Глава тринадцатая

Над головой майора Каратыгина висели два постера. На одном хмурился Шварценеггер в ушанке с милицейской кокардой. На другом улыбался Кусто в красной треугольной шапочке, которая придавала знаменитому исследователю глубин вид сказочного гномика.

— Вы, уж пожалуйста, не обессудьте, — сказал майор. — Я тут недавно и всех тонкостей еще не освоил. Мы сообщили о ДТП по месту его работы, в Министерство финансов, но вот насчет его родственников ничего не знали. А то бы вас оповестили. Я бы и сам позвонил.

Обои в кабинете начальника райотдела полиции были веселыми, почти как в детском саду: пальмы и кораблики на зеленоватом фоне. Сам начальник в добрых круглых очках и мешковатом мундире походил не на стража порядка, а скорее на бухгалтера или учителя.

— У меня к вам нет претензий, — успокоил я майора. — Меня в те дни было бы сложно найти… Так я могу ознакомиться с результатами экспертизы и прочими материалами?

— Безусловно! — Каратыгин встал и протянул мне через стол тонкую синюю папку. — Вот, возьмите. К сожалению, согласно правилам внутреннего распорядка, вы не можете выносить документы за пределы кабинета. Но тут у нас для таких случаев предусмотрены столик и кресло. Вы мне нисколько не помешаете. Читайте, выписывайте или снимайте на телефон. Хотите чаю? Кофе? Я попрошу сержанта, и он вам принесет прямо сюда.

Это было самое обычное отделение полиции. Не центр столицы, а периферия, Люблино. И я при входе не показывал новых «корочек» Минфина — только паспорт. Может, конечно, такая мирная картина лишь усыпляет бдительность и в тихом омуте водятся плезиозавры пострашнее лох-несского. Допускаю, что майор — хитрец и карьерист. Но все равно это лучше прежних мордоворотов. У тех-то и до китайского вируса, и после него по стенам кабинетов ползла одна и та же сизая плесень, а в глазах, как в кассовых аппаратах, выщелкивались цифры тарифа за неоказанные услуги — менялось только число нулей.

Чай я сегодня уже пил, так что попросил у майора кофе и ради интереса согласился на шоколадный батончик «за счет заведения». Пока я разбирался с настольной лампой и регулировал наклон спинки кресла, явился белобрысый парень лет двадцати. Судя по пластиковому бейджу на кителе, это был сержант Игорь Котов. Он притащил на подносе высокий картонный стакан с двойным кофе, кубики сахара на салфетке плюс батончик.

Я попробовал кофе на вкус — сваренный, не из пакетика, и пахнет, как кофе. Рассмотрел упаковку батончика: не суррогат, бабаевской фабрики, с орешками и карамелью. Черт, я в полиции или где? Может, и задержанным такие дают? Ощущения были непривычными — приятными и слегка пугающими. Что-то подобное я уже недавно испытал, когда проезжал с Сергеем Петровичем по Москве-Без-Эвакуаторов. Сдается мне, каникулы в психушке надо было сократить гораздо раньше. Всего-то полгода прошло, а уже чувствуешь себя коматозником Рипом ван Винклем, проспавшим в пещере целую эпоху.

Отпустив сержанта, я раскрыл папку и изготовился к чтению. Но тут на столе у хозяина кабинета с громким треньканьем пробудился телефон. Начальник поднял трубку, слушал секунд двадцать, а потом сухо объявил: «Понял… Прав адвокат, а не вы. Отпустите и не забудьте извиниться… Всё, отбой!» Уже через миг телефон опять нетерпеливо затренькал.

Майор повернулся ко мне и смущенно сказал:

— Простите, но сейчас я буду вынужден поорать. Не могу я выгонять человека, которому чуть-чуть осталось до пенсии. А на него по-прежнему действуют только децибелы.

