Пролог

В тёмной, тесной комнате, на старом матрасе свернувшись лежал старик. Несколько лучей света проникали в помещение сквозь крошечное квадратное окошко с решеткой, и освещали часть стальной двери напротив.

Раздался скрипучий скрежет. В комнату, через открывшийся ржавый проём грубо швырнули миску с чем-то жидким. Она звучно ударилась о пол, подскочила и упала набок, тем самым расплескав половину содержимого. Но ни малейшей реакции от старика не последовало. И лишь когда солнце полностью скрылось за горизонтом, его тело слегка дрогнуло.

— Чувствую, — прохрипел он, открыв свой глаз. На месте второго зияла тёмная дыра. Его нос был сильно деформирован, а лицо испещрено шрамами. Грязная борода небрежно падала на грудь, прикрывая худое, изломанное тело, а тонкая сухая кожа туго обтягивала лысый череп, покрытый старческими пятнами.

В его неестественно вывернутой ладони лежал старый, потёртый крест. Старик привычно попытался сжать его переломанными пальцами, но почувствовал лишь знакомую боль. Потрескавшиеся губы изогнулись в беззубой улыбке.

— Я дождался, я наконец то дождался, — хрипло забормотал он, силясь скрюченными пальцами свободной руки залезть в карман. Он чувствовал, как его тело коченеет. Холод свободы наконец пришел к нему.

Старик судорожно вздохнул и достал монету. Золотую монету, которая всегда была рядом с ним, с которой он мог поговорить и излить душу – ведь с крестом он давно перестал общаться, хоть и держал всегда рядом. Дрожащими пальцами он сжимал монету и вглядывался в рисунок золотой реки, в то время как холод поднимался всё выше. Смерть пришла за ним. Ему уже восемьдесят четыре года. Он провел в тюрьме ужасные сорок лет. Почти каждый день он мечтал лишь о смерти, но дождался её лишь сейчас...

Старое, немощное тело дернулось, и с глухим звуком завалилось набок. В мертвой тишине был слышен лишь звон монеты, упавшей на холодный пол.