать? Нас что, всех похоронили? Мы все умерли?!

– Официально да. А чего ты ждала? Не могли же они объявить, что ты пропала без вести, – Лесовской криво усмехнулся. – Так что, фрау Брунхарт, прежнее своё имя можете забыть.

– Но это неправильно! Так нельзя! Там же родители, Ритка – они ведь думают, что я в самом деле умерла! Надо предупредить…

– Ты что?! – Андрей схватил её за руки, будто боялся, что она сию минуту побежит предупреждать. – И не думай! Эсбэшники только и ждут, что ты объявишься.

– Но как же тогда…

Она замолчала. Лесовской выключил телевизор, и они так и сидели в тишине, в сгущающихся сумерках короткого южного вечера. Эти сумерки, тишина, низкий потолок маленькой комнатки будто сжимали со всех сторон, давили…

Когда невесть откуда взявшийся приступ клаустрофобии сделался невыносимым, Елена поднялась с дивана, шагнула к двери.

– Ты куда? – вскочил следом Андрей.

– Свежим воздухом подышу, прогуляюсь. Нет, лучше проедусь на машине немного. Не могу на месте сидеть.

– Я с тобой!

– Не надо. Мне одной нужно побыть, привыкнуть к этому…

Она не смогла подобрать название, просто махнула рукой. Выскочила наружу, обогнула дом. Сбоку, под навесом, стоял лимонно-жёлтый «фиат», идущий «добавкой» к взятой в аренду хижине. Села за руль и лишь после этого оглянулась.

Андрей стоял в дверях, бесцельно сжимал и разжимал кулаки. Не знал, как поступить. Раньше мог так и до утра простоять, «терзаемый сомнениями». Но теперь он изменился, ещё минута и передумает, рванёт ей наперерез, не отпустит…

Елена нажала кнопку стартера, вдавила педаль акселератора, передёрнула рукоять скоростей. Машина рванула с места.

Шоссе тянулось по склону горы. Слева – уходящая вверх стена, растрескавшийся камень, пятна ползучей травы, скрюченные скелетики деревьев на уступах. Справа, за полосатыми столбиками и двойной линией натянутых тросов, – обрыв. На шоссе было пусто. И так же пусто и гулко было в голове. И страшно. «Умерла… умерла…» – назойливо пульсировала единственная мысль. «Елена Коцюба умерла и похоронена…» Она почему-то не думала прежде, что это так закончится. Что только так оно и может закончиться. Что прежней жизни больше не будет, никогда не будет! Что в той, прежней жизни, останутся мама, отец, Ритка, похожая на неё, словно близняшка, несмотря на шесть лет разницы в возрасте. Такая же озорная, скуластенькая и грудастенькая белочка. Такая же самовлюблённая дура!

«Фиат» начал огибать очередной выступ. Дорога плавно поворачивала, открывая всё тот же уходящий вверх склон. И тёмно-красный тягач, идущий по встречной. Тягач натужно урчал, волок длинную грязно-синюю цистерну. Странно, такая большая машина, а она её не заметила, – подумалось самым краёшком сознания. Мысль была не второстепенной даже, так, автоматически зафиксированное событие. Едет и пусть себе едет. Лихач, наверное. Тяжёлый, под уклон идёт, и на такой скорости!

Что произошло дальше, она сразу не поняла. Синяя цистерна начала разворачиваться, перекрывая задом шоссе. Коцюба автоматически вильнула к обочине. Затем только посмотрела на тягач.

Водитель тягача тормозил, одновременно выкручивая руль вправо. Именно из-за этого манёвра цистерну начало заносить. И проскочить не получалось: нет обочины, дорога и вдоль неё – тросы. Нужно было тормозить, включать заднюю передачу…

Тормозного пути не хватило. «Фиат» стукнулся бампером в счетверённые, полутораметрового диаметра колёса цистерны. И тут же отлетел назад и вправо, отфутболенный, точно мячик. Двойной стальной трос удар лёгкого мобиля выдержал бы, но в следующее мгновение на него навалилась туша набравшей огромный импульс цистерны.

«Бемззз…» – сказала сталь и лопнула. Елена подумала запоздало, что нужно открыть дверь, выпрыгнуть. Что зря она пристегнула ремень – лишние секунды. А потом кресло под ней опрокинулось, полосатый столбик проскочил рядом и вдруг взмыл вверх, к темнеющему небу. И вслед за ним взмыла кромка обрыва.

Скала в этом месте уходила вниз почти вертикально, и «фиат» летел, словно потерявшая управление авиетка. Летел, медленно разворачиваясь, запрокидываясь. Что было внизу, Елена не видела. Она смотрела туда, где переваливала свой центр тяжести через кромку грязно-синяя цистерна. Медленно, неторопливо. И необратимо.

Страшно не было, всё происходило будто не с ней, а с той, другой Еленой Коцюбой, похороненной на мемориальном кладбище. Парализованное сознание, не в силах принять происходящее, сосредоточилось на деталях. Раскачивающиеся обрывки троса, наполовину выкорчеванный из бетона столбик, надпись «Взрывоопасно! Водород!» на заднем торце цистерны. И в стороне, на безопасном расстоянии, – человек, скрупулёзно фиксирующий происходящее на видеокамеру.