Он снова поднял трубку, послушал и произнес с нажимом: «Нет! Не он вас подловил, а вы нарушили… Что? Он говорит, что вы не зачитали права, а вы зачитали?.. На двух языках? При чем тут «не знаю таджикского»?.. Вы, Мымрецов, на испытательном, так что бросьте свои старые штучки! Раз положено заучить одну фразу на таджикском, одну на узбекском и так далее, то извольте учить!.. Не знаете, откуда приезжий? Оглашайте весь список… Беш… что-что? При чем здесь Бешар?.. Боже ж мой! Скажите адвокату, что я сам приду».

Каратыгин поспешно натянул фуражку, застегнул на все пуговицы мундир и сказал:

— Я побегу. Наш ветеран опять отличился — принял алжирца за таджика. Придется мне улаживать. Как дочитаете, стукните в стену тут, под Арнольдом, и сержант вас проводит.

— Не боитесь оставлять постороннего в своем кабинете? — полюбопытствовал я.

— Нисколько, — хмыкнул майор. — Вы не похожи на уголовника. К тому же сейф заперт, а из ценных вещей здесь только эта книга. — Каратыгин поднял со стола и показал черный том с серебристой надписью «Шекспир» и закладкой на середине. — Если кто-нибудь ее сопрет, я буду только рад. Жена заставляет читать: без классики, говорит, нельзя.

— Вам что же, не нравится Шекспир?

— Не нравится, — с досадой в голосе подтвердил майор. — Раздражает, не при жене будь сказано. Читаю и все время примеряю на наши условия. Знаю, давно написано и страна другая, но правовая культура у классика — ниже плинтуса. Этот принц как будто не в Дании живет, а в Чечне, прости господи… Ну хорошо, поступил к тебе сигнал насчет дяди, ладно, ты его проверил, но какого рожна самому шампуром махать? Приди в свой эльсинорский райотдел, напиши заявление, разберутся… Нет, горячему датскому парню только кровную месть подавай! — Махнув на прощание рукой, майор скрылся за дверью.

Если бы в голове у принца Датского были такие же весы, как и у меня, многих бед удалось бы избежать, подумал я. Полоний, Офелия, Розенкранц, Гильденстерн, Лаэрт, Гертруда — почти все бы остались целы, а с Клавдием приключилось бы какое-нибудь злосчастье уже в первом акте пьесы. Хотя при таком раскладе пьесы не было бы вообще. Все же здорово, что нашей команде не по силам перелопатить классику задним числом. Уж мы бы навели шороха в мировой литературе. Трудно даже вообразить масштаб разрушений…

Усилием воли я отогнал подальше соблазнительные картинки и, прихлебывая кофе, стал изучать содержимое папки. Та-ак, справка из Мостранса о состоянии дорожного покрытия (в норме), справка из Мосгидромета о погоде в день аварии (осадки не выпадали, ветер слабый, видимость отличная). Криминалистический осмотр на месте — четыре листа. Трасологическая проверка — еще три листа… Ага, «в процессе дорожного движения в районе ул. Краснодонской на скорости более 100 км/ч водитель автомобиля марки «Aston Martin» в 18 часов 07 минут потерял управление, в результате чего произошел наезд на бетонную опору забора…» Фото забора. Посерьезней, чем в парке Мирадор-дель-Сур.

Что случилось потом, тоже было ясно: «…под действием инерционных сил при резком замедлении тело водителя, не будучи зафиксировано ремнем безопасности, вынесло через проем лобового стекла. При такой скорости сработавшая подушка безопасности не могла удержать…» Ага. Автотехническая экспертиза — еще два листа: «…дефектов, которые имелись до ДТП и могли бы привести к потере управляемости, не найдено… повреждения автомобиля расположены в передней части, перечень поврежденных частей зафиксирован в протоколе осмотра… рулевая колонка погнута, деформированы капот, бампер передний, отсутствует (разбито) лобовое стекло…». И так далее. Сколько же там деталей! Таблица повреждений, расчет по трем коэффициентам, вывод: «автомобиль ремонту не подлежит».

Да и черт бы с ним, с железом. Я взял в руки лист с результатами судебно-медицинской экспертизы и заключением патологоанатома. «Содержание этанола в крови не превышает допустимую норму», а сам этанол «возник в результате ферментации углеводной пищи в желудочно-кишечном тракте». Я и так не сомневался, что во время аварии он был трезв. Левка не стал бы управлять машиной в пьяном виде. Устал и заснул за рулем? Вряд ли — такое редко случается средь бела дня. И в конце — самое грустное: «повреждение шейного отдела позвоночника, параорбитальная гематома, перелом основания черепа» и, как итог, «сочетанная травма, не совместимая с жизнью». Эх, братец, судьба-индейка…

Я закрыл папку и положил ее на стол. На взгляд дилетанта, выводы экспертов выглядели убедительными. Как филолог я иногда могу чувствовать лажу в отчетах, даже если далек от темы. Когда люди пытаются что-то скрыть или затушевать, они пользуются одними и теми же уловками. Тут, мне кажется, все честно. Другое дело, что экспертиза — штука более-менее формальная, а всякий специалист, как известно, подобен флюсу. Каждый накрывает свою область. Всё, что между ними, протекает сквозь пальцы и уходит в песок. Поэтому здесь нет ответов на вопросы о трех важных вещах — их попросту никто не задал.

Первое — всё тот же ремень безопасности. Доказано, что Левка его не застегнул, но вот почему? Даже если допустить, что братца одолел приступ рассеянности, он должен был слышать звуковой сигнал. Думаю, в «Астон Мартин» он такой же громкий и неприятный, как в машинах рангом пониже. Что, Левка оглох? Раньше, по крайней мере, у него не было проблем со слухом. Может, он отключил сигнализацию сам? Но с какой целью?

Второе — причина, по которой он оказался на улице Краснодонской в тот день и час. Почему разогнался до такой скорости? Он торопился с кем-то встретиться? С кем и зачем? Понятия не имею. Я знаю о нынешнем Левке куда меньше, чем любой сотрудник департамента, где он служил последние полгода. Со временем я наверняка узнаю больше: тут главное — не суетиться и ничего не вынюхивать у тех, с кем я теперь работаю. Люди рады поделиться сведениями о ближнем, но не любят слишком назойливых расспросов.

Ну и третье — автомобиль. Когда мы виделись с братом на отцовских похоронах, у него было скромное авто экономкласса. Можно, конечно, сделать поправку на выросшие амбиции Левки, но раньше он не был любителем крутых тачек. Говорил, что не видит смысла в автороскоши, поскольку главное в машине — четыре колеса, а раз так, зачем платить больше?.. И вдруг — навороченный «Астон Мартин», который явно влетел ему в копеечку. С чего бы? Думаю, нужно повнимательнее присмотреться к машине. Точнее, к тому немногому, что от нее осталось. Фотографий из папки мне теперь уже мало…

Я подошел к постеру со Шварценеггером и костяшками пальцев стукнул в стену. Спустя полминуты в кабинете опять возник белобрысый сержант Котов. Он взял у меня папку и, услышав, куда я хочу попасть, не удивился и не стал возражать. А только кивнул и сказал: «А-а, это в КДЖ. Сейчас сходим». Через дежурную часть мы прошли во внутренний двор. Сержант попросил обождать, скрылся в маленькой пристройке с затемненными окнами и вскоре вернулся — без папки, зато с синим номерком, вроде тех, которые выдают в театральном гардеробе, только немного потолще. На нем было выбито число «11».

— Там внутри микрочип, чтобы было удобнее искать, — объяснил он. — Правда, пока не работает. Весь комплект оборудования еще не завезли. Но ничего, найдем и так. За мной!

— А как расшифровать КДЖ? — спросил я у Котова, следуя за ним вглубь двора по дорожке, выложенной желтым кирпичом. — Это у вас такое название стоянки?

— Пока электроника не подключена, названия нет, — на ходу объяснил сержант. — Майор еще думает. А мы со стажерами пока называем это место Кладбище Добитых Жестянок, ну почти как у Стивена Кинга. Правда, здешний металлолом, сколько ни закапывай, не воскресить. Но мы его все равно не отдаем на переплавку еще год после ДТП. Вдруг страховщики что-то забыли. Или кому-то из родственников, как вам сейчас, надо будет лично поглядеть… А-а, вот и оно. Бокс номер 11. Вишневый «Астон Мартин».

Глядя на руины Левкиной машины внутри сетчатого загончика без дверей, я невольно вспомнил выражение «со следами былой красоты». Те места любимого авто Джеймса Бонда, которые не затронула авария, смотрелись гордо и величественно, но моторный отсек, как и на фото, был сплющен в гармошку: трудно было понять, как это выглядело раньше. Я представил, с какой силой Левка врезался в треклятый бетон, и поежился…

— Вы осматривайте, сколько надо, а я пока потренируюсь, — сказал сержант. — Здесь удобно, места много. У нас в полицейской академии послезавтра зачет по первой помощи.

Котов нырнул в бокс № 8, а когда вынырнул, то нес с собой коврик и серый поролоновый манекен. Коврик он расстелил на дорожке, а манекен положил «лицом» вверх и стал ожесточенно давить на поролоновую грудную клетку. Я не стал дожидаться, когда сержант перейдет к искусственному дыханию, и втиснулся внутрь загончика «Астон Мартина». Правая дверь была снята и лежала рядом, так что ничто не помешало влезть на переднее сиденье. Пол был усеян стеклянной крошкой, руль сломан, и на нем повисла белая тряпка — сдувшаяся подушка безопасности. А вот золотисто-бежевая обивка салона выглядела нетронутой. Приборная панель почти не пострадала, даже ремень безопасности был целехонек. Щелкнув, я проверил застежку на себе — порядок. Со щелчком расстегнул ее обратно — без проблем. Провел ладонью по приборной панели и нащупал бугорок. Это еще что? А, прикуриватель. Левке, который не курил, он был без надобности. Потянув его из гнезда, я заметил, что сквозь отверстия в рукоятке продета цепочка, а на ней брелок — такой же золотисто-бежевый, как и обивка салона, но с буквами «Б.П.». Инициалы были чьи угодно, но только не Левкины. Выходит, он купил подержанную машину? Не верится.

Бочком-бочком я выбрался обратно из автомобиля и подозвал сержанта, который как раз сделал перерыв в своих упражнениях и оставил в покое бедный манекен.

— Можете узнать, кому раньше принадлежала машина брата? — спросил я.

— Могу, — кивнул Котов. — Сведения не секретные. Завтра будет мое дежурство, пробью по базе. Когда выясню, как вас известить? Через ватсап? Телеграм? Аккаунт в фейсбуке?

— Просто скиньте на мейл. — Я продиктовал адрес Котову, а тот сразу забил его к себе в смартфон. После чего я зашарил по карманам — машинально, без задней мысли. Но для сержанта мои намерения, похоже, выглядели так очевидно, что он переменился в лице.

— Не вздумайте! — отчаянным шепотом произнес он, тревожно озираясь. — Вы чего? Нам разрешено и даже предписано помогать населению, но принимать благодарность — ни-ни. Всё, кроме «спасибо», нельзя. Мы же при исполнении! Здесь недавно один потерпевший, режиссер Ольшин — может, знаете? — подарил стажеру билет на спектакль. Тот сдуру взял. Так майор на утреннем разводе такого фитиля ему вставил! Тихо, вежливо, но по самое не хочу, как он умеет. Сказал, что еще один раз — и его даже в охрану собачьих площадок не возьмут. С Мымрецовым его сравнил, с ушлепком! А это ведь такой стыд…

Через два часа я добрался до нашей конспиративной квартиры, встретил на кухне Асю и узнал две новости. Первая: завтра летим в Танзанию. Вторая: нам предстоит убить судью.